Shuntarô Tanikawa

Voici un marchand de légumes qui a jeté une tomate sur le voleur du perroquet de la chanteuse admirée par le lutteur de sumo (…).

Voici le maire qui a gagné la voix du marchand de légumes qui a jeté une tomate sur le voleur du perroquet de la chanteuse admirée par le lutteur de sumo (…).

Voici Akira qui a écrasé la queue du chat Goémon où habite la puce Piko.

Voici une femme lisant un manga, la maman d’Akira qui a écrasé la queue du chat Goémon où habite la puce Piko.

Aujourd'hui, j'étais assis toute la journée.
Quand la fatigue est arrivée en fin d'après-midi, j'ai essayé de me mettre la tête en bas.
Comme on m'appelle kaba (hippopotame), deviens-je baka (idiot) ?

Soirs indociles

Des soirs indociles comme ce soir, il y en a parfois
Le ciel est couvert, mais il ne pleut pas
Seuls les pas des gens résonnent d’un bruit sourd, qu’on entend pourtant avec netteté
Pas un souffle de vent

Des soirs comme ce soir si je remonte des années et des années en arrière,
et plus loin encore, au temps de mon enfance, il y en avait déjà, je le sais bien
(et aussi en voyage ou dans beaucoup d’endroits de toutes sortes)
Je n’arrive pas à faire la différence entre celui que j’étais alors et celui que je suis aujourd’hui
Durant toutes ces années j’ai dû moi aussi amasser un peu d’expérience,
mais j’ai aussi l’impression qu’elle ne me sert à rien

J'adore les disquettes.

Leur texture et leur goût m'enchantent.

A quoi comparer le poème, sinon à l’éclair déchirant la nuit ?
Instant fugace où je vois, j’entends, je flaire
à travers les déchirures de la conscience le monde qui s’étend au-delà
Monde différent de l’inconscient car il étincelle de lumière,
différent aussi du rêve car rétif à toute interprétation

Si la raison fait des erreurs, que dire des sentiments ?
Les sentiments, source jaillissante, jamais tarie,
même s’ils nous mènent à la destruction,
sont justes

Des fissures courent sur le plâtre blanc du mur,
et l’on dirait les traces laissées par un traîneau sur la banquise
« Où donc allons-nous ? » A cette question tout le monde
au fond de son cœur connaît la réponse

Le soleil revenu irradie de tous ses feux
Qu’apprendre de ce tableau ? Rien
Rien qu’une réminiscence de la plénitude d’autrefois

Les pleurs du nourrisson la nuit, les injures d’une épouse,
j’ignore ce que c’est
et j’écoute Pavane pour une infante défunte
Mais dans ma solitude je ne songe pas à m’imaginer une autre vie
En compagnie d’une mélodie qui me suit partout comme un vieux chien fidèle,
je marche entre les arbres dénudés par l’hiver
Plein de compassion pour des gens que je ne connais même pas
Et c’est ainsi que j’aime ce monde à ma manière, de toutes mes fibres
Sans malveillance et sans passion

Humeurs passagères, idées pour lesquelles on risquerait sa vie, actions surprenantes, toutes sont inclues dans ces saveurs
Ingurgiter d’un coup ou mâchouiller longuement,
cela, comme les trois repas quotidiens, s’enracine dans notre instinct vital
Et pourtant, que faire de cet homme que je vois, ici ?
Le Moi, caché au fond des yeux pareils à ceux d’oiseaux qui ne regardent nulle part,
a l’air d’un énorme morceau de caoutchouc mou
Comme on ne peut ni le percer ni le caresser à l’aide des mots, mon Moi sous forme d’aigres renvois ne fait que remonter dans ma gorge
Tandis que la musique et la poésie prennent leurs jambes à leur cou et vont voir ailleurs

Quelqu’un vient de lancer un avion de papier de la fenêtre du vingt-huitième ou vingt-neuvième étage de mon immeuble
Le vent a joué avec lui comme avec n’importe quel morceau de papier,
puis il est allé s’écraser de l’autre côté de la rue, dans le parking du commissariat,
mais avant cela il s’était essayé à un vol horizontal où il exprimait toute sa dignité
Durant la dizaine de secondes où l’avion en papier flottait dans le ciel quelque chose a comblé mon cœur
C’est cela que je nomme « poème »
Aiguillonné par la douleur mais étranger à toute douleur
Naissant de l’expérience sans pouvoir devenir expérience
Semblable à la joie et pourtant plus serein que la joie

Sur le chemin qui mène à Kurabuchi avec une femme j’ai cueilli des fleurs et j’en ai fait un bouquet
Rares étaient celles dont je savais le nom,
alors que je connais celui d’une infinité de concepts

Pour ma grand mère, je suis sa petite fille. Pour mon oncle Kenichi, je suis sa nièce, "la petite Michiko".

Ma petite amie me dit que je n'ai pas de philosophie.
Moi, je pense qu'on n'a pas besoin d'en avoir,
si on a du cœur.

Comme il faisait beau aujourd'hui,
j'ai passé tout le temps allongé dans l'eau.
Je pensais que je pouvais vivre toute ma vie
sans rien penser.

ANGE VIGILANT

Je croyais qu’il suffisait d’un sourire pour se faire entendre
même quand on se tait

Le jour où j’ai su que c’était impossible
j’ai tapé
tapé comme un sourd

Dans l’ignorance du bien et du mal

Sous mes pieds des fleurs de pissenlit
mais qu’y avait-il au-dessus de ma tête ?

Je piétinais tout ce qui est au sol
et j’adorais tout ce qui est au ciel

Dans l’ignorance du bien et du mal

L’ange ? Il n’a fait que regarder ailleurs

Si on doit tout prendre à la légère, autant aller se pendre pour en finir, dit la vieille
Promenant un œil distrait sur le vert des herbes folles qui se fane à mesure que le soir tombe,
je me sens basculer dans l’ivresse de la nuit sans pitié

Ce que je dis là est bizarre, mais moi, toujours en quête de poésie, je suis pareil à cette vieille
Si j’éprouve de la joie à lire des poèmes, c’est uniquement parce qu’ils me permettent de m’oublier
Quand je reviens à moi, je ne suis qu’un être vivant, un homme incorrigible

Supposons (ce qui a peu de chances de se produire)
que je puisse décrire dans un poème l’état de cette vieille à bout de forces
Alors, il cesserait d’être un état pour devenir de la poésie
Rien de plus qu’un soupir poussé, de très loin, par un homme sans la moindre attache avec elle

Or, quand je me figure l’enfance de cette vieille,
quand je l’imagine, sous les coups de trique de sa marâtre, qui va puiser l’eau,
les poèmes que j’écris m’apparaissent comme de simples tentatives
Aux yeux de la vieille, tout ce que j’écris ne vaut pas plus qu’un maigre bol de riz
Ca ne l’empêche pas de me féliciter en caressant chacun de mes nouveaux recueils

Le vert des herbes folles

Quand je promène un œil distrait sur le vert des allées envahies d’herbes folles, je suis tenté de tout prendre à la légère
La vieille, têtue comme une mule, mourra un jour elle aussi
Ce que je pourrais faire pour elle ne pèse pas lourd dans la balance
On traîne dès la naissance le fardeau du karma, et personne n’y peut rien