Alfred Jarry

La sphère est la forme parfaite, le soleil est l'astre parfait, en nous rien n'est si parfait que la tête, toujours vers le soleil levée, et tendant vers sa forme, sinon l'œil, miroir de cet astre et semblable à lui.

La sphère est la forme des anges. À l'homme n'est donné que d'être ange incomplet. Plus parfait que le cylindre, moins parfait que la sphère, du tonneau radie le corps hyperphysique. Nous, son isomorphe, sommes beau.

PERE UBU. Monsieur, nous avons appris que Madame Ubu, notre vertueuse épouse, nous trompe indignement avec un Égyptien nommé Memnon, qui cumule les fonctions d'horloge à l'aurore, la nuit de vidangeur au tonneau, et le jour, de nous faire cocu.

LA CONSCIENCE. Monsieur, et ainsi de suite, il est indigne d'un homme civilisé de rendre le mal pour le bien. Monsieur Achras vous a hébergé, Monsieur Achras vous a ouvert ses bras et sa collection de polyèdres, Monsieur Achras, et ainsi de suite, est un fort brave homme, bien inoffensif, ce serait une lâcheté, et ainsi de suite, de tuer un pauvre vieux incapable de se défendre.

PERE UBU. Cornegidouille ! Monsieur ma Conscience, êtes-vous sûr qu'il ne puisse se défendre ?

LA CONSCIENCE. Absolument, Monsieur. Aussi serait-il bien lâche de l'assassiner.

PERE UBU. Merci, Monsieur, nous n'avons plus besoin de vous. Nous tuerons Monsieur Achras, puisqu'il n'y a pas de danger, et nous vous consulterons plus souvent, car vous savez donner de meilleurs conseils que nous ne l'aurions cru. Dans la valise !

Il la renferme.

Ô mais c'est que, voyez-vous bien, je n'ai point sujet d'être mécontent de mes polyèdres, ils font des petits toutes les six semaines, c'est pire que des lapins. Et il est bien vrai de dire que les polyèdres réguliers sont les plus fidèles et les plus attachés à leur maître ; sauf que l'Icosaèdre s'est révolté ce matin et que j'ai été forcé, voyez-vous bien, de lui flanquer une gifle sur chacune de ses faces.

De par ma chandelle verte, merdre.

Prenez garde, Père Ubu. Depuis cinq jours que vous êtes roi, vous avez commis plus de meurtres qu'il n'en faudrait pour damner tous les saints du Paradis. Le sang du roi et des nobles crie vengeance et ses cris seront entendus.

La sphère est la forme parfaite, le soleil est l'astre parfait, en nous rien n'est si parfait que la tête, toujours vers le soleil levée, et tendant vers sa forme, sinon l'oeil, miroir de cet astre et semblable à lui.
La sphère est la forme des anges. A l'homme n'est donné que d'être ange incomplet, plus parfait que le cylindre, moins parfait que la sphère, du tonneau radie le corps hyperphysique.
Nous, son isomorphe, sommes beau.

Manao tupapau *…



Extrait 1

Le mur déjà s’endort.
L’Olympia couchée
brune sur la jonchée
des arabesques d’or
et qui fane et profane
de son corps diaphane,
soleil enseveli,
l’or pâli de son lit,
rêve à de vieux mystères :
par les nuits solitaires
l’âme des morts dormants
ressuscitait amants.
Puissent donc leurs bras d’ombre,
puissent leurs bras sans nombre
par cette nuit de ruts,
incubes apparus,
étreindre mon corps vierge !
…

(*) Manao tupapau (l’esprit des morts veille) est un tableau de Paul Gauguin

Le roi de l'île était nu dans une barque, les hanches ceintes de son diadème blanc et bleu. Il était drapé en outre de ciel et de verdure comme la course en char d'un César, et roux comme sur un piédestal.

Nous lui fîmes raison de liqueurs fermentées dans des hémisphères végétaux.

Sa fonction est de sauvegarder pour son peuple l'image de ses Dieux. Il en fixait un avec trois clous au mât de la barque, et ce fut comme une voile triangulaire, ou l'or équilatéral d'un poisson séché rapporté du septentrion. Et au-dessus de la demeure de ses femmes, il a enchaîné les pâmoisons et les torsions d'amour avec un ciment divin. Hors de l'entrelacs des seins jeunes et des croupes, des sibylles constatent la formule du bonheur, qui est double : Soyez amoureuses, et Soyez mystérieuses.

Quand le roi chante, le long du rivage, sur sa cithare, ou élague avec une hache des images de bois vivant, les pousses qui défigureraient la ressemblance des Dieux, ses femmes se terrent au creux des lits, le poids de la peur chu sur leurs reins du regard de veilleuse de l'Esprit des Morts, et de la porcelaine parfumée de l'œil de la grande lampe.

La pataphysique est la science des solutions imaginaires, qui accorde symboliquement aux linéaments les propriétés des objets décrits par leur virtualité.

Nous devons faire au moins un million de noeuds à l’heure, et ces noeuds ont ceci de bon qu’une fois faits ils ne se défont pas.

A! j'ai peur, Sire Dieu, je suis mort! et cependant non, je n'ai rien.

Il y a sur tes épaules plus de plumes que de cervelle.

Et que cette épée que je te donne n’ait de repos que quand elle aura frappé de mort l’usurpateur.

O mon Dieu! qu’il est triste de se voir seul à quatorze ans avec une vengeance terrible à poursuivre!

Vive Dieu! je défendrai ma mère jusqu’à la mort! Le premier qui fait un pas est mort.

Ventrebleu, de par ma chandelle verte, j’aime mieux être gueux comme un maigre et brave rat que riche comme un méchant et gras chat.

Merdre!

[Le singe Bosse-de-nage] le plus souvent (...) proférait un monosyllabe tautologique:
"Ha! Ha!" disait-il en français; et il n'ajoutait rien d'avantage.
Ce personnage sera fort utile au cours de ce livre, en guise de halte aux intervalles des trop longs discours: comme en use Victor Hugo (Les Burgraves, partie I, sc. II):

Est-ce tout?
- Non, écoutez encore:

et Platon en divers endroit: (...)