Pascal Marmet

Et puis, il ne croyait pas qu’un flicomorphopsychophilosophe prétentieux fût la bienvenue quai des Orfèvres.
Alors désormais, et depuis vingt ans, il cadenassait ses raisonnements, et ne s’éclairait qu’à la lumière des actes en s’appuyant sur la pente autodestructive de chaque individu.
À force d’inquiétudes à répétition, de rires, de colères ou d’ironies, notre tête ne finit-elle pas par se scarifier et nous façonner inconsciemment ?
Le tout était de savoir interpréter ces signes extérieurs.

Avec le temps et le recul, il comprit que le visage n’exprimait rien de bien avéré, et que l’homme était ses actes. Toutefois, l’art de la morphopsychologie lui permettait de s’orienter par des signes invisibles à l’œil non averti.
Après trente ans d’exercices et de visages, sa conclusion était sans appel : il y a des têtes de fourbe pleines de bonté comme des visages d’ange des plus dangereux, il y a des mâchoires carrées timides et des mentons fuyants militaires. Et inversement ou en demi-teinte.
Il fut un temps où il avait l’envolée lyrique facile et pérorait sur cet « art » qui lisait sur la face humaine à travers les fissures du passé. Aujourd’hui, il se tait parce que ses échappées belles avaient par trop débordé de ses pensées en lui apportant bon nombre d’antipathies.

– Quel est ton prénom, monsieur le voleur ?
– Je ne peux pas répondre à cette question. Mais que puis-je faire pour vous aider, madame ? Vous savez, je suis un gentil garçon.
– Appelle-moi, Albane. Je suis tombée il y a deux jours de ce maudit escalier et je suis à bout, et à cran surtout. Apporte-moi mon agenda qui est resté sur la marche de l’escalier.
Laurent lui remit et demanda en s’étonnant qu’elle n’eût pas dit : s’il te plaît.
- Pourquoi n’avez-vous pas crié ?
– Bien sûr que si, tête de nœud. J’ai braillé comme une dingo, mais personne ne m’a entendu. Tout le monde s’est cassé en vacances. J’ai un service à te demander, gamin.
– Tout ce que vous voulez, Madame. »

Une jeune femme aux formes engageantes, passa sous ses yeux de collectionneur. À l’heure où la prostate faillit, l’âge de la rose en train d’éclore, l’attirait de plus belle. Sa dernière secrétaire n’avait pas été tendre avec ses mains baladeuses. Pour éviter les tourments Prud’hommaux, il avait cédé aux sommations pour se libérer d’un scandale.
Pour résumer son inclination pour la gent féminine, il changeait de secrétaire tous les six mois et agissait comme un incontrôlable, prédateur sexuel.

Ses missions au conseil d'État agissaient sur lui comme une drogue dure. À chaque dossier, il peaufinait à l'extrême ses conclusions, affûtait ses exposés comme un ébéniste amoureux d'une cathédrale, et tendait ses forces au moyen de points de droits utiles, illustrant ainsi la raison pour laquelle un magistrat en dernier ressort arbitre selon une procédure irrégulière ou une application erronée des textes.

Dans l'encoignure d'une alcôve aux tentures grenat et or, Fatima Schneider se rongeait les ongles jusqu'au sang.

Ce monument de la littérature française (Madame Bovary) est une diatribe contre la lenteur, les ravages de l'ennui et de la bêtise humaine.

Me Fender nota ce rendez-vous sur son agenda électronique. Il s’activa en méditant sur la délicieuse voûte plantaire de la fillette sous sa fenêtre. Une bouffée de folie lui bloqua le larynx jusqu’à empêcher sa respiration. Ce pied l’obsédait jusqu’à lui brouiller les neurones.
La réalité le rattrapa lorsqu’il aperçut un confrère lui tourner le dos. D’après lui, tous étaient jaloux de son habilité, de dimension internationale, voire de sa connivence avec un puissant laboratoire.

Chanel considérait son pouvoir d’éveiller l’enthousiasme chez ses hommes comme son capital le plus précieux. C’est en encourageant qu’il révélait et développait les meilleurs dons dans une équipe. Pour lui, rien ne tuait davantage l’ambition que les critiques. Il se refusait aux réprimandes et stimulait en donnait un idéal à attendre. Et s’il trouvait une chose bien faite, il louait sincèrement et prodiguait de vifs compliments.

je m'appelle Nicolas Fender , je suis né à Walheim en 1952.

La petite lumière de la vérité tentait de prendre flamme dans l'esprit de Chanel. Quel lien pouvait réunir un ex-préfet collectionneur, une épouse aussi belle que vénale, un expert homosexuel affairiste en art primitif, un sculpteur copiste et des fétiches auxquels on prêtait un pouvoir démoniaque?

Sa natte blonde nageait dans un minestrone de sang coagule

Elle avait l'air d'une quiche, avait le goût de la quiche pas cuite et, en réalité, nous avions affaire à une pâte d'acier trempé.

"une horreur pour les nostalgiques qui quitteront à regrte la vieille "Maison" des seigneurs de la Crim'."

Comme dans tous les lieux de grande affluence, certaines histoires commençaient ici ou s’éteignaient. Pour d’autres, il s’agissait d’un nouveau départ, d’un transit ou d’un train raté. »

« Si cela ne tenait qu’à lui, il travaillerait sans lieutenant à manager, sans capitaine à dynamiser, sans objectif à fixer, sans taux d’élucidation obligatoire, sans magistrat sur le dos et sans avoir à consigner la moindre démarche dans d’interminables procès-verbaux. »

Le chemin dentaire permet de certifier qu'il s'agit bien du corps d'Albane Saint-Germain de Ray....

Ces pointes sont des signatures, la formalisation concrète d'un pacte en relation avec la parole donnée.

La figurine est un réceptacle, un intercesseur entre sorciers et démons qui nous tourmentent.

En règle générale, Laurent évitait les quadras losers. ça le ramenait trop à ses parents qui l'avaient élevé au compte-gouttes du revenu minimum d'amour, dans une abondance de marijuana et rien dans le frigo. Et que dire de ses vacances passées invariablement à Amsterdam ou au Maroc avec de la came planquée dans sa couche-culotte ? Oui ! Il avait honte de cette malfaisance familiale. Dès sa première tétine piquée dans un Leclerc, ses procréateurs, une maniaco-dépressive-picolo-écolo et un junky-parano-keupon, avaient bloqué son ascenseur social à l'entresol. Ses parents sans reproche avaient juré, en tirant sur leurs joints incandescents, que leur fils chéri n'entrerait jamais dans le moule de cette irrespirable société de consommation empoisonnée par la publicité, le mensonge et l'intérêt.
Difficile de se faire une place parmi les prix Nobel avec une éducation pareille.