Rainer Maria Rilke

Poème « Fille amoureuse »

C'est ma fenêtre. A cette minute,
je suis sorti si doucement
du sommeil, j'y flottais encore.
Où a sa limite ma vie
Et où commence la nuit ?

Je pouvais imaginer que tout autour de moi
n'était encore que moi ;
Comme la profondeur d'un cristal, profondément
muet, translucide, éteint.

J'ai de l'espace à revendre en moi
Pour les étoiles aussi : si plein d'espace
Sent mon cœur ; si légèrement
cela lâcherait-il celui que,

pour autant que je sache, j'ai commencé
à aimer, il se peut que ce soit le serrer dans mes bras.
Étrange, comme si elle n'avait jamais été cartographiée,
ma fortune reste incalculable.

Pourquoi suis-je couché
Sous cet infini,
Parfumé comme un pré,
Je me déplaçais ici et là,

appelant, mais craignant que
quelqu'un n'entende le cri,
destiné à disparaître
dans un autre moi.

Perdre aussi est toujours à nous ; et même l’oubli
a encore une forme dans le domaine de la transformation.
Quand quelque chose est lâché, il tourne en rond ; et bien que nous soyons
rarement le centre
du cercle, il dessine autour de nous sa
courbe ininterrompue et merveilleuse.


Traduit par Stephen Mitchell

Peur de l'inexplicable

Mais la peur de l’inexplicable n’a pas à elle seule appauvri
l’existence de l’individu ; la relation entre
un être humain et un autre s'en trouve également restreinte,
comme si elle avait été extraite du lit d'une rivière aux
possibilités infinies et déposée dans un endroit en friche sur la
rive, où rien ne se passe. Car ce n’est pas seulement l’inertie
qui est responsable des relations humaines qui
se répètent de cas en cas, d’une indescriptible monotone et
sans renouvellement : c’est la timidité devant toute sorte d’
expérience nouvelle, imprévisible, à laquelle on ne se croit pas capable de faire face.

Mais seulement quelqu'un qui est prêt à tout, qui exclut
rien, pas même le plus énigmatique, ne vivra la relation
à autrui comme quelque chose de vivant et puisera lui-même de manière exhaustive
dans sa propre existence. Car si l'on considère cette existence de
l'individu comme une pièce plus ou moins grande, il apparaît évident
que la plupart des gens apprennent à connaître seulement un coin de leur pièce, un
endroit près de la fenêtre, une bande de sol sur laquelle ils se promènent de long en
large . . Ils bénéficient ainsi d'une certaine sécurité. Et pourtant, cette
insécurité dangereuse est bien plus humaine et pousse les prisonniers des
récits de Poe à ressentir les formes de leurs horribles cachots
et à ne pas être étrangers à la terreur indescriptible de leur demeure.

Mais nous ne sommes pas prisonniers. Aucun piège ni piège n'est tendu
nous, et rien ne devrait nous intimider ou nous inquiéter.
Nous sommes placés dans la vie comme dans l'élément auquel nous
correspondons le mieux, et par-dessus tout, nous sommes
devenus, au cours de milliers d'années d'adaptation, tellement semblables à cette vie que lorsque nous
restons immobiles, nous sommes, par un heureux mimétisme, à peine capables de se
distinguer de tout ce qui nous entoure. Nous n’avons aucune raison de nous
méfier de notre monde, car il n’est pas contre nous. A-t-il des terreurs,
ce sont nos terreurs ; a-t-il des abîmes, ces abus nous appartiennent ;
Il y a des dangers à portée de main, nous devons essayer de les aimer. Et si seulement nous
organisons notre vie selon ce principe qui nous conseille
de toujours nous accrocher aux choses difficiles, alors ce qui est maintenant
il nous semble toujours que le plus étranger deviendra ce en quoi nous avons le plus confiance
et que nous trouvons le plus fidèle. Comment pourrions-nous oublier ces
anciens mythes sur les dragons qui, au dernier moment, se transforment en
princesses ? peut-être que tous les dragons de nos vies sont des princesses
qui n'attendent que de nous voir une fois belles et courageuses. Peut-être
que tout ce qui est terrible est, au plus profond, quelque chose d’impuissance
qui veut de notre aide.

Étoiles tombantes

Vous souvenez-vous encore des étoiles filantes
qui, comme des chevaux rapides, couraient à travers les cieux
et sautaient soudainement par-dessus les obstacles
de nos souhaits ? vous souvenez-vous ? Et nous
en avons fait tellement ! Car il y avait un nombre incalculable
d'étoiles : chaque fois que nous regardions vers le haut, nous étions
stupéfaits par la rapidité de leur jeu audacieux,
tandis que dans nos cœurs nous nous sentions en sécurité
en regardant ces corps brillants se désintégrer,
sachant que d'une manière ou d'une autre nous avions survécu à leur chute.


Traduit par Albert Ernest Flemming

Éteins-moi mes yeux

Éteins mes yeux : je peux encore te voir,
prive mes oreilles du son : je peux encore t'entendre,
et sans pieds je peux encore venir à toi,
et sans voix je peux encore t'appeler.

Coupe-moi mes bras, je te tiendrai encore
de tout mon cœur comme d'une seule main,
arrêterai mon cœur, mon cerveau continuera à battre,
et si ton feu finit par consumer mon cerveau,
le flux de mon sang t'emportera. .


Traduit par Albert Ernest Flemming

Exposé sur les falaises du cœur

Exposée sur les falaises du coeur. Regardez, comme c'est petit là-bas,
regardez : le dernier village des mots et, plus haut,
(mais comme c'est petit) encore une dernière
ferme du sentiment. Peux-tu le voir?
Exposée sur les falaises du coeur. Stoneground
sous vos mains. Mais même ici,
quelque chose peut fleurir ; au bord d'une falaise silencieuse
, une plante inconsciente s'épanouit en chantant dans les airs.
Mais celui qui sait ? Ah, il a commencé à le savoir
et il est tranquille maintenant, exposé sur les falaises du cœur.
Tandis que, en toute conscience,
de nombreux animaux de montagne au pied sûr passent
ou s'attardent. Et les grands oiseaux abrités volent, en
tournant lentement, autour du pur déni du pic. - Mais
sans abri, ici sur les falaises du coeur...

Poème de chanson d'amour du soir

es nuages ​​ornementaux
composent une chanson d'amour du soir ;
une route part évasivement.
La nouvelle lune ouvre

un nouveau chapitre de nos nuits,
de ces nuits frêles
que nous étendons et qui se mêlent
à ces horizontales noires.

Poème du soir

Le ciel revêt le manteau bleu foncé
que lui confère une rangée d'arbres centenaires ;
tu regardes : et les pays s'éloignent à tes yeux,
l'un qui monte vers le ciel, l'autre qui tombe ;

et laissez-vous, pas chez vous dans l'une ou l'autre,
pas aussi calme et sombre que les maisons sombres,
sans appeler à l'éternité avec la passion de ce qui devient
une étoile chaque nuit et se lève ;

et te laisse (démêler indiciblement)
ta vie, avec son immensité et sa peur,
pour que, tantôt délimitée, tantôt incommensurable,
elle soit tour à tour pierre en toi et étoile.


Traduit par Stephen Mitchell

Poème d'Ève

Simplement, elle se tient à la grande ascension de la cathédrale
, près de la rosace,
avec la pomme dans la pose de la pomme,
innocente-coupable une fois pour toutes

de la croissance à laquelle elle a donné naissance
depuis le cercle des éternités
aimantes où elle est sortie, en haut se fraye un
chemin à travers la terre comme une jeune année.

Ah, volontiers encore un peu dans ce pays
Se serait-elle attardée, attentive à l'harmonie
Et à la compréhension des animaux.

Mais depuis qu'elle avait trouvé cet homme déterminé,
Elle partit avec lui, aspirant à la mort,
Et elle connaissait à peine Dieu.

Rencontre dans l'avenue Chestnut

Il sentit l'obscurité verte de l'entrée
l'envelopper froidement comme un manteau de soie
qu'il était encore en train d'accepter et d'arranger ;
quand à l'extrémité transparente opposée, au loin,

à travers la lumière verte du soleil, comme à travers les vitres vertes, s'éclairait
blanchement une forme solitaire , restée longtemps lointaine et puis finalement, la lumière descendante bouillonnait sur elle à chaque pas, portant sur elle une pulsation lumineuse. , qui chez le blond courut timidement vers l'arrière. Mais soudain, l'ombre fut profonde, et les yeux proches se posèrent sur un nouveau visage clair et désinvolte, qui, comme dans un portrait, vivait intensément à l'instant où les choses se séparaient à nouveau :

d'abord là pour toujours, puis plus du tout.


Traduit par Edward Snow

Début du printemps

La dureté a disparu. Une douceur soudaine
a remplacé le gris hivernal des prairies.
De petits ruisseaux d'eau changeaient
leurs accents chantants. Les tendresses,

hésitantes, s'étendent vers la terre
depuis l'espace, et les chemins de campagne montrent
ces subtiles hausses inattendues
qui s'expriment dans les arbres vides.

Duino Elegies : Le quatrième poème élégique

Ô arbres de vie, oh, et quand l'hiver arrive ?
Nous ne sommes pas du même avis. Ne sont pas comme des oiseaux
en migration à l'unisson. Et dépassés,
en retard, nous nous jetons au vent
et tombons à terre dans des étangs indifférents.
Nous comprenons l'épanouissement et le dépérissement comme un seul.
Et quelque part, les lions errent, sans se rendre compte,
dans leur magnificence, de leurs faiblesses.

Mais nous, tout en étant entièrement concentrés sur une chose,
ressentons déjà la pression d’une autre.
La haine est notre première réponse. Et les amoureux,
n'envahissent-ils pas à jamais les frontières de l'autre
? -bien qu'ils aient promis l'espace,
la chasse et la patrie. Puis, pour un croquis
dessiné sur un coup de tête, un fond de contraste
est préparé, douloureusement, pour que nous puissions voir.
Car ils sont les plus exacts avec nous. Nous ne connaissons pas
les contours de nos sentiments. Nous ne savons
que de l’extérieur ce qui les façonne.

Qui ne s'est pas assis, effrayé, devant le rideau de son propre cœur
? Il soulevait et déployait le décor
du départ. Facile à comprendre. Le célèbre
jardin oscille un peu. Puis vint le danseur.
Pas lui ! Assez! Même s'il fait semblant de bouger avec légèreté :
il n'est que déguisé, costumé, un homme ordinaire
qui entre par la cuisine en rentrant chez lui.
Je n’aurai pas ces masques humains à moitié remplis ;
mieux vaut la marionnette. Au moins, c'est plein.
Je supporterai cette poupée bien bourrée, le fil,
le visage qui n'est qu'apparence. Ici, devant,
j'attends. Même si les lumières s'éteignent et qu'on me dit :
« Il n'y a plus rien à venir », même si
des courants grisâtres de vide descendent
de la scène déserte, même si aucun
de mes ancêtres désormais silencieux n'est
plus assis à mes côtés, pas une femme, pas même un garçon -
lui aux yeux marrons et louches - :
je resterai encore. Car on peut toujours regarder.

N'ai-je pas raison ? Toi, pour qui la vie aurait un goût
si amer, Père, après que, pour mon bien, tu
as échappé à la mienne, cette première infusion boueuse
de ma nécessité. Tu as continué à goûter, Père,
tandis que je grandissais, troublé par l'arrière-goût
de mon avenir si étrange alors que tu continuais à chercher
mon regard flou - toi qui, si souvent depuis
ta mort, as eu peur pour mon bien-être,
dans mon espoir le plus profond, abandonnant ce calme,
les royaumes d'équanimité que possèdent les morts
pour mon si petit destin - N'ai-je pas raison ?

Et vous, mes parents, n'est-ce pas ? Toi qui m'as aimé
pour ce petit début de mon amour pour toi
dont je me détournais toujours timidement, parce que
la distance dans tes traits grandissait, se transformait,
même pendant que je l'aimais, en un espace cosmique
où tu n'étais plus... : et quand j'ai
envie d'attendre avant le stade de la marionnette, non,
plutôt regarder est si intensément qu'à la fin
pour contrebalancer mon regard inquisiteur, un ange
doit venir en tant qu'acteur et commencer à manipuler
les corps sans vie des marionnettes à jouer.
Ange et marionnette ! Maintenant, il y a enfin une pièce de théâtre !
Alors ce que nous séparons peut se rassembler par notre
seule présence. Et c’est seulement alors que le cycle entier
de nos propres saisons de vie est révélé et mis en mouvement.
Au-dessus, au-delà de nous, l'ange joue. Regardez :
les mourants ne doivent-ils pas remarquer à quel point
tout ce que nous accomplissons ici, où
rien ne doit être lui-même, est irréel et plein de faux-semblants. Ô heures de l'enfance,
où derrière chaque forme se cachait plus que le passé,
où ce qui s'offrait à nous n'était pas l'avenir.

Nous avons grandi, bien sûr, et parfois nous étions impatients
en grandissant, la moitié pour plaire à ceux
qui n'ont plus rien d'autre que leur propre adulte.
Pourtant, lorsque nous nous amusions seuls
avec ce qui seul dure, nous nous tenions là
dans l'espace infini qui s'étend sur le monde et les jouets,
sur un lieu qui, dès le début,
avait été préparé pour servir un pur événement.

Qui montre un enfant tel qu’il est ? Qui le place
dans sa constellation, la règle de mesure
des distances à la main. Qui fait sa mort
avec du pain gris qui devient dur, ou
le laisse là dans sa bouche arrondie, déchiquetée comme le noyau
d'une pomme sucrée ?....... L'esprit des meurtriers
est facile à comprendre. Mais ceci : contenir la mort,
toute la mort, avant même que la vie ait commencé,
de la garder si doucement en soi
et de ne pas se mettre en colère : c'est indescriptible.


Traduit par Albert Ernest Flemming

Balançoire du coeur. O fermement accroché, attaché à quelle
branche invisible. Qui, qui t'a poussé,
que tu as balancé avec moi dans les feuilles ?
Comme j'étais près des fruits exquis. Mais ne pas rester
est l’essence même de cette motion. Seulement la proximité, seulement
vers le toujours trop haut, tout à coup la
proximité possible. Les environs, puis
d'un endroit irrésistiblement basculé vers un endroit
- déjà une fois de plus, ont perdu - la nouvelle vue, la perspective.
Et maintenant : le retour commandé
en arrière et à travers et dans les bras de l'équilibre.
En bas, entre les deux, l'hésitation, l'attraction de la terre, le passage
par le tournant du lourd, le dépasse : et la
catapulte s'étire,
pondéré par la curiosité du cœur,
de l'autre côté, à l'opposé, vers le haut.
Encore une fois, comme c'est différent, comme c'est nouveau ! Comme ils s'envient
au bout de la corde, ces moitiés opposées du plaisir.

Ou bien, l'oserai-je : ces quartiers ? - Et inclure, puisqu'il
se retient,
cet autre demi-cercle, celui dont l'élan pousse le
balancement ?
Je ne me contente pas de l'imaginer, comme le miroir de mon arc ici et maintenant
. Devinez rien. Ce sera
plus récent un jour. Mais d'une extrémité à l'autre
de l'arc que j'ai le plus osé, je le possède déjà pleinement :
les débordements de moi s'y précipitent et le remplissent
, l'étirent presque. Et ma propre séparation,
quand la force qui me pousse un jour
s'arrête, le rend d'autant plus proche.

… amoureux, êtes-vous encore aimants ? lorsque vous vous
portez chacun
jusqu’à la bouche de l’autre et mariez vos lèvres – quand
vos philtres se touchent :
ô comme étrangement alors le buveur échappe à l’action.

Tout est distance – et nulle part ne peut se refermer le
cercle.
Vois, dans ce plat, sur la table dressée avec tant d’en-
jouement,
les poissons à la tête étrange.
Un poisson, c’est muet…, a-t-on jugé un jour. Qui
sait ?
Après tout n’est-il pas un lieu où ce qui serait la
langue,
des poissons, on la parle sans eux ?

À travers quoi les oiseaux se jettent, ce n’est pas
l’espace familier qui élève vers toi la forme.
(Dans l’air libre, là-bas, toi es à toi-même interdit
et disparais plus loin sans retour.)
L’espace gagne à partir de nous et transpose les choses :
pour que tu réussisses à faire exister un arbre,
jette de l’espace intérieur autour de lui, de cet espace
qui réside en toi. Encercle-le de réserve.
Il ne se délimite pas. Seulement dans la mise en forme
qui accompagne ton renoncement, il devient réellement arbre.

C’est pour t’avoir vue
Penchée à la fenêtre ultime,
que j’ai compris, que j’ai bu
tout mon abîme.
En me montrant tes bras
Tendus vers la nuit,
Tu as fait que, depuis,
ce qui en moi te quitta,
me quitte, me fuit […]
Ton geste, fut-il la preuve
d’un adieu si grand,
qu’il me changea en vent,
qu’il me versa en fleuve  ?

Et lui-même, couché là, le soulagé, distillant sous
des paupières somnolentes ta silhouette légère en
suc exquis coulant dans les minutes d’avant le sommeil – :
semblait un être protégé … Mais au-dedans de lui : qui fit
obstacle,
qui arrêta en lui les flux de l’origine  

Rainer Maria Rilke, « La troisième élégie »

« ne restera pas un mot au-dessus de l’autre, chaque sens se dissoudra comme les nuages et coulera comme de l’eau ».

Capri en 1907 : « Une nuit que j’étais dans le jardin, sous les oliviers, et que le cri d’un oiseau, en me fermant les yeux, fut à la fois en moi et hors de moi comme dans un seul espace indistinct d’une extension et d’une limpidité absolues. »