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3.71/5 (sur 771 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Varsovie , le 25/08/1946
Biographie :

Née à Varsovie, élevée en France, Elisabeth Brami est auteur de près de quatre-vingts livres en littérature jeunesse publiés au Seuil, chez Hachette, Casterman, Thierry Magnier, Nathan... Certains ont été traduits aux Etats-Unis, en Allemagne, au Japon, en Corée, en Espagne, aux Pays-Bas... et ont reçu de nombreux prix. Elle est aussi psychologue clinicienne.Je vous écris comme je vous aime est son premier roman.

Psychologue dans un hôpital pour adolescents, Élisabeth Brami anime également des ateliers d’écriture. Quoi de plus naturel donc si ses livres tentent de soigner les petites et grandes blessures de l’âme avec les mots.

Elisabeth Brami est adhérente à la charte des auteurs et illustrateurs de jeunesse et participe à des animations et ateliers d'écriture.

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« N’attendez pas qu’il soit trop tard, vous m’entendez ? Il vous reste beaucoup à vivre. On ne sait quoi ni comment, mais beaucoup. J’en suis sûre. » En ce mois de juillet parisien, Pierre, veuf et ancien libraire du quartier Mouffetard, doute de sa capacité à redonner du sens à sa vie. Mais, c’est compter sans les irrépressibles dérives de la mémoire, les élans du cœur, le hasard des rencontres et surtout sans Léa, sa fantasque belle-mère. C’est compter sans l’amour. Il lui faudra remonter aux sources obscures de son enfance, exhumer des blessures inavouées pour se libérer de ses entraves. Pour vivre, enfin. Élisabeth Brami a publié chez divers éditeurs une centaine d’ouvrages en littérature jeunesse, primés et traduits dans différents pays. Après Je vous écris comme je vous aime ( Calmann-Lévy, 2006), lauréat du Festival du premier roman de Chambéry, et Mon cher amour ( Éditions du Rocher, 2009), Les Heures secrètes est son troisième roman.

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Citations et extraits (154) Voir plus Ajouter une citation
[dans la langue francaise] Le même mot désigne au masculin une personne mais au féminin un objet, voire un animal, ce qui donne :
masculin = humain et féminin = machin !

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Le cerveau humain est ainsi fait que quand on sait qu'on va vers la mort, on pense qu'on y échappera.
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"La mémoire se perpétue dans les cimetières et devant les monuments ; la mémoire se cultive dans les musées ; la mémoire survit dans le souvenir douloureux des êtres chers disparus dont le deuil jamais ne s'achève. Mais la mémoire se fait également exaltante et fière à l'évocation des victoires remportées sur la barbarie, l'oppression, le racisme aux temps maudits où la fumée des crématoires et celle des hauts- fourneaux se mêlait dans le ciel noir de l'Europe hitlérienne."
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Marre qu'on ferme la porte de ma chambre la nuit quand j'ai peur, alors qu'on m'interdit de la fermer le jour, quand je veux être tranquille.
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Elle décide d'employer ses heures d'insomnie à ranger son bureau. Jette les brouillons du roman, déchire les sorties papier ratées. Insensiblement, elle en vient à trier le tiroir du bas, puis les autres. Ils se vident de tous ses agendas, des carnets de croquis, d'un fatras que subitement, là, à la lueur de la pleine lune, elle trouve inutile. Les emportera-t-elle dans sa tombe ? Elle se moque d'elle-même et de sa manie de tout garder. Peur de manquer, comme une pauvresse. Peur d'être dépouillée de son identité. Peur de petite fille en mal d'affection. Puéril !
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Un de ces carnets secrets à cadenas dont il se souvenait parce qu'il avait surpris sa mère reprochant à [tante] Hilda de n'offrir à son neveu chéri que des cadeaux pour filles, à quoi celle-ci avait rétorqué en riant : « C'est pas à toi, Maryse, que je vais apprendre que ce qu'il y a de meilleur dans l'homme, c'est la femme ! »
Longtemps, cette phrase l'avait perturbé.
(p. 46)
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C'était bien connu, dans les bonnes familles une merde en cachait souvent une autre. On appelait ça un cadavre dans le placard. Un secret de famille, quoi... et ça finissait toujours par puer.
(p. 11-12)
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Moi, quand je serai grand, je ne veux pas oublier mon enfance
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Seul assis parmi les bambous solitaires
Je joue du luth et siffle longuement.
Profonde est la forêt, personne ne m'entend,
Vient la lune blanche qui m'éclaire.

Wang Wei
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Elisabeth Brami
Et bien sûr, que de temps en temps,
Il a neigé sur mes printemps,
Mais je n'ai pas, dans mon jardin
Que des fleurs couleur de chagrin.
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