Kate Atkinson

Parfois, Dieu semblait donner un peu d'une main et reprendre beaucoup de l'autre.

… à quel âge on devrait cesser de nourrir les enfants au sein. Jill pensait pour deux ans, mais Kara estimait qu’on devait « les laisser décider eux-mêmes », position qu’elle risquait de regretter quand Proteus (son fils) aurait trente ans et un emploi dans l’administration.

(Éd. de Fallois, p.172)

Si on court à l'infini, on revient à son point de départ.

Les romans vous donnent une idée tout à fait fausse de la vie, ils racontent des bobards et laissent entendre qu'il y a un dénouement, alors qu'en réalité il n'y en a pas : ça n'en finit jamais...

Tracy ne s'était jamais rendu compte à quel point les gosses étaient menus. Menus et vulnérables. Et lourds. C'était comme avoir la responsabilité d'un vase Ming, effrayant et exaltant à la fois.

On ne peut pas tout avoir, disait une de ses copines, dur ou tendre. Les hommes, c'est comme les steaks, c'est l'un ou l'autre.

La guerre lui avait fait accepter la mort et puis, tout à coup, elle était terminée, et il y eut un lendemain et un autre lendemain et encore un autre lendemain. Il ne réussit jamais complètement à accepter l'idée qu'il avait un avenir

- Le passé, Ruby, c'est ce qu'on laisse derrière soi dans la vie, me dit-elle avec un sourire de lama réincarné.
- Faux, Patricia. Le passé, c'est ce qu'on emporte avec soi.

C’est une patte de lapin destinée à porter chance. Pas au lapin, bien sûr... (p.41)

Ses enfants seraient-ils jamais heureux? Sans doute pas. Quasiment personne ne l'était. Des petits moments, c'est tout ce qu'on pouvait espérer, une révélation ici et là, une boufée de joie éphémère de temps à autre. Le lever du soleil, le retour du printemps, un bébé qui se réveille en vous souriant. Des petites lumières dans l'obscurité.

Il était un détective bien classique, à l’ancienne mode. Il n’avait ni étranges manies, ni excentricités — il ne faisait pas de mots croisés, il n’était pas belge et il n’était assurément pas une femme. 
(p.13)

Amélia aurait aimé ne pas être trop prude, elle avait l'impression de s'être trompée de génération. Elle aurait dû vivre à une époque codifiée par le rang et des règles [...] Elle avait lu trop de Henry James et d'Edith Wharton. Personne dans l'univers de Wharton n'avait envie d'être là, mais Amélia se serait débrouillée comme un chef dans un roman d'Edith Wharton. En fait, elle aurait vécu heureuse dans n'importe quel roman écrit avant la Seconde Guerre mondiale.

Elle se dirige vers la salle de bains où la cruelle lumière du plafonnier vient ricocher sur le carrelage blanc et noir et sur le porte-serviettes en chrome, renvoyant à Bunty dans la glace son visage matinal blafard et creusé d'ombres suspectes. Un instant elle ressemble à une tête de mort, et le suivant elle ressemble à sa mère. Elle se demande laquelle des deux images est la pire.

"Twitter" semblait consister à dire à autrui ce qu'on était en train de faire - se mettre sous la douche, préparer le café. Qui diable avait envie de savoir ce genre de truc?
"Des tweets" disait Saskia. On ne pouvait mieux dire. Du babillage et des gazouillis. Plein de bruit et de fureur et qui ne signifient rien. Les gens ne supportaient plus le vide, Il fallait qu'ils le remplissent avec tout ce qui leur tombait sous la main.

La seule fois où on était à l'abri de tout danger, c'est quand on était mort.

La fille avec le sac à dos licorne. On dirait le titre d'un de ces polars scandinaves qu'il ne lisait pas. Jackson ne les aimait pas beaucoup - trop noirs et trop entortillés, ou alors trop lugubres. Il aimait quand les romans policiers étaient joyeusement irréalistes, même s'il ne lisait plus beaucoup aucune littérature. La vie était trop courte et Netflix, c'était trop bien.

«  Et lui, incapable même d’être un modeste enseignant. Il avait fait un vœu pendant la guerre : s’il survivait , il mènerait une vie stable, stoïque. Le vœu paraissait condamné à rester lettre morte. Est- ce que quelque
chose n’allait pas chez lui? se demanda t- il... »

Pam n'était pas ce que Gloria aurait appelé une amie, juste quelqu'un qu'elle connaissait depuis si longtemps qu'elle avait renoncé à essayer de s'en débarrasser.

"Tu verras, dit Jackson. Un jour tu auras des enfants et tu leur feras faire toutes les choses que tu méprises aujourd'hui - visiter des musées, des demeures d'époque, faire des promenades dans la campagne - et, eux aussi, ils te détesteront de leur imposer cela. C'est comme ça que fonctionne la justice cosmique.
- Je ne leur ferai pas faire ça, dit Nathan.
- Et tu m'entendras rigoler.
- Non, tu seras mort, à ce moment-là.
- Merci. Merci, Nathan " soupira Jackson. Etait-il aussi insensible quand il avait treize ans? Il n'avait pas franchement besoin qu'on lui rappelle son âge, il le voyait chez son fils qui grandissait jour après jour.

«  Tout objet de beauté est une joie éternelle » ...


John Keats . Poèmes .