Graham Hurley

- La presse est un secteur dominé par la compétition.

La réussite des autres vous renvoie l'image de votre propre échec. Elle réveille la jalousie en vous.

D'ici, sur les pentes de Portsdown Hill, il apercevait l'étendue brumeuse de la ville poussant jusqu'au scintillement du Solent et les basses eaux de l'île de Wight. Il y avait là en bas cent cinquante mille habitants entassés dans un dédale de rues flanquées de maisons mitoyennes. On ne pouvait ni circuler en voiture ni s'y garer. Les écoles tombaient en ruines. Les gosses erraient, incontrôlés. Et quand on trouvait du travail, le plus souvent on était payé une misère. Cependant les gens s'accrochaient, collés à l'île-cité par quelque chose de plus fort que l'habitude.

C'étaient toujours les plus friqués et les plus gueulards qui obtenaient plus qu'ils ne méritaient.

Le problème avec les comptables, expliquait-il, c'est qu'on les avait toujours sur le dos.

Quiconque déteste déléguer ses responsabilités n'aime pas non plus recevoir des ordres.

[Petit commentaire personnel toutefois, je ne suis pas d'accord avec ce point de vue, mais rien de grave :) ]

Le mouchard était à l'inspecteur de police ce que le chien est à l'aveugle.

Chaque vie avait un prix, mesuré en journées de travail, en heures supplémentaires et en surcoût, et l'affaire Maloney avait été classée, faute de budget suffisant.

Le traitement était un rien théâtral à son goût - aune violent et rouge livide - mais il comprenait parfaitement ce que l'artiste avait voulu exprimer. Mettez en contact deux substances explosives, et les conséquences peuvent être incalculables.

Il avait passé deux ou trois heures précieuses à marauder dans les bruyères encore humides, guettant le premier chant d’un couple d’engoulevents. Ils arrivaient d’Afrique au mois de mai, oiseaux au plumage brun roux, presque impossibles à repérer dans leur repaires diurnes parmi le ajoncs. Ils n’en sortaient qu’à la nuit tombante, silhouette fugaces se détachant sur les derniers feux du soleil dans leur chasse aux insectes. Leur vol heurté, fait de glissades et d’écarts imprévisibles, s’accompagnait de cet étrange chant ronronnant que produisait leur larynx inférieur. Si on se tenait parfaitement immobile parmi les buissons, comme le faisait Faraday, et qu’on tapait dans ses mains, les oiseaux fondaient sur vous en un formidable looping, curieux de voir de plus près cet animal étranger sur leur territoire. Ainsi avait-il pratiqué ce jeu pendant près d’une heure, oubliant un instant la rage qu’avait fait naître en lui la mort de Vanessa et, quand la lumière s’était fondue dans le noir du ciel, il avait pris le chemin du retour, s’arrêtant dans son pub favori pour saluer la mémoire de Vanessa de trois pintes de Romsey.