Elizabeth Brundage

Ils restaient pourtant ensemble, peut-être par frustration. Comme s'ils étaient deux parties d'une troublante équation, dont aucun d'eux ne trouvait la solution.

C'étaient des hommes aux cœurs brisés quine pouvaient pas faire grand chose,même pas aimer.C'était la chose la plus simple,aimer quelqu'un,sauf que c'était aussi la plus dure,parce que ça faisait mal.

Les gens ordinaires habritent en eux des démons .

Frances était la seule femme de la famille de Catherine à avoir poursuivi une carrière et dont la vie n'avait pas été assujettie aux besoins et aux intérêts des autres.

Il n'y a pas d'ordinateur dans la maison. Pas d'e-mails. Pas d'Instagram ou de Facebook. Ces choses-là aussi sont des formes d'addiction. C'est un soulagement de vivre sans elles. D'être introuvable, anonyme.

L'amour vient à nous. Sans s'annoncer ; il nous assaille tel un essaim d'abeilles. Et nous laisse titubant comme si nous avions été piqués.

Personne n'ouvrait la bouche en classe, ... / ... En gros, tout le monde se la coulait douce. Se contentait du strict minimum. Les profs ramaient. Et c'était pareil en dehors des cours. On passait son temps les yeux rivés sur son portable. Personne ne voulait discuter. On s' inventait une vie en ligne pour convaincre qu'on existait. Ça suffisait. ( p 211 / 212 )

Même si on vit dans cette soi-disant démocratie avec des lois qui nous protègent, qu'on est en sécurité et qu'on jouit d'une existence confortable, ça ne signifie pas qu'on est libre. ( p 173 )

Ça ne devrait pas compter – ce n'était pas pour ça qu'il écrivait, pas ça qui l'animait – et pourtant c'était révélateur de leur époque, et il se demandait parfois pourquoi il continuait, quelle prétention de sa part d'écrire ces mots dont tout le monde se foutait, au lieu de faire quelque chose d'utile, devenir médecin comme sa femme, à quoi elle répondait que les gens ne s'en moquaient pas, que ses poèmes comptaient pour eux, que ses mots coulaient comme de l'eau dans leur esprit pendant leur sommeil, comme de l'eau sur le sable, sur des coquillages et des pierres, qu'il repensaient à ses poèmes le lendemain, même au milieu de leurs activité les plus triviales, même au supermarché, que ses mots demeuraient dans leur tête, qu'ils influençaient peut-être leur façon de penser ou de voir le monde.

Si on voulait voir une vraie ferme, il faudrait des fermiers ruinés et alcooliques, des animaux affamés craignant pour leur vie. Il faudrait des épouses amères, des enfants au nez morveux et des vieux brisés après avoir donné leur coeur et leur âme à la terre.

"Elle tourne dans Old Farm Road, un chemin de terre au milieu des champs. La maison attend au bout. Une simple ferme blanche, mais en fait, il n'y a rien de simple en elle. Une maison qui a souffert. Assez comparable à certains de ses patients. Parfois, avant même d'examiner les gens, elle réussit à évaluer leur état. Tout ce qu'on a besoin de savoir est écrit sur leur visage. "

Alors, comment tu l’expliques ?
C’est une vieille maison, Catherine. Ce sont des choses qui arrivent dans les vieilles maisons.
Elle énuméra les autres anomalies qu’elle avait constatées – les endroits étonnamment glacés, l’odeur permanente de gaz d’échappement dans leur chambre, la radio – et maintenant ça.
Tu imagines des choses, lui dit-il.
Je n’imagine rien.
Dans ce cas, tu as peut-être besoin d’aller voir un psychiatre. Il n’y a aucun problème avec cette maison.
Mais, George…
On ne déménagera pas, Catherine. Je te suggère de t’y habituer.

Cole enfila le manteau de son père qui flotta autour de lui comme une ombre. Il enfonça les mains dans les poches, enroula les doigts autour d’un sachet de Drum et de papier à cigarettes. Cole sentait son odeur – tabac, essence et sueur. Il pensa que c’était peut-être celle de la malchance.
Ils traversèrent le champ humide et retournèrent en haut de la crête, du vent dans les oreilles.

Les clients ne veulent pas que tu t'occupes d'eux, lui a-t-il dit. Je suis désolé, mais ça ne marche pas, mon grand.
Il comprenait, bien sûr.
Tu sais comment sont les gens, a ajouté son père. Le soupçon leur suffit largement. Ils n'ont pas besoin d'être sûrs.

A un endroit, Catherine eut la sensation que quelqu'un se tenait juste à côté d'elle dans une petite poche de froid.

Les gens ne lui donnaient pas beaucoup de nouvelles. Ce qui en disait long sur la société. Plus personne n'avait besoin de sortir. Des confins de son petit monde, chacun pouvait exhiber son existence sous les couleurs les plus éclatantes, comme une publicité pour le produit vendu, son propre bonheur éternel.

Et vous, que conduisez-vous ?
J'habite New York. J'ai offert une Range Rover à ma femme pour aller au supermarché.

Il ne fut bientôt plus possible d’échapper au succès de Rye. Pas un magazine prestigieux du pays qui ne publiât une ou deux de ses photos, et dans les soirées on parlait de lui comme de l’oeil de sa génération.
Adler ne gagnait pas seulement sa vie. Il avait réussi.

Mary dit toujours que les maisons sont pareilles à des enfants, elles n'oublient pas les mauvais traitements qu'on leur inflige.

La mort est absolue. On dit que c'est la grande inconnue - mais c'est faux. On la connaît. On la reconnaît quand on la voit. Quand on sent son odeur. On passe sa vie à la courtiser. Les drogues, l'alcool, la nourriture. Elle est partout autour de nous. On la promeut. Au supermarché ; ces gros titres annonçant des overdoses, des suicides. Les tragédies de tous les jours. Les posters de morts qu'on accroche sur nos murs – Marilyn, James Dean, et même Jésus.