Terry Pratchett

C'était donc une surprise pour la Nouvelle Organisation que leur dernier client se soit adressé directement à eux. C'était en outre inquiétant. D'autant plus qu'il était mort. De manière générale, la Nouvelle Organisation n'avait aucun problème avec les cadavres, mais elle n'aimait pas qu'ils parlent.

- On pourrait vivre comme des rois avec une piastre par jour, Arnold.
- Quoi ? Tu veux dire qu'on nous couperait la tête ?
- Non, je...
- Quelqu'un grimperait par l'intérieur des cabinets avec un tisonnier porté au rouge et...
- Non ! J'veux dire...
- On nous noierait dans un tonneau de vin ?
- Non, ça, c'est mourir comme des rois, Arnold.

- Marché conclu, dit Bonnemont qui se cracha dans la main et l'aurait tendue pour sceller l'accord si Guillaume ne l'avait pas saisie aussitôt.
- Non.
- Qu'est-ce qui ne va pas ?
Guillaume soupira.
- Avez-vous des maladies qui défigurent horriblement ?
- Non !
- Vous tenez à en avoir ?
- Oh.

De l'Odeur de Ron l'Infect, un fumet tellement puissant qu'il avait sa propre personnalité et justifiait pleinement la majuscule, on pouvait dire ceci : après le premier choc, les organes de l'odorat laissaient tomber et fermaient boutique, aussi peu capables de comprendre le phénomène qu'une huître l'océan. Au bout de quelques minutes, la cire coulait des oreilles et les cheveux se mettaient à blanchir.
Elle avait atteint un tel degré de développement qu'elle menait désormais une vie semi-indépendante et se rendait souvent seule au théâtre ou lisait de petits recueils de poésie. Ron était dépassé par son Odeur

Il avait autrefois tâté de la normalité et n'avait pas aimé.

- [...] Pour qui vous vous prenez pour venir nous raconter des âneries pareilles ?
Guillaume s'avança à une vitesse proche de celle de la terreur.
- Je me demande si je ne pourrais pas prendre monsieur Bonnemont à part pour lui préciser un ou deux petits détails, débita-t-il à toute allure.
Le sourire éclatant et interrogateur du Patricien ne vacilla même pas.
- Voilà une bonne idée, dit-il tandis que Guillaume propulsait le nain dans un angle. Il ne manquera pas de vous en remercier plus tard.

- Je suis sûr que nul ne peut me traiter de despote, mon révérend, dit Vétérini d'un ton sévère.
Dans une tentative malvenue, Huguenon voulut détendre l'atmosphère.
- Pas deux fois, en tout cas, ahaha.

C'est marrant les sourcils, songea-t-il. C'est une fois qu'ils sont partis qu'on les remarque vraiment.

- Bon, dit-il. On va attendre, alors.
C'est à cet instant qu'ils entendirent le "clip-clop" de sabots, lesquels résonnaient plus fort sur la place glaciale que ne l'autorisait l'acoustique classique. En fait, le mot "clip-clop" rend incroyablement mal l'espèce de crépitement qui enveloppait la tête de Morty ; "clip-clop" évoque un petit poney plutôt guilleret, peut-être coiffé d'un chapeau de paille percé de trous pour les oreilles. Quelque chose dans ce bruit-ci faisait clairement comprendre que les chapeaux de paille n'étaient pas en option.

- Hé, attendez une minute, fit violemment Rincevent.
Ils attendirent une minute.
Ils attendirent même dix-sept secondes de plus.

- La Mort est partout, ajouta obligeamment Nijel.
- Quoi ? fit sèchement Rincevent, en colère d'avoir été interrompu.
- J'ai dit : la Mort est partout, répéta Nijel.
- Tant qu'il est ailleurs, je m'en fiche, dit Rincevent. Ailleurs, il n'y a que des étrangers. C'est par ici que je ne suis pas pressé de le voir.
- Ce n'est qu'une métaphore, dit Conina.
- C'est ce que vous croyez. Je l'ai déjà vu.
- A quoi il ressemblait ? voulu savoir Nijel.
- Disons que...
- Oui ?
- ... il n'avait pas besoin de coiffeur.

- Répétez-moi donc ça, vous voulez bien ? fit-il. Quand vous avez dit qu'il faudrait se faire attaquer, juste après j'ai eu l'impression d'entendre une sonnerie dans ma tête.
- Ben quoi ? On veut contacter la pègre, non ?
- Ça n'est pas tout à fait "on veut", répondit Rincevent. Moi, je n'aurais pas employé cette expression-là.
- Vous auriez dit comment, alors ?
- Euh... je crois que "on ne veut pas" résume assez bien ce que j'aurais dit.

Personne ne remarqua que les portes s'ouvraient.
Mais un silence roula hors de l'Université et envahit la place noir de monde et tapageuse comme les premières vaguelettes fraîches de la marée sur un marécage saumâtre.
En réalité, il ne s'agissait pas du tout de véritable silence, mais d'un formidable rugissement d'anti-bruit. Le silence n'est pas le contraire du son, il n'en est que l'absence. Il s'agissait là du son qui se trouve de l'autre côté du silence, l'anti-bruit, et ses décibels ténébreux étouffaient les cris du marché comme une nappe de velours.

- Vous avez l'air inquiet, dit Conina qui lui coupait les cheveux.
Rincevent s'efforçait de se faire la tête aussi petite que possible tandis que les lames de ciseaux voltigeaient à toute allure.
- C'est parce que je le suis.

- Ne touchez pas à ce bourdon, marmonna Cardant.
- Je m'en, hum, souviendrait, dit Duzinc d'un ton ferme. Ça vous a fait quel effet ?
- Vous avez déjà été mordu par une vipère ?
- Non.
- Alors vous comprenez l'effet que ça m'a fait.
- Hmm ?
- Ça n'avait strictement rien à voir avec une morsure de vipère.

Le Bagage protégeait aussi à l'extrême son propriétaire. Il serait difficile de décrire son attitude envers le reste de la création, mais l'on pourrait partir de l'expression « malveillance de merde » et développer.

A propos, la chose accrochée en haut du poteau, ce n'est pas une enseigne. Quand ils ont décidé d'appeler leur établissement la Tête de Troll, les propriétaires n'y sont pas allés par quatre chemins.

La Tête de Troll était une fosse d'aisances d'une autre trempe. Sa clientèle, en admettant qu'elle se corrige, soigne sa tenue et d'une manière générale améliore son image à en devenir méconnaissable, sa clientèle, donc, aurait pu aspirer, mais aspirer seulement, à passer pour le sous-produit, sous-ordre, sous-ce-qu'on-veut absolu de l'humanité. Et aux ombres, un sous c'est un sous.

Duzinc flancha le premier.
- Tous les mages sont frères, dit-il. Nous devrions nous faire confiance. J'ai des renseignements.
- Je sais, fit Cardant. Vous savez qui est le gamin.
Les lèvres de Duzinc remuèrent en silence tandis qu'il essayait de prévoir les prévoir les répliques ultérieures.
- Rien ne vous le certifie, dit-il au bout d'un moment.
- Mon cher Duzinc, vous rougissez quand vous dites la vérité par mégarde.
- Je n'ai pas rougi !
- Justement, fit Cardant.

"Il comprenait aujourd’hui ce qui rendait l’ennui aussi fascinant. C’était de savoir que des événements plus graves, des événements dangereusement excitants, se produisaient tout à côté et qu’on y échappait. Pour que l’ennui soit agréable, il lui faut une référence à quoi le comparer."