Raymond Queneau

Il y avait aujourd'hui, dans l'autobus à côté de moi, sur la plate-forme, un de ces morveux comme on n'en fait guère, heureusement, sans ça je finirais par en tuer un.

****** JE CRAINS PAS CA TELLEMENT *******

Je crains pas ça tellement la mort de mes entrailles ,
et la mort de mon nez et celle de mes os .
Je crains pas ça tellement moi cette moustiquaille
qu'on baptisa Raymond d'un père dit Queneau .

Je crains pas ça tellement où va la bouquinaille
les quais les cabinets la poussière et l'ennui
Je crains pas ça tellement moi qui tant écrivaille
et distille la mort en quelques poésies .....

Je crains bien le malheur le deuil et la souffrance
et l'angoisse et la guigne et l'excès de l'absence
je crains l'abîme obèse où git la maladie
et le temps et l'espace et les torts de l'esprit .

Mais je crains pas tellement ce lugubre imbécile
qui viendra me cueillir au bout de son curdent
lorsque vaincu j'aurai d'un oeil vague et placide
cédé tout mon courage aux rongeurs du présent ......

Aujourd'hui bien lassé par l'heure qui s'enroule
tournant comme un bourrin tout autour du cadran
permettez mille excuz à ce crâne - une boule -
de susurrer plaintif la chanson du néant .

La funeste Discorde aux seins de suie vint de sa bouche empestée de néant de dentifrice, la Discorde, dis-je, vint souffler son virus malin entre ce jeune homme au col de girafe et à la tresse autour du chapeau, et un voyageur à la mine indécise et farineuse.

Le vingt-cinq septembre douze cent soixante-quatre, au petit jour, le duc d'Auge se pointa sur le sommet du donjon de son château pour y considérer, un tantinet soit peu, la situation historique. Elle était plutôt floue. Des restes du passé traînaient encore ça et là, en vrac. Sur les bords du ru voisin, campaient deux Huns; non loin d'eux un Gaulois, Eduen peut-être, trempait audacieusement ses pieds dans l'eau courante et fraîche. Sur l'horizon se dessinaient les silhouettes molles de Romains fatigués, de Sarrasins de Corinthe, de Francs anciens, d'Alains seuls. Quelques Normands buvaient du calva.

Nous nous sommes mariés ce matin et nous nous sommes embarqués à la nuit. Il pleuvait. Le vent soufflait. La passerelle était mal éclairée. Barnabé marchait devant. C'était laborieux ; j'avais tout le temps la trouille de tomber à la flotte. Finalement, je n'avançais même plus. Alors Barnabé m'a crié :

- Sally ! Tiens bon la rampe !

J'ai avancé la main dans l'obscurité, mais je n'ai trouvé qu'un cordage humide et froid. Je compris que ma vie conjugale venait de commencer.

Le vulgaire s'entête à vouloir des vers beaux
à tous n'est pas donné d'aimer les chocs verbaux

La vie ? Un rien l'amène, un rien l'anime, un rien la mine, un rien l'emmène.

Il y a des rêves qui se déroulent comme des incidents sans importance, de la vie éveillée on ne retiendrait pas des choses comme ça et cependant ils intéressent lorsqu'on les saisit au matin se poussant en désordre contre la porte des paupières.

— Pardonnez-moi si je m’excuse, continua-t-elle. Voici donc ce que j’avais à vous expliquer de but en blanc : ce sacripant (elle désigna Joël du doigt) m’a mise dans la situation d’une femme en espérance de postérité.
— C’est très intéressant, dit maman en continuant son travail, mais qu’est-ce que vous entendez par là ?
— Faut donc vous mettre les points sur les i ?
— En gaélique on n’en met pas, remarquai-je. Par contre on en met sur les lettres b, c, d, f, g, m, p, s et t pour marquer l’aspiration.
— Vous êtes bien savante, mademoiselle, mais ça n’empêchera pas que votre frère, ici présent, m’a fait un enfant.
— Elle veut rire, dit maman que la construction de sa chaussette semblait fasciner.
— Mais, m’écria-je, comment voulez-vous avoir un enfant puisque vous n’êtes pas mariée ?
— Vous voyez, dit Joël à Mrs Killarney, c’est sans réplique.
— Elle est pas difficile pourtant à trouver la réplique.
— Et quelle est-elle ?
— C’est un fait.
— Un fait que quoi ?
— Que je suis grosse.
— Pas tellement, dis-je.
— Il y a des femmes de votre âge qui sont bien plus grosses que vous, ajouta Mary.
— En tout cas, dit Mrs Killarney, moi je sais bien qui m’a obésée.
— Qui donc ? murmura maman en levant enfin les yeux vers elle.
— Je vous le répète : ce jeune homme a mis un polichinelle dans mon tiroir.
— Je n’en crois rien, ce jeu n’est plus de son âge, fit remarquer maman.
Alors, Mrs Killarney proféra une horreur terrible que j’ose à peine transcrire dans ce journal, mais enfin il le faut, puisque je me suis juré de dire toujours la vérité toute crue.
— Je suis enceinte.

Madeleine le regardait; elle le trouvait beau, sympathique, touchant. Elle n'écoutait même plus ce qu'il disait.
Enfin, bref, ils couchèrent ensemble.

L’instruction ! voyez ce que c’est, monsieur, que l’instruction. On apprend quelque chose à l’école, on se donne même du mal, beaucoup de mal, pour apprendre quelque chose à l’école, et puis vingt ans après, ou même avant, ce n’est plus ça, les choses ont changé, on ne sait plus rien, alors vraiment ce n’était pas la peine. Aussi je préfère penser qu’apprendre.

Les Fleurs bleues (1965)

Un chef-d’œuvre est aussi comparable à un bulbe dont les uns se contentent d'enlever la pelure superficielle tandis que d'autres, moins nombreux, l'épluchent pellicule par pellicule : bref, un chef-d’œuvre est comparable à un oignon.

Soit maintenant P l'ensemble des piétons se trouvant devant la gare Saint-Lazare, {z}, {z'} l'intersection de Z et de P, B l'ensemble des boutons du pardessus de z, B' l'ensemble des emplacements possibles desdits boutons selon z', démontrer que l'injection de B dans B' n'est pas une bijection.

Ode

Dans l'autobus
dans l'autobon
l'autobus S
l'autobusson
qui dans les rues
qui dans les ronds
va son chemin
à petits bonds
près de Monceau
près de Monçon

"je vis (et pas avec une vis) un personnage (qui ne perd son âge) coiffé d'un chapeau (pas d'une peau de chat) cerné d'un fil tressé (et non de tril fessé)."

Tout d'un coup ce jeune homme s'attaque à son ennemi : un monsieur placé derrière lui. Il l'accuse notamment de ne pas se comporter aussi poliment que dans une chapelle. Ayant ainsi tendu l'atmosphère, le foutriquet va s'asseoir.

Dehors il n'avait jamais fait aussi froid.

- Eh bien, madame Dutertre, adieu. Je m'en vais à la guerre, comme tout le monde.
Elle lui prit la tête dans les mains et l'embrassa sur les deux joies.
- Adieu mon garçon.
Il disparut brusquement.

- Je le trouvais sympathique. La canaille. Le salaud. Qui l'aurait cru ?
- Moi. Mais peu importe. A quoi bon le haïr. Je ne suis pas de ceux qui s'étonnent qu'il y ait dans la nature des scorpions et des poux.

(À lire à voix haute pour comprendre)
Poor lay zanglais
Ung joor vare meedee ger preelotobüs poor la port Changparay. Eel aytay congplay, praysk.