Barbara Sadoul

Il se refusait à croire qu'un miroir pourrait un jour lui révéler une Séphora différente de l'adorable et exquise créature dont les baisers lui brûlaient encore les lèvres.

Le regard bleu-gris de Séphora l’interrogea, intense et tendre à la fois, pareil à celui de quelque déesse païenne de l'amour. Sans omettre le moindre détail, il lui raconta sa rencontre avec le loup-garou.

Néanmoins, l'enchantement qui avait fendu sur lui avait en quelque sorte endormi son sens du danger.

-Il n'y a rien à craindre, dit-elle dans une voix pareille à la coulée de miel chaud. Les loups ne m'attaquent pas, qu'ils soient seuls ou à deux.

Pas à pas, elle émergeait de l'eau de moins en moins profonde et ce faisant, elle découvrait des hanches et des cuisses dignes des Vénus de l'Antiquité.

L'ermite la contemplait, comme pris dans les rets d'une soudain enchantement. Sa jeunesse montait en lui, en réaction à l'évocation d'une telle beauté.

Avec un certain dépit, Anselme constata qu'il y avait déjà quelqu'un dans la fontaine. Et pour comble de consternation, il s'agissait d'une femme. Debout, pratiquement au centre, là où l'eau était plus profonde, elle agitait l'eau de ses mains, formant de petites vagues qui venaient se briser contre la base de ses seins. Sa peau, claire et mouillée, luisait comme les pétales d'une rose blanche trempée de rosée.

Ses sujet le virent avec joie, et il épousa la Belle, qui vécut avec lui fort longtemps, et dans un bonheur parfait, parce qu'il était fondé sur la vertu.

Mais j'ai bien peur que vous ne restiez toujours statues. On se corrige de l’orgueil, de la colère, de la gourmandise et de la paresse, mais c'est une espèce de miracle que la conversion d'un cœur méchant et envieux.

-Belle, lui dit cette dame, qui était une grande fée, venez recevoir la récompense de votre bon choix : vous avez préféré la vertu à la beauté et à l'esprit. Vous méritez de trouver toutes ces qualités réunies en une et même personne. Vous allez devenir une grande reine : j'espère que le trône ne détruira pas vos vertus.

-Vous ma voyez à vos pieds, lui dit le prince. Une méchante fée m'avait condamné à rester sous cette figure jusqu'à ce qu'une belle fille consentît à m'épouser, et elle m'avait défendu de faire paraître mon esprit. Ainsi il n'y avait que vous dans le monde pour vous laisser toucher par la bonté de mon caractère : en vous offrant ma couronne, je ne puis m'acquitter des obligations que j'ai pour vous.

-Non, ma chère Bête, vous ne mourrez point ! lui dit la Belle. Vous vivrez pour devenir mon époux. Dès ce moment, je vous donne ma main et je jure que je ne serais qu'à vous. Hélas ! je croyais n'avoir que de l'amitié pour vous, mais la douleur que je sens me fait voir que je ne pourrais vivre sans vous voir.

-Vous avez oublié votre promesse ! Le chagrin de vous avoir perdue m'a fait résoudre à me laisser mourir de faim ; mais je meurs content puisque j'ai le plaisir de vous revoir encore une fois.

Sous des doigts de fées s'éveilla l'autre monde. Et, sous la plume de Perrault, les robes prirent la couleur du temps, les citrouilles se firent carrosses et les princes, charmants. Fées et sorcières avaient trouvé refuge dans l'esprit du conte. Les rêves d'enfants voulurent les retenir.

Sur les minuit, en effet, Sa Majesté, passant par le Salon des Glaces, s'arrêta net, plongea son regard dans la foule des des masques qui s'empressaient à faire la révérence autour de lui, et, se détournant, dit au marquis de Dangeau qui était là:
- Voyez donc pourquoi l'on s'est permis d'introduire une fantaisie aussi funèbre?
Dangeau, regardant, s'étonna fort: parmi la multitude des masques de cire, tous coloriés à la ressemblance de visages vivants, une face lugubre apparaissait: face creuse, verdâtre, décomposée: face de mort.

Il avait terriblement peur de cette bête souple aux dents pointues, mais c'était son bien le plus précieux. Sa présence dans la remise le remplissait d'une joie secrète mêlée de crainte, et ne devait jamais être connue de "la Femme" - c'est ainsi qu'en son for intérieur il appelait sa cousine. Un jour, et Dieu seul sait d'où lui vint cette inspiration, il trouva pour la bête un nom merveilleux. Alors, elle fut élevée au rang de divinité à laquelle il voua un véritable culte.

Il prit son sabre entre ses dents, un pistolet à chaque main, et s'aventura dans l'escalier.
Le spectacle le plus extraordinaire l'attendait en touchant le sol de la cave.
Toutes les bouteilles se livraient à une sarabande éperdue et formaient les figures les plus gracieuses.

Dans le ciel, au-dessus des vallées, sous les étoiles, survolant une rivière, un pont, une route, Cecy planait. Invisible comme les brises précoces du printemps, fraîche comme l'haleine d'un champ de trèfle à midi, elle planait. Elle s'élevait dans des colombes aussi douces que l'hermine blanche, se nichait dans les arbres, vivait dans les fleurs, s'envolait avec les pétales dans le vent. Elle se perchait sur une grenouille vert et jaune, fraîche comme la menthe à la surface scintillante de l'étang. Elle trottait avec un chien à la fourrure emmêlée de ronces, aboyait pour entendre de toutes parts répondre l'écho des fermes lointaines. Elle vivait dans les pousses d'herbe d'avril, dans l'eau qui jaillissait douce et claire de la terre couverte de mousse.

Ils parlent encore de Buss - comme d'une proie. Alors qu'il a été mon amant, mon ami, le père de mon bébé. Bon, honnête, confiant. Je veux que mon enfant le considère ainsi. Comme son père. Comme quelqu'un d'aimant. Pas comme une proie.

Les murs de la cellule étaient nus, peints à la chaux. Une fenêtre étroite et grillée, percée très haut de façon qu'on ne pût pas y atteindre, éclairait cette petite pièce claire et sinistre ; et le fou, assis sur une chaise de paille, nous regardait d'un oeil fixe, vague et hanté. Il était fort maigre, avec des joues creuses et des cheveux presque blancs qu'on devinait blanchis en quelques mois. Ses vêtements semblaient trop larges pour ses membres secs, pour sa poitrine rétrécie, pour son ventre creux. On sentait cet homme ravagé, rongé par sa pensée, par une Pensée, comme un fruit par un ver. Sa Folie, son idée était là, dans cette tête, obstinée, harcelante, dévorante. Elle mangeait le corps peu à peu. Elle, l'Invisible, l'Impalpable, l'Insaisissable, l'Immatérielle Idée minait la chair, buvait le sang, éteignait la vie.
Quel mystère que cet homme tué par un Songe! Il faisait peine, peur et pitié, ce Possédé! Quel rêve étrange, épouvantable, et mortel habitait dans ce front, qu'il plissait de rides profondes, sans cesse remuantes?
Guy de Maupassant - La chevelure