Nicolas Bréhal

Je me souviens d'un été, à Paris, où la chaleur était tellement étouffante que, aux dernières lueurs du jour, les rue grouillaient de monde, comme si chacun était à la recherche de son salut.

Longtemps, dit-elle, j’ai pensé que le plaisir demeurait l’expression suprême de l’amour. Je me trompais : le plaisir n’est qu’une récompense. Jamais il n’est un achèvement.
Chapitre 10, L’imparfait amour.

Un grand nombre de gens ne savent pas voir. Quand l’observation est le plus bel attrait que la nature nous ait offert.

J’étais d’une humeur à souffrir, sans en éprouver le moindre mal. Mon bonheur était là, dans l’idée d’une jouissance, dont ma soif de plaisirs souhaitait vivre l’éclosion, mais que mon esprit, en quête d’absolu, voulait retenir dans une image d’une indéfectible insatisfaction.
Chapitre 7, La promenade.

« Je suis égoïste et frivole. Heureusement. Que serais-je devenue ? Folle, c’est cela, folle à lier. A lier et relier inlassablement les images entre elles, les pensées obsessionnelles aux douleurs, et les douleurs à ma chair. »

De qui étais-je tombé amoureux ? D’une mère dont l’image était inconciliable avec celle de ma propre mère ? D’une femme qui séquestrait les vestiges de l’enfance ? D’un corps non grandi, comme arrêté dans le mouvement du temps ? D’une sensualité ouverte, à fleur de peau, mais contredite par un visage résolument reclus ? Ou bien étais-je tombé, pour la première fois, amoureux de moi-même, de ce que ma jeunesse suscitait, peut-être d’envie secrète, chez une femme d’âge mûr ?
Chapitre 4, La lettre

Le temps d'un amour n'est pas une durée. Mais un instant infini qui ne peut avoir de repos.

Je suis égoïste et frivole. Heureusement. Que serais-je devenue ? Folle, c'est cela, folle à lier. A lier et relier inlassablement les images entre elles, les pensées obsessionnelles aux douleurs, et les douleurs à ma chair.

La nuit n’est-elle pas un autre éclairage de l’amour ?
Chapitre 1, La dictée.

J'avais le corps moite et fiévreux, le corps amoureux, comme si je l'avais offert, malgré moi, à l'illusion d'un plaisir dont il me restait la douleur de l'avoir inventé.

Je n'aimais pas l'indiscrétion, néanmoins quelque chose de l'enfance me revint d'instinct, le désir de trouver ce qu'on me cachait, de me faufiler la nuit à travers les brèches de l'interdit.

Vous rêviez ?
- Quand rien ne se passe, je rêve…

Au commencement, on tombe amoureux d’une idée. De l’idée qu’on se fait de l’autre. Et on attend de savoir si elle sera relayée par des preuves réelles, mettant à nu l’obscur objet de notre intuition… En amour, il arrive que la vie ne dépasse jamais idée de départ. C’est le pire danger.

La vie du langage est infiniment précieuse, parce qu'elle permet aux hommes de se comprendre et de s'aimer.

Quel sens donner à son amitié pour moi? Le mot contenait à la fois un sentiment inespéré, un vrai don du ciel, et si peu de chose, en vérité, comparé à l’héroïsme amoureux dont je me sentais capable, que j’aurais été capable d’éprouver si elle m’y avait invité. D’un mot.

Si les passions de l'amour ont souvent un sort tragique, c'est que tous les hasards ne sont pas surmontables.

" (…) Mais j'ai toujours eu un faible pour les hommes grands. Mon mari est un géant. Et je suis si petite…
- Inachevée. Une fois de plus imparfaite.
- Oui. C'est pourquoi j'ai besoin que les autres me prolongent… Qu'ils me donnent d'eux-mêmes une idée si haute que mon amour tende à l'égaler.
- Edith…"

En harmonie avec mes pensées, cette femme demeurerait une vivante image de mon amour. Je consentais enfin au paradoxe de couver le désir que je lui portais et de l’adorer comme tel, comme un infatigable projet.

Le ciel sans aucun nuage, parfaitement bleu et lumineux; confère au monde une stabilité soudaine. A première vue, il donne l'impression que le temps ne passe plus et qu'une telle limpidité, à la mesure de l'infini, nous protège de tout désordre.

Deborah riche, elle a sa Delage décapotable blanche, ses biens personnels, rien ne lui suffit, elle veut tout, toujours plus, et soudain ne veut plus rien. Joies fulgurantes, crises d'ennui, je la suis d'une heure à l'autre, je la perds, elle m'amuse autant qu'elle me fait peur.