La digue

Ces petites nouvelles fantastiques dépeignent des dérives cauchemardesques, emplies d'échos et escamotages propres à la logique du rêve. On y trouve des motifs récurrents : un personnage-narrateur passif qui subit les événements, une femme inquiétante, des animaux angoissants… Comme si la même existence était réitérée plusieurs fois avec quelque variations, aussi éphémères et illusoires que les « feux d'artifice » inauguraux. Nous sommes dans un monde de l'entre-deux : terre et mer, humanité et animalité, et peut-être bien vie et mort. Cela évoque le bouddhisme pessimiste d'un Sadegh Hedayat et les cauchemars oppressants de Kobo Abe, tout en s'en démarquant par son minimalisme, qui ne donne que plus de relief au rugissement de la bête dans la pénombre.

Attention, parce que danger au détour de chaque paragraphe. En quelques pages, chaque nouvelle nous transporte dans l'étrangeté d'un monde brumeux et kafkaïen où les remords souvent évoqués font la part belle au fantastique. On se retrouve parfois comme un enfant perdu dans un cauchemar cohérent. Chaque texte est comme un conte de terreur sans effets spéciaux, proche des histoires de Tanizaki et d'Abê Kôbô en mélangeant les deux, avec le réalisme de l'un et la folie de l'autre. Sans nulle doute qu'il les a inspirés tous les deux. La nouvelle "les lézards", dans ce cirque avec l'ours et le taureau, est un grand moment à la fois de poésie et de cruauté. Dans chacune des dix histoires, le crime est latent, et, comme chaque texte est narré à la première personne, l'empathie lecteur-acteur est d'autant plus forte, à tel point qu'au terme de chaque récit, on a peur de se regarder dans un miroir.
Uchida Hyakken, écrivain réputé et estimé dans la première partie du XXième siècle, n'a désiré publier son oeuvre qu'à compte d'auteur. Il a été un professeur adulé par plusieurs générations d'élèves, à tel point qu'il est devenu le personnage principal du dernier film de Kurosawa. Avec "la Digue", c'est la première fois qu'il peut être lu en français.

Se présentant sous la forme de courtes nouvelles, parues au Japon entre 1922 et 1934, ce petit recueil de Hyakken surprend par sa puissance d'évocation. Ce qui ressemble bien à des récits de rêves, naviguant entre l'inquiétude et le cauchemar, s'extrait aisément de la banalité par la force du trait de l'auteur, la précision de son langage qui va droit à l'essentiel. Rendons ici hommage au traducteur Patrick Honnoré, ce n'est pas si courant, qui a su rendre en français cette prose pourtant profondément inscrite dans la culture japonaise et, la chose est à noter, dans son inconscient.

Une lecture dont, une fois celle-ci terminée, vous vous réveillerez en vous disant : « Mais quel drôle de rêve ai-je fait ! ».
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