Paul Nougé

"Plus de conscience", le pathétique appel de Karl Marx, le mot d'ordre essentiel du vieux prophète, l'on ne saurait trop louer Magritte de l'avoir clairement entendu.

René Magritte ou la révélation objective. 1936.

L'opération a réussi
c'est le malade qui meurt

[Correspondance, 1926]

Dans les Yeux des Enfants



Dans les yeux des enfants, tu glisses des mots de toutes
     les couleurs.
Tu racontes les plus belles histoires, – rien.
Un oiseau remue doucement dans les yeux sans ouvrir
     ses plumes.
Une graine se connaît seule au fond de la terre glacée.
Ronde, fermée ; soleil, printemps et la forêt, elle est.
Rien. Elle est.
Et les enfants se promènent amoureusement
au fond de leurs yeux de toutes les couleurs.

Présence
     
Le jardin appuie à la fenêtre son épaisseur parfumée.
La nuit vient doucement s'appuyer au jardin.
Marie (elle est assise à la fenêtre) entrouvre un peu sa robe,
ses épaules se découvrent.
Elle attend au tournant de la nuit.
Elle attend.
Passe un doigt lentement sur ses lèvres.
Son doigt
sur ses lèvres fait le signe du silence.
Elle attend.
Passe les doigts à peine sur ses cheveux, sur ses
bras qui sont nus.
Garde les yeux ouverts sur le cœur de la nuit.
Et le jardin recule à peine, quitte la fenêtre, comme la nuit
tendrement se sépare du jardin.
C'est qu'un peu d'aurore rougit le mur, la fenêtre, toute la
femme appuyée au matin.

L’inquiétude



Elle attend, se lève, se mire
puis elle attend, se lève, se mire
attend, se lève, se mire
dans un miroir blanc
où ses seins blancs
pointent, se noient et se retrouvent.

Au temps de l’Alphabet



des pieds des mains pour rire
mais les yeux pour pleurer

un bel oiseau se mire
des pieds des mains pour rire
la nuit vient de tomber

le pied boitera
la main sèchera
le monde mourra
mais moi moi moi …

laissons le monde dire
et les yeux se fermer

un bel oiseau pour rire
des pieds des mains pour rire
la nuit peut bien tomber

la nuit peut bien tomber.

Elle est Sauvage et Craintive



Elle est sauvage et craintive,
elle s’enferme dans ses mains de verre,
ses mains qui l’étonnent comme le passage des saisons,
les rébellions de sa chevelure et de ses rêves.
L’ombre de l’été est incertaine.
Elle s’épaissit mais devient courte.
Il ne lui reste qu’un liséré d’ombre.
Encore un peu, c’en est fait, la lumière la brûlera vive.
Ses yeux vont s’ouvrir, ses mains se briser,
si le paysage soudain gelé ne s’unissait au ciel
pour faire ainsi un bloc transparent,
pour les craintes d’Elise une prison de verre
jusqu’à la fin des temps.

J’ai faim, j’ai faim



J’ai faim, j’ai faim
pardonnez-moi de vous couper
la parole

Parfois me reviennent à l'esprit
Les yeux gris d'une jeune femme
Parfois me revient à l'esprit
telle page d'un livre de magie
où l'on peut lire les vertus de la flamme
le sens profond de toutes les couleurs
Et parfois j'oubliais ma douleur
à rechercher par quel détour
ou quelle grâce
le livre faisait du vert la couleur
de l'amour qui nous enlace (...)

(" Au palais des images les spectres sont rois")

Les mots sont sujets à se grouper selon des affinités particulières, lesquelles ont généralement pour effet de leur faire recréer le monde sur son vieux modèle.

L’orageux éventail



L’orageux éventail des saveurs défendues
Ravage l’univers à chaque battement

L’arbre



L’arbre de Simone pousse ses branches vers le ciel
et ses racines vers le centre de la terre.
Il y a des années qu’il en est ainsi.
Si bien que les feuilles bruissent au milieu des nuages
et les racines rôtissent au feu qui est sous la terre.
Simone tourne le dos, elle ignore son arbre.
Simone est morte ce matin.

MIROIR



Ouverte au jeu des mirages
équivoque immensité
pure ici de n’exister
qu’à la merci d’un visage

Le promeneur



Pierre a beau dire, Marthe ne dit rien.
Elle trace sur la buée le signe de son cœur.
Etienne passe qui le vole, déguisé en promeneur.

Dormeuses



Les princesses du sommeil
s’étendent sur les nuages
et s’enfoncent à la nage
dans l’écule du soleil

Un homme s’endort



Un homme s’endort à regarder sur l’eau
un petit cercle de soleil.

L’

Intérieur de votre tête

n’est pas cette

MASSE

GRISE et BLANCHE

que l’on vous a dite

c’est un

PAYSAGE

de SOURCES et de BRANCHES

une

MAISON de FEU

mieux encore

la

VILLE MIRACULEUSE

qu’il vous plaira

d’

INVENTER

Bonne volonté



Chacun y mettait du sien
La forêt, ses croupes bleues.
Le ciel, son plus blanc nuage.
L’eau, sa transparence.
Marie, toute nue, son corps au fil de l’eau.
Et toi, dans le paysage, ton pas égal vers la mer.

Présages



Les poissons descendent la rivière
en chantant à tue-tête;
il fera beau demain.

Frontière



Madame
la mer est vaste
belle
sans espérance

sirène
ô ma bouée