Cette année encore, Gérard Collard et les libraires de la Griffe Noire vous proposent à l'approche des fêtes de fin d'année, plusieurs idées cadeaux sous forme de coffrets :
https://www.lagriffenoire.com/455-coffret.html
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COFFRET POLAR GRAND FORMAT
Avant les diamants (Dominique Maison) - La gestapo Sadorsky (Romain Slocombe) - Prendre un enfant par la main (François-Xavier Dillard)
https://www.lagriffenoire.com/100777-coffret-polar-gf.html
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COFFRET POLAR FORMAT POCHE
de bonnes raisons de mourir (Morgan Audic) - Un autre jour (Valentin Musso) - 1793 (Niklos Natt Och Dag)
https://www.lagriffenoire.com/100778-coffret-polar-poche.html
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COFFRET HISTOIRE GRAND FORMAT
Churchill (Andrew Roberts) - L'aiglon (Laetitia de Witt) - J.E. Hoover confidentiel (Anthony Summers)
https://www.lagriffenoire.com/100771-coffret-histoire-gf.html
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COFFRET HISTOIRE FORMAT POCHE
La véritable histoire des 12 Césars (Virginie Girot) - La route de la soie (Peter Frankopan) - La goûteuse d'Hitler (Rosella Postorino)
https://www.lagriffenoire.com/100772-coffret-histoire-poche.html
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COFFRET LITTÉRATURE FRANÇAISE GRAND FORMAT
le tailleur de Relizane (Olivia Elkaim) - Ce qu'il faut de nuit - La Manufacture de livres - Laurent Petitmangin) - Rosa Dolorosa (Caroline Dorka-Fenech)
https://www.lagriffenoire.com/100773-coffret-litterature-francaise-gf.html
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COFFRET LITTÉRATURE FRANÇAISE POCHE
Rien n'est noir (Claire Berest) - le baiser (Sophie Brocas) - Venise à double tour (Jean-Paul Kauffmann)
https://www.lagriffenoire.com/132522-coffret-litterature-francaise-poche.html
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COFFRET LITTÉRATURE ÉTRANGÈRE GRAND FORMAT
Les autres américains (Laila Lalami) - le rouge n'est plus une couleur (Rosie Price) - Walker (Robin Robertson
https://www.lagriffenoire.com/132720-coffret-coffret-litterature-etrangere-gf.html
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COFFRET LITTÉRATURE ÉTRANGÈRE FORMAT POCHE
Taxi Curaçao (Stefan Brijs) - Dévorer le ciel (Paolo Giordano) - Grace (Paul Lynch)
https://www.lagriffenoire.com/132538-coffret-litterature-etrangere-poche.html
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COFFRET DÉTENTE GRAND FORMAT
Les 7 ou 8 morts de Stella Fortuna (Juliet Grames) - Les corps conjugaux (Sophie de Baere) - Les 3 filles du Capitan (Maria Duenas)
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You're a 'migrant' when you're very poor; 'immigrant' when you're not so poor; and 'expat' when you're rich.
(Tu es un 'migrant' lorsque tu es très pauvre, un 'immigrant' si tu n’es pas si pauvre et un 'expatrié' si tu es riche).
Pourquoi les croyants se compliquent-ils le chemin jusqu'au paradis, j'ai pensé, alors qu'il ont tout ça juste devant eux ?
(p.104)
Ayant grandi dans cette ville, cela faisait longtemps que j’avais appris que la sauvagerie d’un homme prénommé Mohammed était rarement mise en doute, mais que son humanité restait toujours à prouver.
La semaine suivante, elle est revenue. On a discuté. J'ai appris qu'elle était de San Ysidro, à trois kilomètres au nord de la frontière du Mexique et que jusqu'à peu elle avait travaillé comme barmaid, mais qu'à la suite d'une séparation qui avait mal tourné d'avec un homme avec qui elle était depuis le lycée, elle avait décidé de repartir à zéro. De s'installer dans le désert. D'ouvrir une boutique vintage. Adulte, elle s'était toujours habillée dans les friperies ou dans les boutiques solidaires Goodwill et elle avait fini par apprendre à repérer les vêtements stylés et abordables. "J'ai l'oeil pour ce que les gens ne voient pas", elle a dit. Et je voyais bien qu'elle avait bon goût, à la robe en lin qu'elle portait, au foulard rouge autour du cou, à la montre au bracelet de cuir à son poignet. Mais ce qui m'avait vraiment attiré chez elle, c'était qu'elle avait le sourire facile. (pages 185-186)
Dans le noir, je l’ai sentie qui suivait du doigt la cicatrice de mon dos ; elle commençait sur mon flanc et remontait en serpentant vers mon épaule, comme un arbre se courbant sous le vent. Elle a fait courir sa main sur la ligne de pointillés noirs qui s’ouvraient encore de temps à autre, recrachant des éclats d’obus. Je savais que le moment viendrait. Je savais qu’elle me poserait des questions sur la guerre ; toutes les femmes avaient qui j’avais été l’avaient fait. Je leur livrais les grandes lignes du temps que j’avais passé en Irak, et elles écarquillaient les yeux d’horreur, elles voulaient m’embrasser pour que je me sente mieux. Ce n’était pas compliqué, ça marchait à tous les coups. Il y avait pourtant quelque chose de faux dans tout ça. Même quand je parvenais à m’accrocher à une femme pendant plus de deux mois, ce qui, dans son regard, disait que j’étais un héros finissait par m’éloigner. Mais Nora ne me regardait pas avec ce type d’émerveillement. Bien avant que je parte faire la guerre, la guerre était venue à elle – une brique lancée dans la vitrine de son père, une injure écrite sur son casier.
Le plaisir de jouer avec ces musiciens était cependant trop souvent assombri par les expériences en dehors des répétitions. Le premier matin, un agent de la sécurité m’a arrêtée alors que je voulais entrer dans la salle, me demandant de présenter ma pièce d’identité et de lui expliquer ce que je faisais dans le bâtiment. Debout au milieu de la cafétéria, un autre jour, alors que je réfléchissais à ce que j’allais déjeuner, un participant m’a tendu un plateau de vaisselle sale en supposant que je faisais partie du personnel de service. Une autre fois, un critique a discuté avec moi pendant un bon quart d’heure avant que je comprenne qu’il pensait s’adresser à Tahira Khan, une des attachées de presse du festival, une femme avec qui je n’avais en commun que la couleur de la peau.
Et je serai toujours là. Le désert est chez moi, malgré toutes mes tentatives pour m'en échapper. Ce chez-moi est fait de grands espaces ouverts, de lumière pure, de silence qui n'est pas vraiment du silence. Chez moi, avant tout, c'est la famille qui m'aime. Je ne l'ai compris qu'après la mort de mon père que l'amour n'était pas une créature apprivoisée ou passive mais une bête rebelle, désordonnée et imprévisible, vaste et clémente, et qu'elle me libérerait du chagrin et m'aiderait à m'extraire de l'obscurité.
Pour ma mère, les choses se déroulaient toujours comme elles n’étaient pas censées se passer. Elle avait quitté son pays avec sa famille, mais tout ce qu’elle n’avait pu emporter avec elle lui manquait encore. Son ancienne maison lui manquait, ses amis d’enfance, l’appel à la prière à l’aube. Quel que soit le plat somptueux qu’elle cuisinait, il lui manquait toujours quelque chose ‑un ingrédient, ou bien le goût n’allait pas. Le mariage de ma sœur l’a propulsée dans les paroxysmes de nostalgie qui ont transformé notre maison en un bazar empli de motifs au henné, de ceintures brodées, de plateaux en cuivre et même d’un palanquin pour les mariés. Ma mère a dû laisser beaucoup de traditions derrière elle et, plus le temps a passé, plus elles sont devenues importantes à ses yeux.
On y est, je me rappelle avoir pensé, c’est la fin du régime. Comment pouvait-il survivre au fait de tuer ses propres enfants en plein jour ? Mais alors que cette pensée se cristallisait dans mon esprit, un des policiers m’a repéré sur le toit, il a levé son arme et m’aviser. Même quatre étages plus haut, j’ai vu le canon noir sur moi. Je me suis laissé tomber à genoux, ne comprenant qu’au sifflement proche que la balle m’avais manqué. Adossé contre le mur, j’ai guetté le bruit sourd des bottes des policiers dans l’escalier. J’ai attendu pendant tout l’après-midi. Même une fois la nuit tombée, j’attendais encore. J’entendais encore les sirènes des voitures de police. Des crissements de pneus. Les bris de verre. Les cris des gens. Le vent dans les palmiers.
Certains disent que je devrais me réjouir des affaires que ces nouveaux venus apportent à la ville mais, tel que je le vois, ils transforment cet endroit et ils voudraient que je leur sois reconnaissant. Ils n’ont pas demandé si on voulait d’eux ici, ils sont venus comme ça.
