La Mort du petit cheval

L'amnistie est l'expédient des gouvernements faibles.

Et Micou poussait son paroissien de mon côté pour que je puisse lire avec elle.J'y jetais les yeux,mais mon regard remontait très vite vers son décolleté qui laissait voir des salières creuses,où était tombé le poivre de menus grains de beauté.Ce poivre commençait à me brûler les yeux.

Est-il possible que vivent sur cette terre des êtres aussi différents,aussi radicalement opposés que celle-ci et celle-là?
Celle-ci:l'ex-Folcoche.Celle-là:Micou.Folcoche et Micou, vinaigre et sirop,vipère et colombe,ma mère et ma...Ma rien du tout,pour bien dire.O précieux rien du tout.

De mois en mois décidément - je l'avais déjà remarqué lors de ses rares visites au collège - il devenait plus rond, moins circonspect. Voilà qu'il me disait : "C'est vous", comme à l'un de ses employés, quitté la veille sur un négligent "Bonsoir". Il m'appelait Brasse Bouillon, avec la désinvolture réservée aux membres de la famille et interdite à tous tiers, à plus forte raison aux tiers d'origine suspecte. Le monde avait-il tant changé, depuis trois ans, pour qu'un Ladourd osât me traiter de la sorte ? (p.10-11)

Je trouve en moi le meilleur argument contre cette philosophie, d'ailleurs hérétique, qui représente l'homme comme naturellement bon [............]
On ne se révolte jamais complètement quand on a point cessé de se révolter pour son propre compte et surtout quand on ne s'est point révolté contre soi-même. Mais ceci, dès lors, comme dirait l'autre, devient une révolution.

[Les enfants placés en institutions] Les aider ne suffit pas. Il faudrait les aimer, entendons-nous, non pas en groupe, mais un par un, car en fait de sentiments, c'est toujours par le singulier qu'il faut parvenir au pluriel. (p.227).

"On peut tromper les gens, on ne se trompe pas soi-même. Ceux qui prétendent le contraire ont sans doute la chance de pouvoir domestiquer leur orgueil."

En déchirant mon enfance je touche à celle des autres. Comme l'âge d'or, dont on prétend qu'il se trouve derrière nous, le paradis se confond avec les limbes.

J'avais tout bêtement du chagrin et mon orgueil s'en emparait, puisque l'orgueil s'empare chez moi de la moindre contrariété pour en faire flèche.

Le beau monstre préférait ce bésiclard studieux, froid et calculateur.