Tout jardin est Eden

Ce petit opus s'ouvre sur une citation de évangile selon Jean : « Celui qui est de la terre est terrestre et parle de choses terrestres »
Car oui, il est question de choses terrestres dans ces pages, mais avoir pour tout horizon les limites du jardin n'empêche pas une certaine élévation de l'esprit.
C'est à un vagabondage poétique entre courgettes et tomates, à l'heure de l'arrosage lorsque le soleil décline ou bien sous la chaleur quand « le soleil frappe droit », que nous convie Marie Rouanet.
Ecoutons le murmure de l'eau, celle des fontaines ou des réservoirs, celle qui coule dans les rigoles pour abreuver le jardin. Il y a tout un vocabulaire qui fait référence à cette eau emprisonnée : Lavagne, baignoire au rebus, fontaine, fontasse, capitelle.
« Dans la capitelle sous le sol du village et des jardins morts, l'eau veille comme une présence ».
Suivons les saisons avec, à chacune, des tâches bien définies et profitons de « ces minuscules bonheurs dans les jardins de l'hiver où les dernières roses ont gelé.

A travers ces textes aussi brefs et légers qu'aigrette de pissenlit, laissons-nous guider par nos sens et retrouvons, sous la plume poétique et si évocatrice de Marie Rouanet, la beauté oubliée du jardin.

POÉSIE - Tout jardin est Éden de Marie Rouanet, Albin Michel, 108 p., 12 €.

«Là, on entre en silence et douceur. Et s'apaise la colère. Et se décante l'âme.» Dans ce petit ouvrage tout de tendre rêverie, Marie Rouanet s'est livrée à un enchaînement de brèves méditations poétiques sur le jardin privé, qu'il soit potager, fleuri ou arboré. Tiges, pétales, pistils, pousses, branches, taillis, courges, rhubarbes, cerisiers, vignes folles y sont évoqués, selon la course du soleil et le passage des saisons, finissantes ou naissantes. Y voisinent également des merles entreprenant une figue, quelques loriots, des «rumeurs de lézards, d'insectes». Ailleurs, c'est un cours d'eau dont on ne sait que le murmure, à moins que ce ne soit une fontaine… Sans oublier les indispensables ustensiles, meubles perdus, bêches tordues, seaux défoncés, casseroles sans queue, tabliers usagés, bouts de ficelle et autres objets remisés. C'est avec gourmandise et délectation que l'on découvre ces petits textes lumineux, à l'étrange sensualité, qui nous donnent cette envie : rejoindre au plus vite les premiers chemins buissonniers pour s'étendre dans un pré carré, où trône une maison accueillante. Et alors, « au moment où la chaleur tombe, verticale, si on glisse la main sous les feuilles de la salade, du fraisier, sous les vastes feuilles des courgettes, on trouve, au revers, économisée, capturée, conservée, l'eau du dernier arrosage». le livre peut également se lire comme un hymne bucolique au silence, à peine troublé par le «gargouillis du tuyau d'arrosage » ou le « grattement du râteau».


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