Méroé

Quel dommage, je relis un livre que j'avais adoré : son titre, d'abord, évoquant le royaume de Kouch dont parle Hérodote, la Nubie, ou actuel Soudan : le pays des pharaons noirs qui ont construit les premières pyramides, ont colonisé l'Egypte du Nord, et en ont fait une terre très riche financièrement avec l'or de la Nubie, et politiquement unifiée.
Meroe ou la capitale de l'ancienne Egypte pendant sept siècles, du 3· avant notre ère au 4· siècle après, a été, nous dit Olivier Rolin, aperçue par Bruce, trop obnubilé par la recherche des sources du Nil pour s'y arrêter. Ensuite, le français Caillaud, émerveillé, dessine la nécropole, enfin, un italien, Giuseppe Ferlini « ferait entrer ce lieu incertain dans le monde incontestable du pillage et du recel : éventrant à coups de barre à mine et de dynamite, en 1834, quelques unes des pyramides afin de fourguer aux grands collectionneurs les parures d'or des pharaons noirs. »… dont les bijoux en or de la reine Amanishakhéto
qui ont abouti dans les musées de Munich et Berlin.
Pourquoi le locuteur de Meroe se retrouve t il au Soudan ? Pour fuir un chagrin d'amour, ainsi que pour rechercher le pourquoi de cette passion : à quoi ressemblait elle et d'ailleurs, de quelle couleur étaient ses yeux ? Il s'est fait plaquer, et les pauvres souvenirs qu'il a (sa manière de retrousser les lèvres, d'ajuster une mèche de cheveux derrière l'oreille, de se ronger les ongles) ne le calment pas. Il demande à un mannequin de reproduire ces gestes, l'utilisant comme ferait un photographe ou un réalisateur dont elle accepterait tout (gifles, humiliations diverses, droit de cuisage)
A la relecture, Meroe est un mélange de genre, entre les affres de la passion physique, la recherche dans d'autres femmes de celle qu'il a perdu, les notions archéologiques,( lors de la découverte de vingt mille tombes à Dongola, au nord de Meroe, l'archéologue lui demande de ne pas parler de ces sacrifices humains d'il y a quatre mille ans , de peur qu'Amnesty International ne fasse un rapport rétrospectif ! ) et l'histoire de Gordon, tué lors de son siège de Khartoum ; le tout noyé dans une écriture travaillée et fatigante d'être tellement travaillée, passant de but en blanc d'un thème à l'autre.
Olivier Rolin le sait, il dit lui même :
« Une superstition très anciennement ancrée en moi….. me portait à croire que chaque livre cachait en son sein un message crypté, différent pour chaque lecteur, adressé à lui à tout hasard mais généralement ignoré de lui »
Le message crypté doit être non seulement différent pour chaque lecteur, mais aussi différent aux différents moments de vie du lecteur.

Trouvé dans une de mes vieilles piles de livres pas encore lus. Sans doute acheté il y a longtemps, attirée par la 4ème de couverture... L'évocation du Nil... Lu comme une purge, en hommage à Jane Birkin qui vient de mourir et dont je découvre que Rolin était son dernier amour. Où vont se nicher les motivations du lecteur ?

Une écriture probablement magnifique à laquelle je n'ai pas réussi à accrocher. Comme dans le film sur Mozart ou un commanditaire d'une de ses oeuvres s'écrie "too many notes!" , comme une envie de dire "too many words"! Rolin n'écrit pas à l'économie.

Un chassé croisé entre le destin tragique d'un soldat britannique du temps de la colonisation (pris dans les délires d'une fin de siège dans l'attente d'une colonne qui arrivera trop tard) et les divagations et atermoiements d'un français contemporain lentement et profondément échoué à Kartoum après un chagrin d'amour à Paris. Sa quête de l'image, tout d'abord volontairement effacée, de cette femme... le tout imbriqué dans une rencontre avec un vieil archéologue allemand jaloux de ses découvertes sur des vestiges chrétiens du Moyen Âge. Sur fond d'un possible double meurtre qui tarde beaucoup à venir.

Une lecture peut-être à tester l'hiver.. Quand le froid et les courtes journées obligent à lire d'une traite... Loin de la langueur induite par la canicule. A essayer par curiosité pour la structure romanesque... Et pour en apprendre un peu sur le Soudan, trop souvent ignoré des francophones.

Impossible à noter...

C'est le premier livre d'Olivier Rolin que j'ai lu il y a très longtemps et qui m'a donné envie de lire ses oeuvres postérieures. Je n'ai jamais retrouvé le climat de ce livre, envoûtant, exotique, brûlant et vibrant comme un mirage

Je lis O. Rollin depuis toujours et mon affection pour l'auteur de Port Soudan, tant sur le plan de la figure d'humaniste désenchanté qu'il personnifie que sur celui de son art littéraire ne seront pas remis en cause par le sentiment en demi-teinte qui m'est venu à la lecture de méroé. le texte m'a parut plus artificiel que ce à quoi j'étais habitué avec Rolin. Il m'a semblé que l'écrivain, emporté par son aisance stylistique, avait laissé sur le bas-côté ce supplément d'âme qui fait d'habitude enfler à l'infini ses texte et trouver chez le lecteur cette intimité viscérale qui touche tant. Rolin, grand désespéré devant l'éternel, a, cette fois, écrit d'une encre dont le désespoir, ai-je trouvé, avait un petit quelque chose de mécanique, et, c'est assez étonnant, beaucoup trop 'bien' écrit pour émouvoir.