Maj Sjöwall parle de la carrière d'écrivain de
Per Wahlöö.
Si l'on veut vraiment être sûr d'aller en taule, il suffit de tuer un policier.
C'est une vérité qui vaut à peu près partout mais particulièrement en Suède. Il y a bien des crimes non élucidés dans l'histoire criminelle de ce pays mais pas un seul d'entre eux n'a eu un policier pour victime.
— Mais l'étau se resserre, dit Malm, l'air très satisfait.
L'expression était tellement éculée que personne n'eut la force de sourire, même intérieurement. En outre, elle donnait pour une fois une idée assez exacte de la situation.
Tout le pâté dans lequel se trouvait l'immeuble grouillait de policiers.
- Tu y vas un peu fort Larsson, dit Kolberg
- Peut-être. Tu es sur ce boulot ?
Kollberg fit oui de la tête et dit :
- Et toi ?
- On le dirait.
Ils se regardèrent sans enthousiasme.
- On n'aura peut-être pas tellement de choses à faire ensemble, dit Kollberg.
- On peut toujours l'espérer, dit Gunvald Larsson.
Dès cette période, les quartiers d'habitation anciens - le plus souvent, chose paradoxale, situés loin de la ville - s'étaient vidés. Ils avaient été abandonnés par les commerçants, les propriétaires, les autorités et les locataires, dans cet ordre. La baisse de la natalité et la diminution de la population qui en résultait avait naturellement joué un rôle. Privées de communication et de toute forme d'entretien - l'eau et électricité avaient finalement été coupées -, ces banlieues étaient rapidement devenus des îlots insalubres.
Bien que combattu très activement, l'alcoolisme sur la voie publique ne cessait d'augmenter et, depuis que le gouvernement avait fait adopter une nouvelle loi interdisant la consommation excessive d'alcool même en privé, la tache de la police était devenue pratiquement surhumaine. Deux à trois mille personnes plus ou moins ivres mortes étaient arrêtées chaque soir; la moitié était des femmes. Jensen se rappelait que, du temps où il était agent de police, le chiffre de trois cents poivrots le samedi soir paraissait très élevé.
L'intuition n'a pas sa place dans le travail quotidien de la police.
L'intuition n'est même pas une qualité, pas plus que l'astrologie ou la phrénologie ne peuvent être qualifiées de sciences.
Martin Beck entendit le bruit que fit le combiné lorsqu'on le posa sur la table et l'écho de pas lourds qui s'éloignaient.
Puis, au loin, une voix qui criait :
-Eh, dites, est-ce qu'il y a quelqu'un parmi vous qui a vu Hult ? C'est cet espèce de crâneur de Beck, de la criminelle, qui voudrait le savoir.
- D'abord, il y a eu des bruits qui couraient, sur la maladie. Et puis, on nous a dit que les risques de contagion étaient trop grands, qu'on ne pouvait plus travailler, sauf pour les boulots indispensables.
- A quoi ça ressemble, l'hôpital principal ?
- Qu'est-ce que vous croyez ? Un hôpital gigantesque, occupé par mille ou deux mille médecins fous, qui doivent recevoir des transfusions deux fois par jour pour survivre. Et qui travaillent comme...comme des fous, oui, pour trouver un moyen de guérir une maladie dont ils sont eux-mêmes atteints et qu'ils ne comprennent pas. Retranchés derrière des fils barbelés et des sacs de sable qu'ils ont fait installer par les militaires, avant de les laisser mourir. Que vous-ont-ils dit, les deux dans l'ambulance, quand ils vous ont interrogé ce matin ? La première chose ?
- Ils m'ont demandé si j'étais malade ou non
- Eh oui Ils ont perdu la tête, ils mélangent tout. Comme tant d'autres malades mentaux, ils croient qu'eux mêmes sont sains et que tous les autres sont malades.
Des projecteurs balayaient le terrains et les taches ovales et blanches des lampes de poche des policiers bondissaient de-ci de-là sur le sol, comme des limandes effrayées fuyant l'approche des visiteurs indésirables, au bord de l'eau, un jour de vacances.