Timothée de Fombelle

Franchement l'idée du livre était pas mal, l'imagination de Timothée de Fombelle était superbe ! (/!\ alerte spoiler /!\) Céleste qui reçois tout les dégâts de la Terre c'était une belle idée, et je ne m'y attendais surtout pas ! Ce qui est dommage, c'est que le livre était assez court et je voulais en savoir plus... Mais cela n'empêche pas que le livre était magnifique et le rapport avec la pollution était un beau message à nous faire passer.

Je pourrais trouver d’autres lieux, d’autres pont-levis, d’autres portes dérobées, qui seraient celles qui m’ont fait sortir de l’enfance. Impossible de ne choisir qu’un seul point de passage. Cet embarras est le luxe de ceux qui n’ont pas vu brûler leur maison une nuit par surprise.
Moi, je suis sorti à petits pas, en m’aventurant vers la lisière, en perdant mon chemin, en oubliant de me retourner.

Tobie mesurait un millimètre et demi, ce qui n’était pas grand pour son âge.

Victoria avait toujours parfaitement fait la différence entre son imaginaire et la vraie vie. C'était même la conscience de cette différence qui lui faisait trouver la réalité si plate.

Si la bêtise avait un poids, le major aurait déjà fait craquer la branche.

C'est un zèbre sans rayures, debout dans les herbes jaunes, avec deux enfants couchés dans son ombre.

Tobie mesurait un millimètre et demi, ce qui n'était pas grand pour son âge.

Tobie marchait sur l'allée brillante de rosée. La vapeur se dissipait, révélant le jour qui se levait. Par vagues orange et rouges, une douce lumière roulait sur les feuilles de gui.
Les levers de soleil devrait être interdits aux cœurs tristes.

S'il ne tentait rien pour ses parents, le reste de ses jours perdrait toute valeur. Sa vie serait comme un objet décoratif posé sur une cheminée. La question n'était pas de réussir. Elle était d'avoir risqué sa vie pour eux.
Les imbéciles appelaient ça 《l'honneur》. Tobie appelait ça autrement. Peut-être 《l'amour》, même s'il n'aurait jamais prononcé ce mot étourdissant.

Ça ne pouvait être que lui. Depuis tout petit, il était ça : la verrue, le monstre, le dégueu, la cloque, la pustule, la tache, la fissure ou l'immondice. Zef Clarac souriait. Il avait choisi d'être un monstre étincelant, une pustule ensoleillée, une flamboyante verrue.

Les matins suivants, je suis parti très tôt.
Je retrouvais toujours le bon chemin pour me perdre.

Je pense que [l'auteur de jeunesse] ne doit pas s'accroupir à côté du jeune lecteur pour être à sa taille, mais se mettre sur la pointe des pieds pour atteindre la grandeur de son imaginaire.
(Version Femina, 2016)

Pauvres gens, ils ont préparé leur malheur aussi bien qu'un dessert : une motte de peur, une poignée de mensonge, beaucoup de faiblesse, et quelques grammes d'ambition.

Mme Alnorell aimait tant l'argent qu'elle avait oublié à quoi il servait. Comme un enfant qui collectionne sous son lit des bonbons de sève. Sauf que l'enfant se réveille un matin sur un tas de sève moisie, alors que l'argent de Mme Alnorell ne moisissait pas. Celle qui moisissait, c'était Mme Alnorell elle-même. Elle était devenue presque verte, et ses sentiments ne paraissaient plus très frais non plus.

Dans l’enfance,le temps et la nuit sont un Trésor qu’on ne compte pas,qu’on ne découpe pas en heures ou en minutes.
On regarde ce coffre rempli,on y plonge les mains et les bras,les yeux fermés,sans jamais toucher le fond.

Il est à noter que certaines postures ne peuvent être reproduites par des adultes que sous la surveillance des enfants.

Quand on pleure quelqu’un, on pleure aussi ce qu’il ne nous a pas donné.

J’allais toujours plus loin, et quand la nuit tombait je pédalais fort pour rentrer.
Alors j’avalais des moustiques à cause de la lumière de mon phare.

J’ai expliqué mon plan comme un chef de guerre.
Je faisais un dessin dans le sable avec des flèches.
« Regarde, c’est simple. On part chacun d’un côté et on se retrouve ensuite au vélo dans une heure… »
Et puis, j’ai changé de plan.

L'enfance n'habite pas la mémoire. Elle habite notre chair et nos os. Même abîmés par elle, dressés contre elle, nous sommes faits de notre enfance, adossés à ses murs sombres.