Kate Morton

Un vent froid charrie quelques menus objets oubliés : un emballage de confiserie, quelques feuilles mortes, une plume de canard vert et brun…. Ils ont dansé au bout de la rue, en s’immobilisant de temps en temps pour mieux tourbillonner avec chaque rafale. A un moment, la plume a pris de l’avance sur les autres, comme empoignée, au bal, par un cavalier vigoureux qui l’a soulevée de terre et expédiée par-dessus le toit des magasins jusqu’à ce qu’elle disparaisse de ma vue.

Il faisait trop chaud pour ressortir. En fait, ce dont elle avait vraiment envie, c’était de lire. S’évader dans la forêt enchantée, grimper dans l’Arbre magique d’Enid Blyton ou au château de Mauclerc avec le Club des Cinq.

Son passé était comme les poupées russes : chaque question en contenait une autre, qui à son tour en renfermait une troisième et ainsi de suite.

Comment lui expliquer le contrat passé entre le lecteur et l'auteur, les dangers de la gloutonnerie littéraire, la part de sacrilège que comporte la révélation prématurée d'une fin à laquelle l'écrivain a mis des chapitres à vous préparer ?

Après tout, c'est l'évocation immuable du bibliothécaire que de faire rencontrer les grands livres à leurs vrais lecteurs.

Il ne faut pas oublier, ma chérie, que les secrets ne sont jamais en sécurité tant qu'ils sont connus d'un tiers.

C'est ce que j'essaie de vous dire: il est impossible qu'elle ai eu un enfant. Jamais elle n'aurait pu mener une grossesse normale à terme. A partir de 1897, on peut considérer Rose Mountrachet comme complètement stérile.

-Ce sera notre jardin, Rose. Rien qu'à toi et moi. Un jardin secret où on pourra venir se cacher toutes les deux, comme dans nos rêves de petites filles.

Quand on considère les guerres, l'Histoire parait simple à tort. Les guerres livrent des dates clés, des tournants décisifs, des clivages nets entre "avant" et "après", entre gagnants et perdants, bien et mal, juste et injuste. Mais l'histoire, la vraie, le passé n'est pas comme cela. L’Histoire n'est pas plate, linéaire. Elle n'a pas de contours précis. Elle est insaisissable,elle vous fuit entre les doigts comme un liquide; elle est infinie, inconnaissable, comme l'espace. Et modifiable aussi: à peine croit-on distinguer une logique que déjà l'angle d'approche change, quelqu'un propose une autre version des choses, et les souvenirs enfouis ressurgissent.

l'estomac mal nourri gargouille, mais l'âme privée de beauté s'endurcit

Vous vous en rendrez compte par vous-même quand vous aurez mon âge, mais le passé finit par être une espèce de vieil ami.Le genre d'ami qui débarque sans prévenir et ne veut plus s'en aller.

La mémoire est une cruelle maîtresse avec qui il nous faut tous apprendre à valser.

Ce fut plus fort qu'elle. Elle se pelotonna sur le lit de camp et lut. L'endroit - frais, calme, secret - était idéal. Cassandra se cachait toujours pour lire, sans savoir pourquoi d'ailleurs. Comme si malgré elle, elle se sentait vaguement coupable de paresse; comme si c'était mal de s'abandonner à une activité aussi délicieuse.
Pourtant elle s'y laissa aller, tomba de son plein gré dans le terrier du lapin, comme dans "Alice", pour déboucher dans un conte plein de mystère et de magie où il était question d'une princesse qui vivait avec une vieille femme aveugle dans une chaumière à la lisière d'une sombre forêt.