La Rose rebelle

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Critiques et avis(4)

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• • Livres 4.00/5

  Par catilidou, le 11 décembre 2010

  
  Ne vous laissez pas tromper par ce titre un peu réducteur de ce roman qui raconte la poignante histoire d'une femme courageuse qui décide de prendre sa vie en main.
  L'histoire se situe dans l'Afghanistan du 19e siècle. On y suit Darya, jeune adolescente afghane intelligente, sensible et rebelle qui ne comprend pas et surtout, s'indigne du sort réservé aux femmes. La tête et le coeur remplis des histoires transmises par sa grand-mère qui a vu du pays et qui a connu l'amour et vu autre chose, Dyaria rêve de plus, rêve de grand...
  Par un concours de circonstances, l'adolescente se retrouve victime d'une malédiction et est rejetée par les siens et sa communauté. Son père la vend en échange de trois chevaux au fils cadet du chef d'une tribu de nomades qui cherche une épouse. S'adaptant du mieux qu'elle peut à sa nouvelle vie, Darya essaie de combler et de développer une relation avec cet homme qui est bien loin de ce qu'elle avait espéré. Après un certain temps, devant son incapacité à devenir enceinte, il devient de plus en plus violent et quand il a vent des rumeurs concernant le secret de Darya, elle craint pour sa vie et part, seule, errant sur les routes...
  Elle finit par rencontrer un étranger, un jeune anglais nommé David Ingram, en quête de ses racines. Généreux, il la prend sous son aile et Darya se retrouve en Indes puis à Londres.
  David est à l'opposé de ce qu'elle a toujours connu de la gent masculine. Il la traite avec compassion, avec respect, comme son égale. Darya est troublée et fascinée par cet étranger si différent. Elle entrevoit ce que pourrait être une relation vraie entre un homme et une femme.
  Malgré beaucoup d'embûches, elle trouvera ce qu'elle a toujours cherché, la liberté d'être ce qu'elle est, en tant que femme, et l'amour d'un homme qui la traite comme une égale.
  Un récit poignant, parfois douloureux, souvent dérangeant, mais écrit avec beaucoup de sensibilité. J'ai aimé que l'histoire soit racontée du point de vue de Darya. J'ai aimé plonger dans cette culture qui m'était inconnue, voyager à travers des contrées lointaines et aussi à travers ;e temps.

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• • Livres 4.00/5

  Par Lalivrophile, le 15 octobre 2011

  
  Quand on lit la quatrième de couverture (qui en dit trop), on s'imagine un roman à l'eau de rose. J'ai voulu le lire d'abord parce que j'aime beaucoup la lectrice, puis parce que parfois, certains romans de ce genre sont plus riches qu'ils ne paraissent. À mon avis, c'est le cas de ce roman... ou du moins, pour les trois quarts de ce roman.
  D'abord, j'ai été immergée dans le pays et les coutumes de Daryâ. Je n'ai jamais lu de livres se déroulant en Afghanistan. J'ai aimé que Linda Holeman prenne le temps de nous décrire tout cela à travers la famille de l'héroïne. Elle s'attarde notamment sur la polygamie des hommes. Ici, Daryâ et sa mère ne sont pas rétives à dessein. Elles n'admettent pas que les choses n'aient pas été faites selon la règle.
  Ensuite, la romancière transporte son lecteur dans d'autre civilisations, d'autres façons de faire, d'autres sensibilités. J'ai apprécié ce choc des cultures. Choc dont Daryâ s'imprègnera, et dont elle se servira pour s'adapter à diverses situations.
  [...]
  Lire la suite sur:
  
  Lien : http://www.lalivrophile.net/la-rose-rebelle-de-linda-holeman

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• • Livres 4.00/5

  Par ormeaux, le 23 mars 2008

  
  Cette histoire de femme se passe dans les années 1845, tragique, horrible parfois, mais toujours combative elle sortira vainqueur des multiples épreuves. Quelle vie de femme !!!

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• • Livres 4.00/5

  Par rayondelivres, le 22 février 2011

  
  Un livre qui qu'a permis des liens de coeur avec toutes ces femmes qui luttent pour simplement exister.

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Citations et extraits

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• Par KATE92, le 08 mai 2012

  
  Ma grand-mère s'appelait Mahdohkt : Fille de la Lune.
  Elle ne ressemblait à personne dans notre village; on la considérait comme une étrangère, pourtant c'était le père de mon père qui l'avait ame­née à Susmâr Khord après l'avoir épousée. Elle n'était pas tadjik : elle n'était même pas une enfant de ce pays. Elle racontait qu'elle était circassienne, originaire de la région montagneuse du Caucase qui se dresse entre la mer Noire et la mer Caspienne. Jeune, elle avait été très belle, avec une peau superbe, blanche et transparente, et des cheveux châtains striés de mèches qui brillaient comme du miel.
  Mâdar Kalân me racontait des histoires de sa vie dans ces lieux inconnus, truffées de détails qui semblaient précis et véridiques, alors qu'elle était incapable de se souvenir de la date du jour même, de son dernier repas ou bien encore des noms des habitants de notre village. Quand elle me narrait ces histoires d'antan, son visage affichait une sérénité qui donnait l'impression qu'elle rêvait éveillée.
  Elle m'expliqua qu'en raison de sa grande beauté ses parents l'avaient vendue, ainsi que le faisaient ceux de nombreuses autres petites mon­tagnardes au teint pâle, aux grands yeux et aux crinières indomptées. Ces filles étaient très recherchées par les sultans des Eaux-Douces d'Asie, sur les rives du Bosphore. Elle n'avait que huit ans quand on l'avait emmenée pour un long périple harassant. Sans confession de naissance, elle s'était vue attribuer un nouveau prénom à son arrivée au zenana du sultan où elle avait reçu l'enseignement de l'islam. Elle ne se souvenait pas du prénom que lui avaient donné ses parents, car personne ne le lui avait rappelé depuis plus de soixante-dix étés.
  Elle était si jeune, beaucoup plus jeune que les autres montagnardes lors de ce premier voyage, qu'on l'avait affectée à la fille du sultan. La princesse la traitait comme un jouet vivant ; elle la baignait, tressait ses cheveux et la costumait de beaux atours. «Une enfant poupée, voilà ce que j'étais, disait ma grand-mère, traitée avec gentillesse quand la princesse était heureuse, giflée et pincée quand sa mauvaise humeur prenait le dessus.»
  Au bout d'un certain temps, la petite Mahdohkt avait grandi et la prin­cesse s'était lassée de son joli jouet. Elle l'avait envoyée vivre cloîtrée avec les autres filles et les autres femmes, et elle était devenue une concubine esclave. Je ne connaissais pas le mot concubine. Le jour où je lui en demandai la signification, ma grand-mère se contenta de hocher la tête.

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• Par catilidou, le 11 décembre 2010

  
  Il prit ma main dans la sienne comme s'il voulait la réchauffer.
  - Vos mains se sont adoucies pendant le voyage, me dit-il.
  J'essayai de ralentir ma respiration.
  - Je ne travaille pas, l'air marin est...
  Je me tus, car il faisait courir son pouce sur les coussinets de mes doigts.
  - Touchez-moi encore, me dit-il en anglais, d'une voix si douce que je crus d'abord avoir mal compris. Touchez-moi, Darya, répéta-t-il, et il ouvrit sa main.
  Je portai main libérée à sa cicatrice que j'effleurai cette fois de quatre doigts. Ils suivirent son contour légèrement dentelé qui courait de l'arrête de son nez sous son oeil et sa pommette. Ses yeux restaient plongés dans les miens. Je laissai mes doigts s'attarder sur sa joue, avant de les descendre jusqu'à sa mâchoire où je sentis sa barbe naissante.
  Il inséra alors les bras à l'intérieur de la veste pour m'étreindre. Incliner la tête contre sa poitrine, respirer l'odeur fraîche de sa chemise blanche, sentir son coeur palpiter sous ma joue, tout cela se fit tout aussi naturellement que s'enfonce le soleil dans la mer. Nous demeurâmes très longtemps dans cette position. La chaleur que me communiquait son corps pressé de tout son long contre le mien me procurait une sensation de bien-être que je n'avais encore jamais connue.
  - Darya, chucota-t-il enfin.
  J'étais obligée de lever la tête vers lui. Il abaissa alors sa bouche et, pour la première fois de ma vie, je sentis les lèvres d'un homme se poser sur les miennes, Je répondis à leur pression et je les sentis s'entrouvrir légèrement, s'adoucir et subitement, sa bouche commença à bouger sur la mienne. Je l'imitai et j'eus l'impression que j'avais toujours su le faire, que David Ingram et moi faisions cela depuis toujours. J'aurais voulu que ce baiser dure éternellement.
  Malheureusement, il s'arrêta : M. Ingram arracha ses lèvres aux miennes et je reposai la tête sur sa poitrine. Son coeur cognait à présent à un rythme effréné mais cela ne m'empêcha pas de l'entendre murmurer le nom de son dieu, Jésus-Christ, disait-il très doucement. Je relevai la tête.
  - Vous priez?
  Il m'adressa un sourire, beau et triste, et secoua la tête.
  - Non, Cela fait longtemps que je n'ai pas prié.
  - Mon non plus, dis-je. David.

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• Par catilidou, le 11 décembre 2010

  
  - Je suis persuadé que, si vous vous excusiez pour ce que vous avez fait, votre mari...
  Je me levai en arrachant l'écharpe blanche de mon visage. J'avais les joues aussi brûlantes que si la fièvre m'avait reprise.
  - Le sot, c'est vous, déclarai-je. Vous n'y comprenez rien. Mon mari me battait constamment. C'est un être méprisable et cruel auquel mon père m'avait vendue pour se débarrasser de moi. Et savez-vous pourquoi il m'avait vendue à cet individu inconnu et abject? Parce qu'aucun Tadjik ne voulait de moi. Parce que je ne vaux rien, sâhib.
  Je me rendis compte que je hurlais, mais je ne pus m'arrêter:
  - Et lorsque mon mari a eu la preuve que je ne valais rien, parce que je ne lui avais pas donné d'enfant - un garçon - il a voulu me tuer. C'est là que je me suis enfuie. Je me suis enfuie pour sauver ma vie, sâhib. Pour vivre. Alors ne me dites pas de retourner m'excuser.
  J'avais tellement enroulé l'écharpe sur elle-même qu'elle ne formait plus qu'un noeud entre nous.
  - Me retrouver face à mon mari. ce serait affronter ma mort, une mort longue, lentre et douloureuse. Vous comprenez, maintenant?
  Il fixait le voile, et sa cicatrice cramoisie ressortait sur son visage tendu, entièrement vidé de son sang. Son trouble m'inspira une forme de satisfaction. Lorsqu'il releva les yeux, ses prunelles avaient noirci dans son cisage pâle et je compris alors que Layak avait dit vrai, que le sâhib était tendre, comme une femme. Sauf qu'il ne s'agissait pas de tendresse. Son visage n'exprimait que de la peine, de la compassion. Layak était trop insensible pour faire la différence.

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• Par catilidou, le 11 décembre 2010

  
  - Je pense que nous nous connaissons bien, ma fille. Peut-être qu'à l'intérieur tu es en fait le fils que j'appelais de tous mes voeux. De quel ancêtre as-tu hérité de cette supériorité qui n'a rien de féminin, ce besoin de donner un sens au monde, au lieu de l'accepter tel qu'il est?
  -De ta propre mère, répondis-je sans hésiter. Je ne lui ressemble pas?
  Il soupira puis hocha la tête.
  - Je l'ai toujours su. Elle est morte avant son heure, parce que vous avez refusé, elle est toi, de vous conformer aux normes.

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