Shahriar Mandanipour

Et pourtant cela semblait plein de promesses !

Comment éviter la censure, avec journal d'écrivain dans le texte, différencié du roman par la police.

Mais alors que c'est poussif, que ça manque de style et d'allant.

Il s'agit d'une traduction de traduction (traduit de l'anglais traduit du farsi) : il faudrait voir à trouver des traducteurs du farsi en France, pour traduire d'après le texte original. Une traduction est déjà compliquée d'un texte original à une langue, puisque ce n'est pas seulement la lettre qui est traduite mais aussi l'esprit du texte, qu'il faut parfois "adapter" pour le rendre compréhensible d'une culture à l'autre ; mais prendre une traduction pour en faire une autre fausse tout, puisqu'une deuxième culture fait écran aux subtilités du texte original (je ne dis que l'anglais n'a aucune subtilité, attention !).

Bref, faire cela, c'est se moquer des lecteurs (entre autre).

Shahriar Mandanipour est amoureux de son pays, l’Iran, mais l’amour ne rend pas forcement aveugle n’est-ce pas ?



S’aimer librement en Iran est quasiment impossible. Publier un livre évoquant ce brûlant sujet est interdit.



Alors dans ce livre plein d’humour et de références culturelles ou religieuses, il imagine une histoire d’amour entre Sara, jeune étudiante et Dara devenu peintre en bâtiment après avoir dû abandonner ses études.



Avec malice, il imagine même que ce roman sera publié dans son pays après avoir passé la censure !



On découvre avec effroi à quel point la marge de liberté des iraniens est fine dans un contexte économique peu florissant.



Les hommes et les femmes sont en permanence séparés et dans les lieux publics ils peuvent à tout moment être arrêtés arbitrairement par la milice et mis en prison sans pouvoir se défendre. La milice religieuse veille, épie en permanence. C’est insupportable et oppressant.



Découvrez comment, Sara et Dara se rencontrent dans une bibliothèque, communiquent et se revoient tout en vivant ce moment de grâce unique, la naissance tumultueuse du premier grand amour. Ils s’aiment, doutent, se disputent, désirent se revoir….



Les transgressions d’interdits religieux et les montées d’adrénaline face au danger d’être découvert pimentent la vie des amoureux mais on souffre avec eux de leur manque total de liberté. Le poids des interdits est tel qu’il s’invite jusque dans l’intimité des familles. Il faut bien comprendre que tout cela n’est qu’une question de survie et en suivant le destin des deux tourtereaux, on rentre dans l’intimité du peuple iranien tout entier.



Un regard de l’intérieur qui vaut le détour.

J’avais déjà repéré ce titre lors de sa sortie et puis il est sorti de ma tête jusqu’à ce que je le vois en format poche sur un des étals de ma librairie. Prise de doutes, je le repose. Une fois rentrée, je fais le tour des critiques, plutôt disparates mais l’avis de Keisha achève de me convaincre et je retourne à la librairie.

Une fois le précieux bien convoité entre mes mains, je m’y plonge aussitôt.

A présent je l’ai terminé et je n’ai qu’une envie : le relire.

J’ai vraiment adoré ce roman qui concentre en quelques 400 pages tout ce que j’aime dans la littérature.



L’objectif de l’auteur à travers ce roman est de nous montrer à quels problèmes lors de l’écriture est confronté un auteur iranien qui souhaite être publié dans son pays. Pour cela, Shahriar Mandanipour va se mettre lui-même en scène ainsi que le censeur M. Petrovitch ( oui oui, le juge chargé du cas Raskolnikov dans Crime et châtiment).

Les transformations opérées dans le texte sont rendues visibles : en gras le corps de l’histoire d’amour que l’auteur veut raconter, les passages susceptibles de ne pas passer la censure sont rayés, en forme normale les interventions de l’auteur, ses dialogues avec M. Petrovitch, le roman tel qu’il aimerait le raconter, les anecdotes et des tas d’autres petites choses intéressantes.

Vous l’aurez compris, le plus intéressant dans ce livre n’est pas l’histoire d’amour en elle-même mais la façon dont elle est racontée et pourquoi elle est racontée de cette façon et pas d’une autre. Shahriar Mandanipour ponctue donc son récit de nombreuses références littéraires notamment iraniennes ce qui nous permet de la découvrir dans toute sa subtilité où la symbolique est très importante. En Iran, la religion ne permet pas la proximité homme-femme telle que nous la connaissons chez nous. Les relations amoureuses se font en cachette et dans la littérature elles se cachent sous de nombreuses formes poétiques puisant dans les registres de la nature. Ce que Shahriar Mandanipour nous démontre à merveille en analysant pour nous quelques vers célèbres, le passage est d’une ironie mordante et on ne peut s’empêcher de sourire.



Outre la littérature iranienne, c’est aussi quelques pans de l’histoire du pays mais surtout des contes de grand-mère et des légendes que l’auteur nous fait découvrir pour notre plus grand plaisir. Ainsi vous connaîtrez la légende liée aux roses de Damas et vous ferez connaissance avec Shinin et Khosrow personnages très célèbres de la littérature iranienne grâce auxquels vous comprendrez pourquoi l’Iran, au cours de sa longue histoire, s’est toujours fait envahir.

En plus d’avoir un aperçu de la richesse de la culture iranienne, En censurant un roman d’amour iranien vous emmène au cœur du pays et vous fait partager le quotidien des iraniens jamais à court d’idées pour contourner les lois qui leur interdisent tout contact avec l’Occident ( que ce soit à travers la télévision, la musique, le cinéma, la littérature…) et toujours prêts à échapper aux patrouilles de la Campagne contre la corruption sociale.



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Une très belle lecture, bien plus qu'un joli roman d'amour, l'intérêt réside dans la façon dont l'histoire est traitée. L'auteur s'adresse directement au lecteur par le biais de digressions, pour lui apprendre ce qu'est d' écrire dans un pays tel que l'Iran. Un roman à la fois poétique et engagé avec de nombreuses références littéraires orientales. Une vraie pépite.

Un sujet tragique traité avec beaucoup d'humour. Ou comment l'humour est finalement le meilleur exutoire pour oublier au sein de quelle monstruosité le pouvoir religieux fait vivre des amoureux.

C'est un livre que j'ai reçu dans le cadre de la Kube, donc recommandé par un libraire. Si j'ai trouvé le thème intéressant - les lendemains après la chute du Shah en Iran et l'avènement des ayatollahs - j'ai été en revanche moins convaincue par le traitement. L'auteur écrit ou essaye d'écrire un roman d'amour mais sa plume est sans cesse entravée par la censure, reflet d'une société entièrement contrôlée et qui, donc, vit dans la paranoïa. Le traitement est original mais je n'ai malheureusement pas réussi entièrement à accrocher. J'ai trouvé l'écriture trop fragmentée, sans doute avais-je envie de lire une véritable histoire d'amour (sans censure). Une voix néanmoins à découvrir car les romans traduits du perse sur cette période historique sont peu nombreux.

... ou comment écrire et publier un roman d'amour en Iran, alors que la censure s'emploie à supprimer tout ce qui se réfère, de près ou de loin, voire de très très loin, à tous les émois physiques suscités par quelques élans passionnels, même à leur stade de balbutiement.



Exercice difficile, voire challenge impossible pour l'écrivain qui ne peut même pas permettre à son couple de se toucher, ne serait-ce que pour se tenir par la main, ou de s'isoler pour discuter en toute intimité, apprendre à se connaître, se découvrir, la moindre parole ou le moindre attouchement pouvant susciter, chez le lecteur, des pensées "immorales" (selon les bien-pensants et gardiens de l'ordre moral).



Ceci aboutit bien évidemment à des impasses et des situations cocasses, desquelles notre auteur, Shariar Mandanipour, essaie de se dépêtrer pour faire vivre son histoire d'amour, en recourant à toutes les astuces littéraires et métaphores possibles, et en devant faire preuve d'une grande imagination et de créativité littéraire pour tromper la censure.



Dans un style jubilatoire,Mandanipour s'attèle à sa tâche en direct, nous faisant vivre la genèse et l'évolution de son roman d'amour, devançant la censure en raturant lui-même les phrases qui ne passeront pas, et interrompant constamment le déroulement de son histoire pour éclaircir le lecteur non familier des moeurs iraniennes sur la réalité politique et sociale dans l'Iran post-révolutionnaire, réalité qui explique le lent dénouement de son intrigue.



Pour nos jeunes tourtereaux, Dara et Sara, la concrétisation de leur histoire d'amour n'est pas gagnée en effet. L'auteur tente pourtant de les arracher à la censure en nous glissant dans les coulisses de leur histoire, comme un aparté d'auteur à lecteur, à l'abri des yeux de la censure, dans lequel l'espace d'expression est bien plus libre, et où les personnages même laissent libre cours à leur pensée.



"J'espère, pense Dara, que notre destinée n'est pas entre les mains d'un minable écrivain censuré, sans tripes."



J'ai trouvé ça original cet aspect du récit où l'auteur se met lui-même en scène, dialoguant avec la censure incarnée par M. Petrovitch, laissant, magré lui, ses personnages échapper à son contrôle, le challenge étant tellement irréalisable dans ce contexte contraignant que le grand n'importe quoi s'immisce sur la fin.

Personnellement j'ai commencé à me lasser sur le dernier quart du roman car l'histoire d'amour tournait en rond façon "Les feux de l'amour" interminable, mais sans les feux ni l'amour (censure oblige - mais dans ce contexte, comment peut-il en être autrement, vu que nos tourtereaux ne peuvent pas faire grand-chose...), mais j'ai bien ri à la toute fin où l'auteur met un point final ubuesque à son histoire!



Un roman original plein de subitilité et de dérision, très instructif culturellement parlant. Encore une fois, je n'ai pu m'empêcher d'halluciner de tous ces interdits absurdes et révoltants qui régissent le quotidien des Iraniens. Je n'ai pas lu beaucoup d'auteurs iraniens mais je n'ai pas été déçue jusqu'à présent. Il y a toujours cet humour qui m'épate malgré un contexte qui ne s'y prête pas. Je pense ici en particulier à Marjane Satrapi.



Repéré chez Keisha, j'ai tout de suite su que ce roman allait m'emballer, et je terminerai en soulignant, tout comme elle, que ce livre vaut le détour rien que pour le désopilant chapitre consacré à la censure de "Danse avec les loups" par des spécialistes des questions cinématographiques et anti-américaines, et par un chef censeur aveugle (excellent excellent excellent!!!).
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Style original pour narrer les censures que subit un écrivain iranien (l'auteur nous interpelle directement et nous explique ce qu'il aurait voulu réellement écrire si il n'y avait pas la censure, censure qui en devient totalement absurde)... mais un peu long au final.

Sous ce titre intrigant et/ou guère attirant, se cache un roman parfaitement jubilatoire, original et instructif...







Un écrivain se prépare à conter l'histoire d'amour de Sara et Dara. Facile direz-vous. Rencontres, sorties, discussions, premiers baisers et plus si affinités. Oui mais, cela se passe à Téhéran, et en Iran pas question pour un homme et une femme sans liens familiaux de se voir à leur guise. Pas question non plus pour un auteur d'écrire ce qui peut choquer, que ce soit rayon moeurs, religion ou politique. Pas de propos grossiers non plus. Monsieur Petrovitch veille (ce nom est celui d'un personnage de Dostoievsky). Alors que fait-il l'auteur? Il biffe lui-même les passages litigieux, il discute avec lui-même, avec le lecteur et a toujours à l'esprit la réaction de Monsieur Petrovitch, qui n'hésite pas à intervenir dans le roman.







Le roman s'écrit cahin-caha, Sara et Dara, évidemment, rusent pour se connaître quand même (grâce aux livres!) et commencent à agir sans le consentement de l'auteur qui n'en peut mais, même s'il intervient lui aussi comme personnage."Je vois clairement que mon roman d'amour prend un tour que je n'avais pas prévu. l'intrigue se désintègre. Les personnages suivent leur propre partition sans parvenir à créer une harmonieuse symphonie. Je dois trouver une solution et la mettre en pratique.(...) En ce moment même un certain Petrovitch se réjouit que ce roman patauge dans la merde."







Vous l'aurez compris, ce roman est à découvrir. Des pages fort intéressantes sur la vie à Téhéran, l'histoire iranienne récente et surtout des passages éblouissants plongeant le lecteur dans une littérature séculaire et moins coincée que l'actuelle et officielle. Le tout présenté avec humour.







"Il n'est ni sage ni prudent de créer des désordres et de donner ainsi l'occasion aux médias occidentaux et aux contre-révolutionnaires vivant à l'étranger de faire un coup de pub. [Sara, dans le roman]



Je suis persuadé que M. Petrovitch appréciera cette phrase."







"Mais retournons à l'université de Téhéran...



Les étudiants reçoivent toujours des coups de matraque...



Non. Cette phrase ne plaira pas du tout à M. Petrovitch."







Il faut absolument découvrir comment le film "Danse avec les loups" passe à la censure... Dialogues savoureux entre le spécialiste des questions concernant l'atteinte à l'ordre moral, le spécialiste des questions cinématographiques, le spécialiste des questions anti américaines, et M. X, le chef censeur, qui est aveugle (oui, oui, mais on lui décrit les images...)



"- Monsieur, une femme apparaît, les cheveux complètement visibles.



- Ce n'est pas un problème. Voir les cheveux d'une non-musulmane ne pose aucun problème.



- Mais ce n'est pas tout, monsieur. Tous les indiens sont torse nu.



- C'était l'habitude vestimentaire des indiens. On ne peut pas montrer des Indiens en vêtements arabes."
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Livre à lire absolument!!!!

L'auteur écrit, ou plutôt tente d'écrire, un roman d'amour qui se déroule dans l'Iran des ayatollahs. Mais sa plume est entravée par le souci constant de la censure. Ainsi, le texte de son roman, écrit par petits bouts, est signalé par des caractères gras; de temps en temps il s'autocensure (les phrases sont barrées). Cependant, une part plus importante du livre est consacrée aux interrogations de l'auteur, qui évalue à chaque instant ce qu'il peut se permettre d'écrire. Il faut savoir que la constitution de la République Islamique est théoriquement très libérale mais, en réalité, les textes imprimés ne peuvent être distribués qu'avec l'accord préalable des instances gouvernementales !

S. Mandanipour ne cesse d'imaginer les innombrables critiques que va lui faire son censeur attitré, qui s'appelle (bizarrement) M. Petrovitch. Il faut ruser avec lui, argumenter pour le convaincre… et c'est très amusant. Il écrit par exemple: « Ici (…) je suis obligé, comme il est de mise dans les romans d'amour, de décrire la beauté de Sara. A part ses grands yeux noirs, son trait le plus frappant, ce sont ses lèvres pulpeuses, qui frémissent constamment comme si elle avait soif. Mais si j'écris cette phrase, M. Petrovitch exigera immédiatement qu'elle soit biffée. Par conséquent j'écris: Les lèvres de Sara ressemblent à des cerises bien mûres dont la peau délicate est sur le point d'éclater sous l'effet de la chaleur du soleil ». En effet, pour les censeurs, les canons de la littérature sont définitivement déterminés par les oeuvres persanes anciennes, qui usent et abusent de métaphores, poétiques mais aussi alambiquées et prudes, éloignées de l'esprit du XXIème siècle.

L'intrigue du roman en construction parait simple, voire simpliste. La voici: un jeune homme pauvre, Dara, autrefois chassé de l'université pour ses sympathies communistes, s'éprend de Sara, une belle étudiante qui partage secrètement ses sentiments; mais elle est aussi convoitée par un prétendant riche qui a la faveur de ses parents. Il ne faudrait surtout pas s'imaginer des scènes osées entre ces amoureux transis. Il est clair que cette intrigue est un prétexte pour observer la société iranienne actuelle.



Dans son livre, S. Mandanipour dialogue en permanence avec le lecteur, pour l'informer sur toutes les particularités de la société iranienne et, tout particulièrement, sur la situation de sa littérature. Par exemple, quand il parvient à une péripétie qui pourrait échapper à notre compréhension, l'auteur nous apostrophe directement, écrivant chaque fois: « Demandez-moi pourquoi, afin que je puisse vous expliquer… » et il développe aussitôt sa réponse. C'est ainsi que nous découvrons peu à peu ce que sont vraiment les rouages de la censure, les contrôles de la police des moeurs, l'espionnage des voisins bien-pensants, l'opportunisme des partisans du régime, la répression politique et, pour les opposants, l'enfer de la prison…

Plus amusant: l'auteur se déclare parfois surpris par le cours du récit qu'il est lui-même en train d'écrire ! Et il intervient même directement, par exemple en rayant la carrosserie de belle BMW du prétendant de Sara. Ceci, ainsi que l'ensemble des interrogations et remarques acides du texte, parait surprenant, ironique et impertinent... L'autodérision n'est jamais loin, qu'elle vise personnellement l'écrivain lui-même ou bien son pays. Cependant, on trouve aussi dans le livre des allusions sérieuses au grave malaise ressenti en permanence par une partie des citoyens: par exemple, l'auteur évoque sans humour le voile « punaisé » de force sur la tête des femmes.



En lisant ce roman on prend conscience du caractère totalitaire du régime des ayatollahs, qui est à la fois ridicule et redoutable. Au sujet des moeurs, particulièrement de la séparation rigoureuse des deux sexes, on peut même penser à l'apartheid sud-africain. Celui-ci se voulait absolument cohérent, jusque dans ses absurdes extrémités, exactement comme l'ordre moral imposé maintenant à l'Iran. Cette oppression a surtout pour effet d'exciter, chez les Iraniens, l'hypocrisie, la frustration, la concupiscence malsaine envers les femmes. Pour l'illustrer dans le domaine littéraire, S. Mandanipour nous donne de nombreux exemples de phrases qui nous semblent tout à fait anodines et qui sont pourtant interprétées là-bas d'une manière salace, non seulement par le censeur, mais aussi par l'éventuel lecteur iranien.



Un reproche quand même: ce livre de 400 pages aurait été beaucoup plus percutant s'il avait été un peu plus court. L'effet de surprise et notre régal devant l'impertinence de l'auteur, s'émoussent un peu au fil des pages. C'est dommage…

Le narrateur de ce roman est un écrivain, il veut écrire un roman d'amour, un amour entre Dara et Sara. Oui, mais il habite à Téhéran, en Iran et la censure veille. Beaucoup de romans ne passent pas en publication à cause de toutes les incitations qui pourraient détourner le peuple du droit chemin.



Le début est étrange mais petit à petit, on rentre, grâce aux explications de l'auteur,dans les coutumes iraniennes. Pour écrire un livre, on ne doit pas parler de certains attributs du corps, de rapprochements entre hommes et femmes... L'auteur écrit son histoire au fur et à mesure, il barre ce qui pourrait ne pas passer la censure, reformule certains passages. D'autres passages nous sont racontés mais n'apparaitront pas dans l'histoire. Et il nous explique, avec beaucoup d'humour et d'auto-dérision, la censure totale : celles sur les films par exemple. Et beaucoup d'autres choses... Impossible de tout résumer mais ce livre montre comment il est difficile de concevoir certaines choses en Iran. Du coup, certaines personnes sont gênées de certains comportements. Ce roman original est passionnant ! Dommage, aux trois quarts du roman, des détails étranges m'ont fait tiqué, on tourne un peu vers le fantastique.



Mais un roman à découvrir, une véritable dénonciation du système iranien.

Comment rester indifférent à un tel titre et à une telle couverture, surtout quand, avec un couple d'amis, nous échangeons des livres pour occuper intelligemment le confinement...

" "Tu devrais aimer !...." " m'ont-ils dit ! Un grand merci à vous deux!

....Sara cherche le livre "La chouette aveugle" à la bibliothèque. Il n'y est pas. Coup de chance, un homme le vend d'occasion sur le trottoir.

Le livre contient une lettre lui proposant de reconstituer un message en ne lisant que les caractères du roman soulignés d'un point violet....début d'un jeu de piste qui lui propose par la suite d'emprunter "Le petit prince".

Le correspondant anonyme lui explique comment lui répondre, comment il pourra lui, à son tour poursuivre cette conversation à partir d'un livre qu'il choisira dans la bibliothèque, et qu'il lui demandera d'emprunter...Elle ira jusqu'à lui écrire un message de 50 caractères en lui imposant la lecture de Guerre et Paix, sur lequel elle a placé un 1 point violet sous chacune des lettres composant le message...

Un romanesque exigeant...mais ce n'est que le début d'un roman d'amour platonique entre Sara et l'inconnu Dara...ce n'est que le fil conducteur qui permet à Shahriar Mandani de nous proposer trois lectures sous ce seul titre...

Devant la feuille blanche, l'auteur commence cette bluette, commence à écrire cette histoire d'amour pas banale, histoire d'amour que nous verrons écrite en caractère gras, bluette entre deux ados qui portent des noms passe-partout en Iran. Histoire d'amour originale quant à son scénario...puis des mots barrés apparaissent, ceux que la censure interdirait..cette auto-censure que s'impose l'auteur de ce roman d'amour..."Si j'écris ces mots, ils seront censurés"...."Non je dois écrire"..."ça, ça ne passera pas" !

Une censure qu'il connaît bien, incarnée par Monsieur Petrovitch que tout écrivain iranien connaît bien...rien n'est nouveau sous le ciel iranien.

Ce dernier analyse avec lui les phrases ou les mots interdits, censurés, lui explique qu'il ne doit parler que de la beauté du monde créé par Dieu, mais nullement écrire le mot sein, ni jamais décrire le corps de la femme.....Bien triste réalité de cette censure iranienne associée à l'hypocrisie religieuse d'un homme et d'un pouvoir. Cette deuxième lecture du livre et de la censure iranienne laisse bien peu de place la la liberté, à l'amour, à la créativité des auteurs...Bien triste formatage des ouvrages et des esprits

Comme dans toute histoire d'amour banale entre une belle jeune fille et un jeune homme pauvre, apparaît le riche monsieur, plus tout jeune...prétexte pour l'auteur de nous proposer la troisième lecture, une lecture de la vie en Iran, de la société iranienne, où se mêlent dans le récit prisonniers politiques, police des mœurs, soirées alcoolisées, vieux riches à la recherche de chair tendre, voisins délateurs, BMW et vieilles guimbardes, et j'en passe.

Ah! qu'il est difficile pour un garçon et une fille d'y vivre une histoire d'amour au grand jour !

Bref, un roman qui ne laisse pas indifférent, loin de là !

Nous nous plaignions de notre manque de liberté, des contrôles de la police, etc...ceux-ci n'ont duré que quelques semaines pendant ce confinement...ce titre nous montre le courage d'un peuple cultivé qui en endure bien plus depuis bien des années.

Shahriar Mandanipour évoque notamment Abbas Kiarostami, réalisateur iranien qui eut des ennuis à son retour de Cannes, où il reçut la palme d'or en 1997 pour "Le goût de la cerise" parce que Catherine Deneuve lui avait fait la bise mais aussi le marché noir, les bons d'achat, les médicaments difficiles à trouver sauf sur les marchés non officiels...

Nous pouvons grâce à l'humour et à la dérision de Shahriar Mandanipour nous rendre compte de notre bonheur, des difficultés, le mot est bien faible, affrontées par le peuple iranien.

"Après tout, l'un des avantages de la lecture d'un récit romantique est que l'on ressent les expériences éprouvées par l'auteur et par ses personnages."....(P. 243)

Un excellent roman donc ! Un roman qui de plus vous suggère bien d'autres lectures.

"Plus les années passent, plus il est certain que nous autres Iraniens appartenons à une nation qui n'a pour lot que tristesse et chagrin." (P. 381)




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Ecrit en 2008. L'auteur vit aux USA depuis 2006. J'ai lu ce livre parce que l'auteur est Iranien et qu'il était mentionné dans le livre « Voyage en Iran » de Nedim Gürsel



Je n'ai pas beaucoup accroché avec l'histoire, mais je reconnais que l'auteur réussit une prouesse d'écriture. Il essaie de raconter l'histoire d'amour de Dara et Sara tout en se censurant lui-même, sachant que son livre va être relu par un censeur officiel. Cela donne des situations cocasses et beaucoup de phrases raturées. L'auteur exprime ainsi beaucoup de ses opinions sur son pays, le pouvoir (celui du Shah et celui actuellement en place), les moeurs, et l'impossibilité pour un jeune homme et une jeune fille de se voir et de se fréquenter.



Il y a quelques incongruité dans le roman que je n'ai pas comprises : l'histoire de Dara et Sara est vraiment toute simple mais se finit bizarrement. Il y a le cadavre d'un nain bossu qui est trimbalé tout au long du livre et je n'ai toujours pas compris pourquoi.



L'auteur a du talent et beaucoup d'humour (caustique). Cependant, je n'ai pas aimé l'atmosphère volontairement sensuelle et l'obsession de l'auteur sur les seins des femmes (évidemment raturés mais quand même bien présents !)



Quelques pépites : l'auteur explique aux jeunes iraniennes que non, tous les magazines de mode dans le monde ne sont pas coloriés de « noir ». Avant l'usage du « Magic Marker » recouvrant bras et jambes et tout en noir, les magazines étaient découpés par une petite cellule de fonctionnaires dont c'était le métier.



Extrait de la polémique concernant le film « Danse avec les loups » :

Le spécialiste des questions concernant l'atteinte à l'ordre moral rétorque : Danser est danser. Croyez-vous que les Iraniens songeront à danser avec les loups quand ils verront ou entendront le mot « danse » ? Ils vont immédiatement imaginer la danse du ventre arabe. Les occidentalisés penseront au tango, et à peine penseront-ils à la danse qu'ils se mettront à danser… Leur péché pèsera sur vos épaules, mon frère.



Sur le voile : Comme de nombreux Iraniens éclairés, Dara a honte plus ou moins consciemment, de son incompétence et de sa passivité, lorsque après la révolution on contraignit, par la force ou en leur enfonçant des punaises dans le front, leurs mères, soeurs et épouses à porter des foulards et des tchadors, puis qu'année après année on les privait de leurs droits humains.



Sur les Musées et antiquités : Ces scélérats d'Occidentaux ont emporté la plus grande partie de nos trésors anciens, qui se trouvent aujourd'hui dans les musées de Londres, Paris, New-York. Partie raturée : « Peut-être est-ce mieux ainsi. Au moins ils sont en sécurité et personne ne les volera. »

Un garçon et une fille s’aiment, jusque-là rien de bien original, sauf qu’ils sont à Téhéran, de nos jours, alors que la république islamique a été instaurée et impose une séparation des genres. « Comment publier un roman d’amour, alors que l’impitoyable censeur pourchasse non seulement toute prétendue incitation à la contre-révolution mais la moindre allusion érotique ? », et bien ça n’arrête pas Sara et Dara qui s’échange des petits mots d’amour via des messages codés mit dans des livres de la bibliothèque, c’est malin et mignon mais dangereux. J’ai bien aimé l’idée de la censure directement dans le roman, c’est assez rare et ça permet de se rendre compte que la liberté est une chose à protéger, cela dit le roman ne m’a pas spécialement intéressé car il y a trop de digressions. J’ai aimé cependant la vie en Iran, j’aime découvrir des modes de vies totalement différents à travers mes lectures, même si c’est tout une dictature, c’est toujours intéressant je trouve de comprendre comment l’amour, l’amitié, la vie perdure quoi qu’il arrive.

L'auteur prend son lecteur par la main pour lui raconter son pays de façon très étonnante: il nous chuchote une histoire d'amour à l'oreille, avec ce qu'elle peut avoir de plus romantique dans l'Iran d'aujourd'hui, prétexte pour dénoncer les dysfonctionnements de son pays.

Plein d'humour, d'ironie et de références culturelles, ce roman écrit par un esprit malin saura vous surprendre pour vous emmener jusqu'à la fin.

Je crois, dit Dara, que les amoureux n'ont pas besoin de paroles, de lettres et de conversations.Ils se contentent de se regarder et de lire dans les pensées de l'autre. C'est tout.

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Pour une fois, la quatrième de couverture ne ment pas. "En censurant un roman d'amour iranien réconcilie de façon magistrale Le procès de Kafka, La ferme des animaux d'Orwell, et les contes des Mille et une nuits." Le livre de Shariar Mandanipour est un roman, c'est indéniable, mais c'est aussi un essai sur les affres d'un auteur iranien qui doit échapper aux ciseaux de la censure et, plus encore, un document sociologique de première main sur un pays devenu schizophrène et paranoïaque. Résumons la chose : un écrivain iranien tente de rédiger un roman d'amour, qui apparait en corps gras dans le livre, avec des bouts de phrases fréquemment rayés, car susceptibles d'être censurés. Ledit écrivain nous raconte également le vrai roman, qui ne serait pas expurgé des passages "licencieux". Et pour couronner le tout, Mandanipour interpelle sans cesse le lecteur, dialogue en toute courtoisie avec le grand censeur du ministère de la culture et s'autorise moult digressions sur le quotidien des citoyens iraniens. Le tout, dans une langue chatoyante, parfois crue, en citant aussi bien les grands poètes perses que des films occidentaux récents. Hafez y côtoie Lorca et James Bond dans un cocktail détonant, où l'humour et l'auto-dérision se glissent en douce comme un malicieux chat persan. Du quoi y perdre son farsi ? Oh oui, le lecteur est parfois déboussolé, mais l'auteur en est au même point et présente ses excuses avant de reprendre son histoire impossible. En censurant une histoire d'amour est un livre qui passe du tragique à l'absurde en un tour de main, hommage appuyé au peuple iranien qui, malgré les brimades et les interdictions, résiste et se joue des lois islamiques, avec ce talent pour la survie et la débrouillardise goguenarde qu'ont tous les peuples opprimés. Et cette littéraire mise en abyme, dans un pays au bord de l'abîme, est tout bonnement remarquable.

Comment peut-on être persan et amoureux ? Être amoureux à Téhéran, est-ce pareil qu’être amoureux à Paris, New York, Moscou, Tel Aviv ? Et même, de plus en plus fort, Mesdames, Messieurs, comment peut-on écrire un roman d’amour en Iran?

De vous à moi, c’est un euphémisme de dire que je connais mal la littérature iranienne. Si l’on excepte un détour par le très plombant et rapidement avalé La Muette de Chahdortt Djavann, disons que j’ai comme un blanc entre les quatrains d’Omar Kayyham et Marjane Satrapi. 1000 d’inculture, au bas mot. Et que je ne sois pas la seule dans ce cas n’est pas vraiment une excuse, n’est-ce pas ?

Inculte en la matière comme en tant d’autres, je sais de l’Iran ce que me souffle l’air du monde comme il va : dictature religieuse, uranium, droit de rien du tout. Alors, d’approximations en méconnaissance, sommes-nous condamnés à regarder ces persans sans rien chercher d’autre qu’un exotisme rendu menaçant par un contexte géopolitique plus que délicat ?

Or c’est tout le propos de Mandanipour que de rappeler que non, l’Iran ne se réduit pas à 30 ans de piétinement systématique des droits fondamentaux (par ailleurs bien plus ancien que la chute du shah), qu’il s’agit toujours et par devers tout de l’une des plus vieilles civilisations du monde et que, partant, surtout !, c’est une terre d’histoires. De contes, de poèmes, d’images. De romans. D’où le paradoxe fondateur : pourquoi et comment dans un pays dont la langue est si riche qu’elle peut sans fin inventer des métaphores sexuelles qui ne se répètent jamais est-il impossible d’écrire un malheureux récit d’amourette entre étudiants ?

En censurant un roman d’amour iranien n’est pas un roman d’amour. C’est l’histoire d’un roman qui tente de prendre forme, une manière de brouillon magnifique, revendiqué, bordélique à souhait. On suit vaguement l’histoire des amoureux de Peynet nouvelle formule, Sara et Dara ainsi nommés en hommage aux petits personnages des livres de lecture des écoliers iraniens. Sauf qu’ils ne sont jamais seuls, parce que leur auteur souffre visiblement du complexe de Dieu (oui, pléonasme, tout ça, je sais) et parce que c’est le pays qui veut cela, semble-t-il. Et parce que les plans se mélangent, les réalités s’interpénètrent. Le fictif, le sur-fictif, le biographique, tout en même temps. Au premier plan, l’histoire de deux amoureux, très, très, très romanesque et donc très, très, très peu crédible. Il l’aime, il la cherche, il la séduit – chastement, ô combien chastement – elle hésite entre l’amoureux pauvre mais intègre, et le prétendant riche et parvenu, il se fâche, elle hésite un peu moins, etc., etc., etc. C’est mignon et d’un intérêt artistique digne d’un nanar Bollywood, avec en sus le risque permanent de finir lapidé dans un stade. Au détour d’un tendre tête-à-tête au dialogue stéréotypé resurgit l’actualité brutale, comme le fait – sordide – que le seul endroit où un homme et une femme peuvent se côtoyer sans crainte et donc se donner rendez-vous, c’est la salle d’attente des urgences. Quelques mètres plus loin, mirage d’Haschischin et de colporteur d’onguents magiques, fantômes de poètes morts et d’assassinés, souvenir de deux mille ans de littérature, silhouettes réchappées d’autres histoires, de la grande Histoire, trois petits tours et puis s’en vont…

Face à cela, l’Iran d’aujourd’hui, une dictature, une machine à broyer la pensée, l’art, l’humain. Sara est étudiante en littérature, oui, mais toute œuvre de moins de 200 ans interdite et il n’existe pas de livre qui ne soit pas caviardé par la censure. Dara était étudiant en cinéma, oui, mais communiste également : plusieurs mois de prison et d’isolement plus tard, il est rayé des listes de l’université, ne soutiendra jamais sa thèse parce que tout simplement, il n’existe pas. Méthodiquement déconstruit par l’administration, Dara est peintre en bâtiment. L’administration, justement, thème universel s’il en est - rappelez-moi de vous faire une Page Arrachée à ce sujet. Comme si rien ne rapprochait plus les peuples que de devoir passer six heures devant un guichetier revêche ceint d’une armada de procédures contradictoires : la référence à Kafka est manifeste, assumée (la thèse avortée de Dara portait d’ailleurs sur l’adaptation par Orson Wells du Procès. Ironie du sort). Terrifiante. Affolante de bêtise (voir la scène tragi-comique où l’auteur essaie de faire enregistrer les prénoms de ses enfants). Elle ne broie pas l’humain, elle le découpe en petites cases disjointes. L’autre versant de l’administration, c’est la censure, incarnée, entre autres, par ce fonctionnaire chargé de visionner tout programme avant sa diffusion. Un aveugle, au sens propre.

Pendant ce temps-là, entre les plans, se promène notre auteur… Je fais la maline depuis le début de cet article en faisant des références à la mords-moi-le-doigt à la littérature des Lumières, mais le fait est qu’on y pense souvent. Non pas tant à Montesquieu qu’à Diderot et Jacques le fataliste, car l’auteur-narrateur ne cesse haranguer son lecteur, de se moquer gentiment de ses attentes de lecteur de roman. « Demandez-moi comment… et je vous répondrai… » ne cesse-t-il de répéter, ce que l’on peut aussi lire comme un souvenir des poèmes épique, dont les refrains et retours soutiennent la narration et aident à la mémorisation. L’auteur occupe le devant de la scène, partout, sans arrêt, dans un style brillant-voyant tout en (auto)dérision et effets de manche parfaitement assumés. Grosses ficelles ? Un peu, mais il s’amuse manifestement, et nous avec (moi avec, en tout cas – j’avoue être bon public et avoir éclaté de rire et de bon cœur à une ou deux reprises). Face à lui, sa Némésis, le censeur Pétrovitch. On se souviendra que c’est par ailleurs le nom du juge qui condamne Raskolnikov au goulag. Le Pétrovitch iranien, lui, poursuit le malheureux romancier à chaque page, de sorte que celui-ci finit par intérioriser son censeur, prévoir les mots à biffer, pensées à dissimuler. Tel est le véritable danger : ne plus pouvoir penser une littérature libre. S’interdire de concevoir, à l’instar de cet homme aux pensées traquées. C’est le sens du titre, ce me semble : écrire EN censurant, dans le même temps. En psychologie, cela s’appelle une injonction contradictoire et cela rend non seulement incapable d’agir mais également cinglé. Comment ne pas devenir cinglé ? En écrivant. Oui mais alors… ?



La véritable intrigue du roman, on l’a compris, est bien d’écrire un roman, et pour ce faire l’auteur lutte pied à pied avec les institutions, sa propre «iranité», la littérature en général qui hante les pages par paquets de 10 références. Épuisant. Presque épuisant à lire, d’ailleurs, trop brillant, quasi clinquant, trop dense et il est difficile d’oublier que les deux protagonistes n’ont aucun intérêt, même si c’est fait exprès. L’auteur lui-même finit par totalement s’en désintéresser pour mieux souligner l’amer constat qui émerge du chaos final : écrire un roman d’amour iranien, ce n’est pas possible. Est-ce seulement souhaitable ? Sous couvert de galéjades, d’anecdotes, de set de ping-pong avec le lecteur, le propos est plus que pessimiste. La lecture, elle, reste en demi-teinte
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