Emma Mars

Vous ne voyez pas comme nos vies sont en panne de sublime ?

Venise, décembre 1348.
La nuit s’était abattue en plein jour, peu après les coups de cloche au campanile de Saint-Marc qui ponctuaient le zénith au soleil. Dès la fin de la matinée, celui-ci avait disparu derrière la brume qui enveloppait désormais la lagune. Les silhouettes noires qui s’aventuraient encore à l’extérieur se résumaient à des ombres, tels des poissons qui auraient percé la surface bistre du Canal pour repartir aussitôt dans ses profondeurs. Impénétrables.
- Laissez passer !
Les deux hommes qui portaient la dépouille emmaillotée d’un drap sale n’eurent qu’à murmurer leur ordre. Le rideau de curieux qui s’étaient agglutinés devant la masure misérable s’effaça de lui-même. Chacun put alors apprécier la tenue de portefaix qui sortaient leur fardeau dans l’étroite ruelle, le corps ceint d’un mantel long et couvrant, le visage masqué d’un linge trempé dans le vinaigre, les mains gantées.
Le dégoût qu’on lisait dans leurs yeux épuisés – combien de cadavres avaient-ils déjà charriés depuis le lever ? – semblait plus inspiré par l’infamie du quartier que par la pestilence des lieux. Le mal était partout. Il frappait ici comme au palais ducal. Il ne distinguait ni les classes ni les âges ni les sexes. Des morts, ils en trimbalaient à longueur de journée, et souvent plus mal en point que celui-ci. Mais que dire de ces femmes… ! Car ils le voyaient à présent, il n’y avait là que des femmes.
Certaines avaient tout juste pris le temps de passer un châle sur leur poitrine ; d’autres l’exhibaient encore, habituées qu’elles étaient à faire de leur corps un étal. Transgressant sans vergogne les règles en vigueur, toutes s’autorisaient des couleurs et des matières qu’on leur interdisait pourtant, soieries rouges ou blanches qui tranchaient sur leurs peaux brunes ou laiteuses. Si leur office ne faisait pas de doute, la qualité si diverse de la « marchandise », de la splendeur au laideron, aurait eu de quoi surprendre un néophyte. C’était ainsi, au Rialto, il y en avait vraiment pour toutes les bourses et tous les goûts, l’offre précédant toujours la demande.

Si Chiara conservait en toute occasion une tenue décente,laplupart de ses conseurs appliquaient à la lettre la consigne qu'avaient imposée les autorités,et qui visait à combattre le crime de pédérastie.Ces seigneurs du Grand Conseil s'étaient imaginé qu'en exposant les attributs des femmes publiques comme la viande sur un étal,les tentations impies se reporteraient d'elles-même sur ces dames,délaissant les pièces sans attrait que sont les hommes.

Le texte, l'image. Lequel croire ? C'est une question que tout étudiant en journalisme se pose une fois. Les mots pèsent, les mots soupèsent. Mais seules les images possèdent ce pouvoir de sidération sur le lecteur, elles seules s'emparent de lui et de sa conscience pour ne plus les lâcher, débranchant un à un les fils de son esprit critique. C'est un combat inégal que se livrent les deux médias et mes déboires dans la sphère audiovisuelle m'avaient recalée dans le camps des vaincus, celui des mots que personne ne lit.

On ne peut aimer que ce que l'on connait vraiment. Sinon, c'est de l'esbroufe.

Comment mesurer l'inviolabilité de nos plus lourds secrets ? Peut-être au fait qu'on finit par les oublier soi-même, si bien intégrés, si profondément inscrits dans nos silences et dans ces milles manières de les dissimuler, qu'ils échappent au cours de nos pensées.

Ainsi allait Venise, et au-delà le monde : le lit conjugal perpétuait les lignées; mais il n’y avait que dans leurs bras à elles qu’un homme pouvait connaître les délices véritables de l’amour.

Imaginez un sac de billes géant qu'on lâche sur une patinoire et vous aurez une image de mes pensées en cet instant.

Ladite solution revenait à jeter un filet aussi grand que la lagune toute entière pour pêcher une unique sardine. Un projet démesuré.
Insensé.

N’est-il pas préférable de prévenir les perversions plutôt que de guérir les âmes qui s’y adonnent?

Parler de sex était pour elle un plaisir au moins égal à l'acte lui-même. Un prolongement naturel, comme si la langue était chez elle un organe aussi érectile que son clitoris, les deux paraissant connectés par un lien secret.

Jj'ai beaucoup aimé ce livre. ma-gni-fi-que.

Oui.
Il ne faut guère plus que ce mot-là à une femme pour s'offrir. Parfois elle sait, elle anticipe. Mais, le plus souvent, elle ignore si ces trois lettres d'acquiescement l'engageront pour quelques minutes ou de pour de longues, si longues années de sa vie. Juste un peu de son temps et de son corps, ou une âme toute entière.

Voilà ce que Louis croyait pouvoir me réserver, dans sa folie, à la veille de mon mariage. La porte dérobée. L'accès interdit. La capitulation suprême, qu'on soit homme ou femme... L'ouverture d'un nouvel œillet de plaisir, d'une nouvelle fleur de sensations, perspective aussi plaisante que redoutée.

L’amour n’est qu’une question de signe.

- J'ai même conseillé à Louis une solution plus radicale, ajouta-t-il. Mais il s'y est catégoriquement opposé.
Plus radicale que la vie l'un sans l'autre ?
Je l'interrogeai du regard, et à nouveau il planta ses yeux durs et inexpressifs dans les miens.
- Etant donné votre relation passée avec David, on peut supposer que plus vous afficherez votre couple, plus il se déchaînera contre vous.
- Et alors, qu'elle est votre recette miracle pour le calmer ? le défiai-je. Supprimer l'un de nous deux ?
Il esquissa un sourire carnassier, visiblement sensible à cette pointe de cynisme et à mon regain de combativité. Cette expression sur son visage le faisait ressembler plus que jamais à un exécuteur des basses œuvres dans un film de mafioso.
- Non, plus simple et moins définitif, conclut-il toutefois avec sérieux. Le divorce.

Tout homme est un sculpteur, voyez-vous. Nous, les femmes, ne leur disons jamais assez. Nous ne valorisons pas suffisamment cette capacité que leurs étreintes ont de nous façonner, d’exalter nos défauts, de les muer en voluptueux volumes.

Une étude à établi que les hommes pensent au sexe environ dix-neuf fois par jour. Les femmes pas plus de dix. Et vous, combien de fois vous laissez-vous envahir chaque jour par ce genre de pensées ?

Mon corps est un diesel, et mes sens ne s'échauffent qu'avec lenteur. Il faut le savoir. David le savait.

Le sexe en tant qu’art est, en quelque sorte, le brise-glace du conformisme et de l’immobilisme des classes. Si l’on interdit de telles formes artistiques, c’est l’obscurantisme le plus sombre qui nous guette.