La peur, c'est la plaie du monde. Elle vous remplit. Elle vous use. Elle vous délaisse sur des parvis déserts. Et la vie devient attente. Attente d'un événement qui annulerait toutes les désillusions. Attente d'un rassemblement d'oiseaux migrateurs qui porteraient dans leur bec des messages glorieux.
Je cherche le cerf-volant de mes espérances, grand-mère. Dans ce désert où le mariage m'a menée, je compte chaque mirage dans les yeux de mes enfants. Je parle sans savoir s'il me reste une voix pour parcourir cette terre sans couleur, sans saveurs, sans senteurs.