James Grady

Bientôt minuit, lui indiqua sa montre. Une nuit urbaine américaine bleu noir.

Condor entra dans les toilettes pour hommes, où la seule chose qu'il entendait à travers la porte était Muddy Waters qui martelait son blues en sourdine. Il se saisit de son portable. Il appuya sur la touche 'Bis'.
Une sonnerie...
Le lavabo était d'une blancheur étincelante. Il se vit dans la glace. Blazer gris, chemise bleue, sans cravate, le téléphone collé à l'oreille, tandis que Muddy Waters affirmait qu'il était 'un homme adulte'. Condor contemplait son reflet.
Deux sonneries...

Dans le dédale officiel du monde de l'espionnage, j'ai une bonne réserve de situations confuses pour m'amuser. Un auteur dramatique de ma connaissance a prétendu un jour que le meilleur moyen de créer le chaos est de remplir une scène d'acteurs. Je me suis arrangé pour édifier mon capital sur léchais des autres.

- Sécurité intérieure. Laissez nous entrer, madame Mardigian. Vous n'avez rien à craindre.
- Votre insigne vous autorise à beaucoup de choses, que ça me plaise ou non.

En mars 1975, afin d'améliorer sa position au sein de l'organisation des pays producteurs de pétrole( L'OPEP), le shah coupa toute l'aide Américaine aux Kurdes.L'Irak écrasa la rébellion. Les demandes d'aide des Kurdes auprès de la C.I.A et de Kissinger demeurèrent sans réponse.Plusieurs centaines de leaders Kurdes furent exécutés.
Aucun Kurde ne reçut l'asile politique aux Etats-Unis.
Interrogé au sujet des Kurdes, Kissinger déclara devant le congrès :"Il ne faut pas confondre opération secrète et oeuvre humanitaire".

Vous savez que le système est en place.vous savez qu'il a dérapé.Vous savez qu'il ne sera jamais mis au rencart.

Ce désastre, là-bas ? (Borge désigna le fleuve.) Ce désastre en ville ? Ce n’est ni la compétition étrangère ni le mauvais sort qui en sont responsables, mais nous-mêmes. Ce qui semblait parfait pendant si longtemps ne s’est pas révélé supérieur à ce que nous avions mis dedans.

Hier appartient au passé et aujourd'hui est sur le point de foutre le camp. Je vends des lendemains plus sûrs en échange d'une garantie qui me permet de me tirer d'affaire.

Mark Twain a dit que l'Histoire ne se répétait pas, mais qu'il lui arrive de rimer, alors j'essaye d'imaginer ces rimes. (Condor.net)

Cingléville, c'est chez nous. Tous les services sont verrouillés, mais pour sortir de Cingléville, il faut connaître les codes. Il nous a fallu des jours et des jours à tous les cinq, pour repérer ces codes. Des pros comme nous auraient dû les percer à jour plus tôt. Mais n'oubliez pas qu'on était fous. Encore opérationnels, mais barrés si loin que personne ne croyait qu'on pourrait revenir.

Oui, les "trois jours" du Condor, ce fut une mission réussie, mais si atroce et sanglante que le jeune agent secret Ronald Malcom - nom de code : Condor - aspire au calme. Et pourtant lorsque la CIA lui propose un nouveau job, il dit oui.
En route donc pour le vert Montana - où un agent américain a été abattu près d'une base secrète de missiles atomiques. Le KGB sans doute...
Sur le terrain, Malcom jouera au sociologue : les paysans y croiront, les Russes, c'est moins sûr.
La CIA ferait-elle de lui un appât ? Rôle ingrat et risqué. D'autant plus risqué que Malcom va rencontrer une espionne chinoise bien trop jolie.
Cependant, au regard d'un "Condor", rien n'échappe....
(quatrième de couverture du volume paru aux éditions "J'ai Lu" en 1975)

Ce matin-là Ronald Malcom, l'agent "Condor", se sent un peu souffrant. Il quitte un moment son bureau. A son retour un spectacle horrible l'attend ; à chaque pas il enjambe le corps de ses collègues. Malcom comprend alors qu'il a échappé au massacre par miracle mais que, désormais, sa vie ne vaut pas cher.
Une implacable chasse à l'homme s'engage, au cours de laquelle Malcom doit se battre sur deux fronts. Il doit d'abord échapper aux tueurs qui veulent achever leur besogne, mais aussi aux agents de la CIA qui le soupçonnent d'avoir trahi.
Il reste trois jours au Condor pour sauver sa vie et démasquer le traître qui s'est infiltré aux plus hauts échelons de la centrale d'espionnage.
(quatrième de couverture du volume paru aux éditions "J'ai Lu" en 1974)

Descends de ta croix, chéri. On a besoin du bois.

Une chiquenaude sur l'interrupteur mural, et miracle : la lumière fut. Il emplit la bouilloire et la déposa sur la gazinière, dont les flammes bleues s'allumèrent avec un whomp. Vinmoulu du café, je t'as le marre de la fusion précédente, prépara la cafetière à recevoir la nouvelle, Remonta pieds nus à l'étage pour se changer. En attendant que l'eau est fini de bouillir.

Le brouillard c'est levé au moment de ma sortie de l'année dernière. Ce qui est arrivé avant… Je me souviens de la première femme qui s'est montrée nue devant moi, mais pas des gens que j'ai tués. Parfois, quand je pense à ces trucs-là, je sens une odeur de toilettes pour hommes. J'ai des visions de ruelles à Beyrouth. De bars à Amsterdam. D'aéroports dans la jungle. D'un dîner à Brooklyn. D'autoroutes à LA. De m'être fait tirer dessus. D'avoir riposté. De la meilleure méthode pour briser le coup de quelqu'un. De la classification décimal de Dewey. De l'événement déclencheur qui a fait de Dashiell Hammett un gauchiste.

« Les corps fraîchement égorgés sentent le jambon chaud et ont la consistance d'un ballon de plage sous-gonflé. »

« Brouillard : Des écharpes de brume blanchâtre se tordent devant ton faisceau. Sensation : tu as le visage humide. Odeurs : d'herbe mouillée. De pierre et de bitume. De riz sauté presque froid. Bruits : la rumeur lointaine du trafic. Des frémissements de feuillages. Le silence des anges de pierre à trompette, qui te font signe en déployant leurs ailes sur leur piédestal. »

Le rire fait peur aux gens. Les gens qui rient échappent à tout contrôle: le leur, le vôtre, l'illusion que chacun de nous peut maîtriser les choses sur cette planète qui fonce à travers l'espace. Et peut être, je dis bien peut être, qu'ils se moquent de vous.