Fantômes d'épingles

C’est terrible d’être un monstre et de ne rien pouvoir y changer. Qu’est-ce qui reste d’humain en moi si je ne peux même pas pleurer mes morts ?

De guerre lasse, je me suis réfugiée dans la cuisine. J’avais la gorge sèche et la peau irritée d’avoir trop gratté. J’ai réussi à me verser un verre de jus d’orange sans trembler. Le frigo ronronnait assez fort pour réveiller tout l’immeuble.
Trois heures, bientôt quatre et la nausée qui monte… On dit que c’est l’heure la plus désespérée. Celle des insomniaques, des dépressifs, des pensées suicidaires. Celle où, dans le meilleur des cas, l’inconfort est la règle. Les draps sont étouffants, le carrelage glacé sous mes pas. Le sommeil ne viendra plus.