Antoine Rouaud

- Vous êtes persuadée que votre destin vous appartient, qu'il ne tient qu'à vous d'en inventer les plus beaux moments. Sachez une chose : la destinée des hommes n'a jamais été que le murmure des dieux.

– C’est de cela qu’il s’agit, c’est cela la promesse que tu as faite. Souviens-t’en. La voie de la colère ne mène qu’à l’abîme, car pour continuer à l’arpenter tu devras sans cesse la nourrir, toujours regarder derrière toi, toujours. La vengeance appelle la vengeance.

La voie de la colère ne mène qu'à l'abîme, car pour continuer à l'arpenter tu devras sans cesse la nourrir, toujours regarder derrière toi, toujours. Le choix t'appartient...

Ce sont les Dieux. ils ne se jouent pas de nous, ils font de nos vies des histoires, des récits, des sagas. Pour que l'humanité atteigne son summum. Ils connaissent le début et la fin des temps. Remercions-les pour nous avoir donné la vie et un destin dont le sens leur appartient.

- Négus, dit-il, pensif, j'ai comme l'impression qu'ils s'impatientent, en face.
Il fit volte-face, un sourire moqueur aux lèvres.
- Nous montrerons-nous discourtois ?
Le petit homme rond, engoncé dans son armure, leva les yeux au ciel avant de répondre :
- Si tu cherches à te faire tuer avant même d'avoir croisé le fer, ce serait faire preuve d'une grande impolitesse, en effet.

L'ironie du sort, voilà ce qui définissait sa vie, l'ironie du sort. Il n'avait jamais cru, au contraire de son mentor, que le destin se soit trouvé figé dans un livre, pas plus qu'il n'avait accepté l'idée que des dieux soient à son origine. Mais il lui fallait bien reconnaître que le hasard avait de bien curieuses manières.

Elle avait appris à masquer ses émotions. Une courtisane se devait d’être bonne actrice pour soutirer quelques secrets et, plus encore, feindre de ne pas les connaître.

Sachez une chose : la destinée des hommes n'a jamais été que le murmure des dieux.

– Maintenant que tu sais lire, il te faut des mots pour nourrir ton don.

– Il n’y a aucun honneur à tuer quelqu’un, petit. Aucun.
Sa voix était soudainement grave, posée.
– Peu importe de quelle façon tu frappes. Il n’y a aucune gloire dans le fait de prendre une vie.

Quelle que soit la raison de tes actes, que tu les justifies ou non, il n'y aura jamais aucune excuse à ôter la vie à qui que ce soit.

- Daguaret a défendu votre loi sur l’éducation, nota Viola
- Oui. Mais je l’avais acheté, sourit de Page en scrutant la foule qui avançait devant eux. Cet homme-là a toujours donné un prix aux idées.

Ainsi avait toujours été la Nuit des Masques, une ancienne fête venue de lointaine Eole, que la République avait érigée en événement national. Feindre l’égalité le temps d’un soi, oublier ses origines, que le plus noble côtoie l’artisan, que l’argenté trinque avec le plus pauvre, que soient masquée les différences.

Si quelques lâches s’enfuirent, abandonnant armes de fortune et peu de fierté, la plupart se résignèrent à mourir ici, au Vershan. Car ils se battaient pour une autre idée du monde.

Le divin, elle en goûtait la douceur au cœur d'un lit de satin. Les idées, les rêves, elle les laissait à ceux qui ne se sentaient pas aimés.

Et le regard qu'il croisa lui fit perdre toute assurance. Dans ces yeux gris brillait la lueur d'une volonté impossible à briser. Les mots qu'il prononça furent aussi doux que secs, un murmure qui pourtant resta à jamais dans sa mémoire, aussi puissant qu'un cri."

- Les dragons sont des bêtes stupides.
- Pas les dragons rouges...
- Ils sont un peu plus malins, j'en conviens... plus imposants, plus cruels et il faut une certaine maîtrise pour les abattre, mais ils restent des bêtes. Des bêtes qui n'attaquent les hommes que contraintes et forcées.
- Les Nâagas ne disent pas cela. Ils sont plus que des bêtes. Ce sont les anciens.

Viens un jour dans notre vie,
Le croisement de ce que nous étions,
De ce que nous sommes et de ce que nous serons.
C'est à ce moment, au terme de touts choses,
Que nous décidons quelle sera notre fin.
Fier ou honteux du parcours accompli.

- Les mots sont comme des nœuds autour d'un paquet, vous savez...
Ses vieilles mains usées entouraient une chope remplie de vin. Son regard se perdait dans le liquide rouge sang dans l'espoir d'y noyer ses souvenirs, ces images furtives mais tranchantes, ces silhouettes qu'il avait haïes, aimées, détestées, protégées...
- On dit beaucoup de choses, on raconte beaucoup de choses. Les mots sont bien loin de la vérité.

Les révoltés n'avaient plus rien à perdre. Ils ne pouvaient baisser les armes, tant dépendait de leur volonté. Faire d'une simple révolte une véritable révolution. Debout, ils restaient. À genoux, ils tenaient. À terre, ils frappaient encore. Rien ne les ferait abandonner, rien d'autre que la mort.