Né(e) à : Bruges , le 5/02/1929
Mort(e) à : Anvers , le 19/03/2008
Hugo Claus est un écrivain, poète, dramaturge et réalisateur belge, et l'un des plus brillants romanciers contemporains d'expression néerlandaise.
Fils d'un imprimeur, il s'enfuit de la maison paternelle et devient ouvrier saisonnier dans le nord de la France.
À Paris, Antonin Artaud devient pour lui un second père. Il participe à la révolution avant-gardiste de l'art d'après-guerre et fait partie du mouvement Cobra (1948-1951). Après un séjour en Italie où il apprend à connaître le milieu cinématographique, il retourne en Flandre et commence une carrière de romancier, poète, auteur dramatique, cinéaste et peintre.
À la fin des années 1960, Claus joue un rôle important dans le mouvement contestataire qui veut réformer la politique sociale et culturelle en Flandre. Au Festival expérimental de Knokke, en 1967, il choque l'opinion publique en faisant paraître sur scène trois hommes nus dans le rôle de la sainte Trinité.
"Le Chagrin des Belges" (1985, trad. de 1983 Het verdriet van België), est son premier grand succès international de librairie.
Pendant dix années environ, il fut le compagnon de l'actrice Sylvia Kristel. Tous deux ont eu un fils : Arthur, né le 10 février 1975, qui est également comédien.
Hugo Claus, atteint de la maladie d'Alzheimer, a choisi la date de sa mort et a demandé, comme la loi belge l'y autorisait, à subir une euthanasie.
Considéré comme un des romanciers belges les plus talentueux de son époque, Hugo Claus se définit lui-même comme un « flamingant francophone ». Il est surtout le critique du traditionalisme et du provincialisme de la société flamande, tout en portant à l'universel l'évocation de la médiocrité.
Profondément marqué par son enfance dans un internat catholique très strict, il a su évoquer dans "Le Chagrin des Belges" le comportement de ses compatriotes pendant la dernière guerre et peindre le Flamand fricoteur, conformiste et profiteur avec un réalisme qui rappelle celui de Pieter Bruegel l'Ancien ou de James Ensor. Il reste cependant fasciné par sa région maternelle qu'il ne cesse de recréer avec sensibilité et intelligence.
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10 mars 2010 : Mot de l'éditeur : Philippe Dutilleul trouve autant de raison daimer la Belgique que de motifs de la détester. le délitement du pays le désole. Il livre ici un portrait acide de ce pays où rien ne va tout à fait comme cela devrait, où lon sest habitué à vivre de petits arrangements. Un pays miné non seulement par les tensions nationales et les querelles communautaires, mais par un passé chargé daffairisme, de fraudes, de scandales jamais vraiment élucidés, comme laffaire Dutroux ou celle des tueurs du Brabant-Wallon Le réalisateur du tonitruant « Tout ça ne nous rendra pas la Belgique » stigmatise une opinion publique amorphe, manipulées par les ambitions politiciennes des uns, assommée par la médiocrité des autres. Il renvoie dos à dos les autruches wallones et les incendiaires flamands. Il sinsurge contre un pays qui senferme peu à peu dans une logique dapartheid. Il peste contre un roi à la petite semaine qui na ni la carrure de son père ni celle dun Juan Carlos en Espagne. Pourtant, assure-t-il, le Royaume de Belgique pourrait être formidable. le pays de Rubens, Ensor et Magritte, de Brel et dHugo Claus, des frères Dardennes et Jacko van Dormel, de Frankin et Geluck ne manque ni de talents ni dhumour. La Belgique, écrit Dutilleul, cest aussi un art de vivre, une bonhomie, une forme de simplicité, voire un goût du burlesque qui se moque du complexe de supériorité du voisin français Lauteur Philippe Dutilleul, journaliste à la RTBF, est lun des réalisateurs du fameux magazine « Strip Tease » devenu aujourdhui « Tout ça (ne nous rendra pas le Congo) ». Il sinscrit dans une tradition du journalisme social, insolent, dérangeant. le 13 décembre 2006, il stupéfiait la Belgique avec un reportage fiction annonçant la scission du pays.
Ils bâillent encore, mes vers.
Jamais je ne m’y ferai.
Ils ont assez vécu sous mon toit.
Assez. Je leur donne congé. Je n’attendrai pas
que leurs orteils refroidissent.
Délivré de leur tapage obscur,
je veux entendre le bourdonnement du soleil
ou celui de mon cœur, cette éponge traîtresse
qui durcit.
Mes vers – trivial charabia ou trop nobles
braillements- n’ont pas le coït classique.
L’hiver gerce leurs lèvres,
la première chaleur du printemps les terrasse,
ils me gâchent mon été,
et l’automne, ils ont une odeur de femmes.
Assez. Encore douze lignes
sur cette page pour les couver
et puis, le pied au cul.
Allez radoter ailleurs, rimes d’un centime,
trembler ailleurs pour douze lecteurs
et un critique ronfleur.
Allez maintenant, vers aux pieds légers,
vous n’avez pas pesé lourd sur la vieille terre
où les tombes rient de voir leurs hôtes,
cadavres sur cadavres entassés.
Allez maintenant, et titubez vers celle
que je ne connais pas.
***
— Et Bernard ?
— Il n’a qu’à se débrouiller. Je peux bien me permettre une friandise de temps à autre.
— Je suis ta petite douceur ?
— Non, lui est ma petite douceur ; toi, tu es ma faim et ma soif.
Nulle maison n’est si noire
que je ne puisse l’habiter.
Nul matin n’est si blanc
que je ne m’y éveille
comme dans un lit.
Ainsi j’habite et je veille dans cette maison
debout entre nuit et matin
et me promène sur des champs de nerfs
et tâte de mes dix ongles
dans chaque corps résigné qui approche
tout en disant des mots chastes comme :
pluie et vent pomme et pain
épais et sombre sang des femmes.
***
Chez nous, les étrangers, les égarés,
les jamais atterris, les désaxés,
un pâle capitaine est mort.
Je ne vois plus battre les veines
de ses tempes.
Son visage, caillou entaillé,
est enfin immobile.
Que nous soyons rongés pour la vie,
elles le savent, les natures égales,
les âmes imperturbables
en chacune de leurs heures uniformes.
Ils ont brisé sa frêle échine.
Ils l’ont enfermé avec chaise et pain et paille.
Ils l’ont déclaré malade et fou.
Ils avaient pitié.
Je le rencontrerai encore
sous les ponts, dans la gare vide.
Il m’entourera l’épaule de son bras.
Vers le matin il viendra trouer,
racler mes fibres
et je crierai : Artaud, Artaud.
Je ne vois plus battre les veines
de ses tempes.
Brisez la ceinture d’impuissance.
Écrasez la coquille d’infécondité.
Mon lévrier mort, ma tour en ruine,
mon premier-né sanglant,
homme ravagé, brûlé, Antonin Artaud.
Respirer – regarder – nulle convoitise.
Je vois la terre en friche et le chemin,
et la lumière qui les recouvre.
Tiges, jeunes herbes et là où commence l’asphalte :
midi et son ombre courte.
Même édenté
de chagrin après toutes ces années, je suis
la raison, je crois, de mon essor ;
je dessine ma propre signification, une ombre courte,
un hasard dans la lumière de la terre.
***
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Les personnages de Miss Marple et d'Hercule Poirot créés par Agatha Christie sont bien connus. Son duo de détectives l'est un peu moins. Quels sont leurs noms?
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