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La faute de madame le Maire de Roger Béteille
Il était tôt. Sept heures et demie. La route étroite, peinant sur le flanc montagneux, semblait dresser un mur gris devant le capot rouge. Comme sur une peau épuisée qui pèle, des plaques de bitume s'effritaient, lacérées de saignées et de plaies. |