Andrea Ashworth
Simone Manceau (Traducteur)/5 16 notes
Simone Manceau (Traducteur)/5 16 notes
Résumé :
Moi, j'imaginais la vie avec le papier peint de Mamie, tous ces cubes orange et jaune, tantôt semblant sortir du mur, tantôt s'enfonçant.
Un jour, je lui avais demandé : - Dis, Mamie, ces cubes sur le mur, ils rentrent ou ils sortent ? - Tout dépend de la perspective, avait-elle répondu. - C'est quoi ça, la perspective ? Sa main avait pressé la mienne : - C'est la façon dont on décide de voir les choses. Le père d'Angela s'est noyé quand elle avait cinq ans. ... >Voir plus
Un jour, je lui avais demandé : - Dis, Mamie, ces cubes sur le mur, ils rentrent ou ils sortent ? - Tout dépend de la perspective, avait-elle répondu. - C'est quoi ça, la perspective ? Sa main avait pressé la mienne : - C'est la façon dont on décide de voir les choses. Le père d'Angela s'est noyé quand elle avait cinq ans. ... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Ce roman autobiographique a reçu le Somerset Maugham Award from the Society of Authors en 1999 (prix anglais).
En quatrième page de couverture, l'éditeur cite le New York Times Book Review : « Ces mémoires de violence, de maltraitance, de racisme et de pauvreté sont fascinantes et poétiques. » Personnellement je n'y trouve rien de fascinant ou de poétique... j'étais déjà en larmes à la fin du premier chapitre. C'est très bien écrit mais il faut s'accrocher.
J'ai eu beaucoup de mal à prendre du recul.
« Peut-on jamais guérir des blessures de l'enfance et de l'adolescence ? »
« Comment échapper à l'asphyxie, à la peur devant un avenir paralysant ? »
Un parcours de vie...
Challenge multi-défis 2017 (15)
En quatrième page de couverture, l'éditeur cite le New York Times Book Review : « Ces mémoires de violence, de maltraitance, de racisme et de pauvreté sont fascinantes et poétiques. » Personnellement je n'y trouve rien de fascinant ou de poétique... j'étais déjà en larmes à la fin du premier chapitre. C'est très bien écrit mais il faut s'accrocher.
J'ai eu beaucoup de mal à prendre du recul.
« Peut-on jamais guérir des blessures de l'enfance et de l'adolescence ? »
« Comment échapper à l'asphyxie, à la peur devant un avenir paralysant ? »
Un parcours de vie...
Challenge multi-défis 2017 (15)
La petite fille de Manchester, c'est Andrea, dite Andy. Elle et ses soeurs vivent dans une banlieue ouvrière avec son beau-père violent et alcoolique et sa mère instable pour qui il vaut mieux être mal accompagnée que seule.
Sa famille est très pauvre et son quotidien est glauque. Son environnement extérieur est cruel lui aussi: les trois fillettes à la peau mate subissent les humiliations des enfants de ce quartier dans lequel le racisme est monnaie courante.
Andy se réfugie dans la lecture et le travail. "Chez nous (...) faire ses devoirs c'est de la rébellion." Elle se rebelle donc avec un courage et une détermination impressionnante, protégeant ses soeurs et taisant sa souffrance.
Au fil du récit, on retrouve des paroles de chansons et des extraits de poèmes associés à des moments heureux ou tragiques de la vie de l'auteur. Car il s'agit d'un roman autobiographique. Un livre poignant et très bien écrit, sans sentimentalisme ou discours larmoyant. Les faits sont assez horribles, nul besoin d'en ajouter.
Sa famille est très pauvre et son quotidien est glauque. Son environnement extérieur est cruel lui aussi: les trois fillettes à la peau mate subissent les humiliations des enfants de ce quartier dans lequel le racisme est monnaie courante.
Andy se réfugie dans la lecture et le travail. "Chez nous (...) faire ses devoirs c'est de la rébellion." Elle se rebelle donc avec un courage et une détermination impressionnante, protégeant ses soeurs et taisant sa souffrance.
Au fil du récit, on retrouve des paroles de chansons et des extraits de poèmes associés à des moments heureux ou tragiques de la vie de l'auteur. Car il s'agit d'un roman autobiographique. Un livre poignant et très bien écrit, sans sentimentalisme ou discours larmoyant. Les faits sont assez horribles, nul besoin d'en ajouter.
Citations et extraits (9)
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Comme ma mère avait refusé d'acheter du papier kraft, j'avais couvert mes livres avec des photos arrachées à My Guy : des gars chevelus, moulés dans leur pantalon, un halo rouquin autour des yeux. Pour expliquer la chose, il m'aurait fallu avouer que, pour ma mère, les conserves de haricots et les cigarettes passaient en priorité. Mes jambes tremblaient sous l'élastique de mes chaussettes.
C'était donc "ça" dont parlait Judy Blume, quand Deenie se caressait dans son bain pour se remonter le moral : j'avais passé tant d'heures à me caresser l'intérieur des coudes, à me masser entre les orteils et à me chatouiller les oreilles pour le trouver le "lieu du plaisir".
- Tu n'es qu'un cossard! avait-elle lancé à notre beau-père.
Pour se retrouver dans ce trou suffocant, elle avait sacrifié sa bonne vieille Princesse bleue et le pavillon pour lequel notre vrai père s'était échiné jusqu'à son dernier jour. La maison, la voiture, les meubles, et tout le tremblement! - oui, tout ça n'avait pas été ramené à une poignée de billets verts crasseux pour que lui les empoche et aille s'en coller plein le gosier. Nos vies allaient à vau-l'eau, bon Dieu, et lui passait toute la sainte journée à lézarder sur son gros cul.
Pour se retrouver dans ce trou suffocant, elle avait sacrifié sa bonne vieille Princesse bleue et le pavillon pour lequel notre vrai père s'était échiné jusqu'à son dernier jour. La maison, la voiture, les meubles, et tout le tremblement! - oui, tout ça n'avait pas été ramené à une poignée de billets verts crasseux pour que lui les empoche et aille s'en coller plein le gosier. Nos vies allaient à vau-l'eau, bon Dieu, et lui passait toute la sainte journée à lézarder sur son gros cul.
On me remit un livre relié de cuir vert, avec un titre en lettres d'or : Le Jardin Secret. Entre mes mains, il semblait lourd et passionnant. Mais je ne m'imaginais pas en train de le lire puisqu'il n'était pas d'Enid Blyton.
Un poème était une boite où enfermer son âme. On pouvait y cacher des morceaux de soi ou s’y dépouiller de ses sentiments les plus noirs sans s’inquiéter de ce que penseraient les gens. Quand j’écrivais, je m’oubliais moi-même et j’oubliais les autres. La poésie me faisait appartenir au monde du beau, du noble, à quelque chose qui me dépassait.
>Problèmes sociaux>Autres groupes>Familles (17)
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