Thomas Harris

Ce soir, il écrivait des lettres, qu'il enverrait à un service de réexpédition londonien. D'abord, il envoya à Barney un généreux pourboire et un mot de remerciement pour ses gestes de politesse.
Ensuite, il rédigea un petit mot pour le Dr Frederick Chilton, disant qu'il comptait lui rendre visite dans un futur proche. Après son passage, dit-il, l'hôpital pourrait tatouer les instructions concernant la manière de le nourrir sur le front du Dr Chilton, faisant ainsi une économie de paperasserie.

Mais ici, personne ne l'avait cherché. Les victimes n'avaient même plus de peau, lorsqu'on les retrouvait sur les berges jonchés d'ordures d'une rivière, parmi les jerricanes d'essence des hors-bord et les sacs de plastique. Le visage de celles tuées par temps froid était en grande partie intact. Clarice dut se remémorer que ce n'était pas la douleur qui retroussait leurs lèvres; les tortues et les poissons, en se nourrissant avaient crée cette grimace.

Il prit place dans le box du jury pour lire la lettre. Il avait besoin de se remonter le moral. La lettre avait été envoyée par le Dr Hannibal Lecter.

Vaincre c'est reconnaître que l'on a balayé les échecs du passé, il n'y a pas de gloire sans avoir connu la défaite.

( Jacques-Victor Caramin, Auteur)

Un jour, il a accepté de passer quelques tests avec le directeur de l'hôpital, Chilton - il s'agissait de regarder des revues pornos avec un tensiomètre autour du pénis -, et après il a publié ce qu'il avait appris sur Chilton, en le ridiculisant.

la gastronomie classique veut que la cervelle soit rincée, essorée et mise au frais une nuit entière pour lui donner toute sa fermeté

Nous n'avons pas de scrupules à confier notre progéniture à de complets étrangers quand nous les envoyons à la garderie, mais dans le même temps notre culpabilité nous conduit à manifester une agressivité paranoïaque à l'encontre d'inconnus et à cultiver la peur chez nos petits. A une époque comme la nôtre, un monstre authentique doit prendre des précautions à cet égard, même s'il s'agit d'un monstre aussi indifférent aux enfants que le docteur Lecter.

_ Le petit Hannibal Lecter est mort en 1945, dans une forêt enneigée, alors qu'il essayait de sauver sa sœur. Son cœur est mort avec elle. Qu'est-il devenu, ensuite ? Qu'est-ce qu'il est ? Il n'y a pas encore de terme pour désigner ça. Faute de mieux, disons que c'est un... monstre.

Parmi les notes de mon koto il y a
Un autre son, mystérieux et grave,
Une tonalité venue du plus profond
De mon sein.

le livre qui nous fait découvrir le plus grand psychopathe de la terre ! on tremble ! on s'imagine jusqu'aux odeurs ! on prie pour clarisse ! bref un livre qu'aucun film ne pourra retranscrire !

L'eau qui fuse, irisée d'un arc-en-ciel railleur qui annonce la promesse divine, étendard étincelant au-dessus de l'œuvre de Son aveugle maillet. Et cet homme-enfant est intact, autant que Starling peut le voir. Et la Macarena qui pulse dans les haut-parleurs, et une décharge qui l'aveugle, l'aveugle encore, et encore, jusqu'à ce que Hare empoigne le photographe et l'entraîne au loin.

Les principes premiers. A propos de chaque chose, en particulier, se demander : qu'est-ce en soi, quelle est sa nature propre ? Quelle est sa nature causale ?

Curieux que le don de diriger soit aussi un cadeau empoissonné.

Sammie a mis la tête de sa mère dans le plateau de la quête, à l'église baptiste de Trune. Ils chantaient "Donne ce que tu as de meilleur au Maître" et il n'avait rien de plus beau.

Elle se dit, et ce n'était pas la première fois, qu'une intense frustration avait le même goût que l'huile de foie de morue qu'on lui faisait prendre quand elle était petite.

Elle savait ce qui arrivait à une femme qui acceptait un boulot de secrétaire... elle y restait jusqu'à la fin des temps.

L’air était empli de hurlements. Il défaillit devant le bruit de cette pièce silencieuse souillée de tâches sombres

La croyance en une justice naturelle n'était rien de plus qu'une veilleuse pour ceux qui ont peur du noir.

Un contact métallique, glacial, contre sa peau ; le souffle d'un couteau qui tranche l'étoffe, et ses bras furent libérés. Puis se fut les jambes. Ses joues étaient humides quand il ôta le bâillon.

Quel besoin ai-je d’examiner une tête de mort sur une bague — alors que j’en vois une en regardant mon visage ?
John Donne, « Dévotions »