Raphaelle Riol

Aimer sa famille est une obligation complexe proche du masochisme. Accepter d’être une réplique, une pâle copie, comme on dit, ou bien une mutation génétique, dernier maillon atavique, déjà en décomposition. Un clone ou un monstre, autant dire. Accepter d’office la décollation du moi, chantage compris. C’est pas toujours facile. Je suis sans doute trop narcissique pour consentir à devenir la truie attitrée de « ma tribu ». Peau rose, cuisses calibrées, mamelles pendantes. Non merci. L’adolescence m’a indiqué la direction de ma première ligne de fuite. Je l’ai suivie sans hésiter.

Avant de le rencontrer, j'avais posé des balises bien précises dans le champ des rencontres que j'allais potentiellement faire.
D'abord, éliminer les lâches, puis parmi ceux qui restaient, les machos,
les infidèles, les incultes, les radins, les mecs de droite,
les possessifs, les autoritaires, les trop gentils, les bavards
et enfin les fils à maman.
J'ai rencontré Robin avec de multiples éliminations d'office.
Beaucoup trop vite, je me suis félicitée d'avoir décroché le gros lot ...
Mais voilà, j'avais tout simplement omis les menteurs dans ma liste.
C'était une erreur de débutante.

Ce qu'on dit de moi, suffit à ma vengeance. je n'en réclame pas autant. Mon mari est mort à la chasse, foudroyé par une crise cardiaque.
(...)
Longtemps que je n'étais plus sa "colombe" mais plutôt sa pigeonne. Ou plutôt la dindonne de sa farce abjecte.

Parce que plus je vieillis, et moins je supporte d'avoir peur. Alors je m'oblige à affronter tout ce qui m'effraie. Et marcher dans le noir de la campagne, la nuit, est encore une épreuve difficile. On affronte ses peurs dès lors qu'on accepte d'y renoncer. (p.76)

La vieillesse est une phobie. Autant la mienne, à venir, que celle des autres, avérée. Je ne vieillirai jamais. Je ne planterai pas de petits navets et je ne trônerai pas dans une ruche d'assistés. Je mourrai quand je le déciderai. On ne me gavera pas de karaoké ni de bouffe en gelée. au mieux, j'inventerai un monde parallèle, ou bien je me tuerai. (p.12)

Il a un rapport primaire aux choses, exactement celui des gens vivant en harmonie avec la nature. Mais moi, je suis une dévoyée de l'évidence, une littéraire. La lecture m'a vrillé l'esprit à tel point qu'il est devenu une torpille chercheuse de sens, sans cesse en action.
Une torpille qui perfore les instants spontanés et innocents comme celui-ci...


( p.144)

On ne s'autorise jamais assez à rêver d'un monde meilleur ou d'une seconde jeunesse.

L'euphémisme est la figure de style favorite des maisons de vieux, la dragée magique réconfortant les douloureuses escarres des vieilles Cathos et Magdelon

L'écriture force les destins; elle déterre des fins.

« Plus on attend ton retour, plus le salon se peuple... Nos mouvements meublent l'espace laissé vide par ton corps évaporé un matin, ils l'habitent plus encore que nous-mêmes. Nos paroles comblent les échos de ton silence. Ça remue dans tous les sens et la vie grouille et fourmille entre les murs. Le salon n'est plus une zone neutre. Il a désormais une odeur, une respiration parfois haletante et des battements de coeur. Il se contracte, il se dilate. »

Le plat principal nous a tentées davantage. C'était un gratin aux pommes de terre, sans prétentions et sans histoires.

L’âme se love là où elle s’anime...

Alice n’est probablement pas une fille qui donne envie aux garçons de la caresser. Elle crève le vide de son regard absent pour mieux y sombrer. Cette fille s’est sans conteste perdue un jour au-delà des frontières de la carte du Tendre pour n’en jamais revenir.

Existe-t-il un devoir de mémoire das le mariage? Je dois l'avouer concernant sa mort, je l'ai espérée. J'aurais préféré l'oublier aussi.

La force appartient à ceux qui acceptent l'approximation, le leurre et les illusions . Les autres sont probablement condamnés à devenir fous, menteurs ou tout simplement cons.

On devient vieux le jour où l'on renonce à devenir punk ou poète. N'oublies pas ça....Tu ferais bien de te mettre à écrire puisque t'auras bientôt du temps de libre.

- Soyons claires, Alphonsine. Je ne suis pas altruiste et même plutôt centrée sur ma personne. Je ne vous ai pas enlevée pour m'occuper de vous ni pour me lancer dans l'humanitaire. Admettons qu'il s'agisse de vous rendre service quelque temps... Disons que j'ai eu pitié. Faudra respecter mon indépendance et recouvrer la vôtre... Je ne sais pas comment vous vous débrouilliez chez les matelots... Je ne suis ni aide-soignante ni infirmière. Alors, je vais être franche avec vous. Il est hors de question que je vous lave avec un gant mouillé, que je vous prépare vos habits le matin, que je vous fasse boire du minestrone à la cuillère, que je pèle vos poires dégoulinantes de jus poisseux ou que je coupe votre viande en menus morceaux...
Hors de question également que l'on s'occupe à faire des petits coloriages à la con ni que l'on écoute du Michel Sardou pour passer le temps.
- Non, bien sûr. Vous me prenez pour qui ?

A la paillasse le feu prit,
Je trouvai mon mari rôti,
Sur une assiette je le mis,
Le chat l'a pris pour un' souris,
Au chat, au chat, c'est mon mari
Fillette qui prenez un mari,
Ne le prenez pas si petit !
(La version punk existe aussi)

On devient vieux le jour où on renonce à devenir punk ou poète.

Parce que femme qui perd ostensiblement son temps est à la recherche de rêve ou d'argent. Ce doit être la même chose pour les écrivains, ajoutes-tu méchamment.