Payot - Marque Page - Mika Waltari - Ce genre de choses n'arrive jamais
Un acte humain est semblable à une pierre jetée dans la mer. Elle tombe à grand bruit et agite l’eau, mais au bout d’un instant la surface est de nouveau lisse et on ne voit plus trace de la pierre. Et en va de même pour la mémoire. Avec le temps, tout s’oublie, et tu pourras revenir et j’espère qu’alors tu seras assez puissant et assez riche pour me protéger, si par hasard le catalogue des esclaves marron me causait des difficultés.
Richesse et pauvreté, puissance et crainte, honneur et honte, savoir et ignorance, rien n'a d'importance en soi. Ce qui compte, c'est ce que nous faisons de nous et ce que nous voulons être.
- Tu veux me parler franchement ? C'est ce qu'on dit toujours quand on veut cacher ses pensées.
- L'amour est magie, lui dis-je. L'amour est la plus terrible magie.
Tout recommence et il n'y a rien de nouveau sous le soleil, l'homme ne change pas, quand bien même ses habits changent et aussi les mots de sa langue.
En effet, les hommes tourbillonnent autour du mensonge comme les mouches sur un gâteau de miel, et les paroles du conteur embaument comme l'encens, tandis qu'il est accroupi dans le fumier au coin de la rue ; mais les hommes fuient la vérité...
Les Étrusques permettent aux femmes de manger dans la même pièce que les hommes, étendues sur une couche. Si la femme le désire, elle peut même s'étendre sur la même couche que son époux. Les Grecs, eux, l'autorisent tout juste à s'assoir dans la pièce. Quant aux Romains, ils jugent indécent qu'une femme mange en compagnie d'un homme.
- [...] Le désir physique n'est peut-être pas l'amour, mais il n'y a pas d'amour sans désir.
- A Constantinople, on ne crève les yeux qu'aux empereurs déposés et aux fils qui se révoltent contre leur père. Les sultans nous ont emprunté cette coutume.
- Mon cœur a dix-sept ans, lui dis-je. Je parlerai comme les poètes puisque les simples mots ne suffisent pas. Je suis ivre de toi. Il me semble que je suis tout neuf, que je n'ai jamais touché aucune femme.
Mais je tiens à dire ici que peut-être la vengeance enivre et que son goût est délicieux, mais de toutes les fleurs de la vie c’est elle qui se fane le plus vite, et sous les délices de la vengeance ricane un crâne de mort.