Stéphanie des Horts

Sa bouche est sensuelle, sa chevelure folle s’envole à chaque mouvement. Lee est féminine, aérienne. Elle est bien plus jolie que Jackie. Pourtant on ne voit que Jackie. Lee est intelligente, vive et sensible, très douée pour les arts. Mais Jackie a multiplié les études, s’est spécialisée dans la culture et l’histoire françaises. Elle use allègrement de la langue de Racine et mêle avec ridicule le français à l’anglais dans la conversation. Quiconque ose afficher sa surprise, subit son profond mépris. Lee s’en émeut, Lee s’en énerve, Lee s’en amuse. Elle regarde sa sœur accaparer l’enseignante qui ne lui a jamais accordé plus de cinq minutes d’attention. Et si elle tirait profit de ces fiançailles avortées…

Je suis partie avant qu’elle ne se réveille. Sinon elle m’aurait dénoncée. Elle sait tout, elle répète tout, elle a toujours raison, et maman l’écoute. Moi je ne connais pas les choses de la vie, je ne sais rien. Car je suis la plus jeune et Jackie a pris quatre années d’avance sur moi. Elle le dit, d’ailleurs. « Pekes – elle m’appelle Pekes –, souviens-toi que je serai toujours la première, tu n’y peux rien, je suis née intelligente, toi avec du retard. Tu demeureras trois pas derrière moi. Mais c’est parfait car je te protège.

Je suis partie avant qu’elle ne se réveille. Sinon elle m’aurait dénoncée. Elle sait tout, elle répète tout, elle a toujours raison, et maman l’écoute. Moi je ne connais pas les choses de la vie, je ne sais rien.

On dit qu’en Floride les gens ont de l’argent, des voitures de toutes les couleurs, les femmes s’habillent de façon tapageuse et portent des bas en nylon, c’est vrai ! Chez les Kennedy, il y a trois règles essentielles. La première, on naît catholique, on épouse catholique, on meurt catholique. La deuxième, on naît dans la politique, on épouse la politique, on meurt à cause de la politique.

Le désir est palpable, le doute se mêle à l’érotisme, l’envie à la peur. Il la trouve éblouissante. Ses yeux noisette sont étirés comme ceux des biches, ses cheveux roux forment un contraste avec sa peau laiteuse, son nez est retroussé, pointu, couvert de taches de rousseur, elle est insolente et charnelle. Cette fille est un péché, il est muet d’admiration. Elle a dans le regard une douceur conquérante.

Les barrières tombent, on savoure l’instant présent, on est vivant. Comme c’est étrange, Londres est devenu un véritable jardin d’Éden, les femmes se pressent contre les hommes qui passent. L’amour est dévoreur et le désir vengeur.

Pamela sait y faire avec les hommes. L’exubérance de sa chevelure rousse, la langueur de sa voix et son sourire malicieux feraient dresser une assemblée de cardinaux.

Une femme est traitée comme une enfant jusqu’à temps qu’elle soit mariée.

Les gens ne sont jamais contents. Écrasé par la personnalité paternelle, Randolph sort énormément, boit comme un trou, il a l’alcool mauvais, il joue, perd des sommes astronomiques, son père comble ses dettes discrètement. Les femmes ne sont pas franchement attirées par cet homme à la dérive, ce garçon boursouflé qui a perdu son regard d’ange et tousse en postillonnant à trois cents mètres. Sexuellement boulimique, il saute sur tout ce qui bouge, c’est l’homme de la quantité. Mais il tient absolument à se marier avant de mourir à la guerre

Pamela sait parfaitement donner de l’importance à un homme. Qu’il se sente utile. Un vrai guerrier, une barricade entre elle et le monde. En a-t-elle besoin ? Elle le lui fait croire. Il la protège, il est heureux, il se sent essentiel, oh oui il existe ! Pamela fourmille d’idées pour occuper ses journées et celles de son amant.

Elle minaude, ses manières sont gracieuses. Elle est dorée comme une pêche mûre, son visage est couvert de taches de rousseur, le creux de ses seins aussi. Elle joue divinement de sa chevelure incendiaire, ses yeux noisette pétillent et ses éclats de rire mettent en valeur son ardente féminité. Ils sortent énormément, vont à l’opéra, visitent Notre- Dame et les galeries du Louvre.

À dix-sept ans, je fais la couverture du Tatler. Mon visage est celui d’une jeune fille de bonne famille. Le sourire est fermé afin qu’il ne soit pas trop aguichant, ma cascade de boucles rousses disciplinées et crantées dégage mon front bien trop intelligent. Mon regard est insistant, je suis à peine maquillée. On me reproche une certaine impertinence sur cette photo. Mais de quel droit ? Ne me prenez pas pour une oie blanche, il faut se divertir à la campagne pour ne pas mourir d’ennui. J’ai lu L’Amant de lady Chatterley avant tout le monde !

. Notre enfance se résume à nos poneys et nos chiens, nos voisins et nos bonnes, rien que de très conventionnel. Des fossés et des ruisseaux, des murets, des clôtures, des bosquets et des fourrés. Et des haies redoutables, l’enclosure a du bon.

Les chevaux puent. Ils sont sales et laissent derrière eux un crottin que nous n’avons plus les moyens de faire ramasser immédiatement. C’est dégoûtant. Les chevaux attirent les mouches. Les chevaux sont des bestiaux idiots que l’on se doit de manier avec dextérité, sinon ils se vexent. Bien entendu, je sais monter. Tout de même, pour qui me prenez-vous ? Les chevaux ont des sabots qui peuvent être dangereux, il est souhaitable de les faire curer par le valet d’écurie.

Cet homme est cruel. Je le sais. Je vais l’aimer plus que n’importe quel autre. Même s’il n’est pas pour moi. Pour quelle raison, je l’ignore. Les explications m’ont toujours prodigieusement lassée. J’aime les faits. Cet homme est toxique, je le sais, mais je l’adore. Il m’aime déjà comme un fou. Passion et tourment vont de pair. Il va me faire un mal de chien. Les autres m’ont juste énervée. Ou divertie. Parfois surprise. Cet homme est perdu. Je sais. Il va me faire crever, mais je suis prête. Plutôt mourir que de ne pas vivre. Il ne m’a pas touchée, il m’a marquée au fer. Emprise. Ivresse. Ardeur. Je n’ai que vingt-huit ans et j’ai vécu mille ans.

Rien ne résiste à Ali Khan, roi d’Orient, surtout pas la mer, principe féminin par excellence. Mais Ali n’est pas là, Ali est à Madrid, à Séville, à Marbella, avec une vamp trop maquillée et sans cervelle. Ali déteste les confrontations, il choisit la fuite, comme la plupart des hommes. Cette lâcheté masculine, Pamela ne la connaît que trop bien. Elle s’est juré de la vaincre. Elle attendra Ali Khan. Il finira par rentrer en France.

La vie n’oublie rien. La vie se moque de tout, songe Pamela en glissant ses jambes mordorées dans la piscine du château de l’Horizon, la demeure du prince Ali Khan. Elle pense à Winston Churchill, son beau-père. Il est descendu ici à de nombreuses reprises, du temps de Maxine Elliott. Mais qui se souvient encore de la pauvre Maxine, étoile morte du cinéma muet ? « My dear papa », murmure Pamela du bout des lèvres. Il a tellement pleuré quand il a appris sa disparition. Personne ne soupçonne l’illustre Winston Churchill de verser des larmes. Mais Pamela sait tant de choses que nul ne connaît. Winston aussi. C’est normal pour un homme politique. Des secrets improbables, des sentiments cachés, trop d’envies avortées. Pamela est une tombe avec de la mémoire.

Déjanté, féroce, glauque, mais très drôle. J'ai beaucoup aimé.

Vita Charteris, tu es impayable, belle comme une walkyrie et vicieuse comme une chienne autrichienne, tes vertus morales m'éblouissent. Mais vois-tu, je suis un guerrier, j'aime gagner mon trophée, me battre pour la victoire, et là, Poupée, tu es un peu trop facile à mon goût, tu peux refermer tes jambes, que tu as fort jolies d'ailleurs, et remettre ta culotte de soie, on a dit à Monsieur Colville-Lyon qu'on faisait dans le tourisme, alors allons visiter le château de Carisbrooke.