Wislawa Szymborska

Mais d'où me vient encore en moi tout cet espace
je ne sais

Dans la vie ils vivaient.
Portés par le grand vent.
Déterminés,
dès leur naissance, dans ces corps migratoires.
Mais il y avait en eux comme un espoir humide,
une flamme nourrie de son propre grésillement.
Ils savaient mieux que moi ce que c'est qu'un instant,
un seul au moins, unique, n'importe lequel - Avant -

Quatre heures du matin

Temps de la nuit au jour.
Le temps d'un côté à l'autre.
Le temps des années trente.

Temps de toilettage pour le chant du coq.
Le temps où la terre nie nos noms.
Moment où le vent souffle des étoiles éteintes.
Le temps et-si-après-nous-il-n'y-aura-rien.

Heure vide.
Sourd, stérile.
Fonds de toutes les heures.

Personne ne se sent bien à quatre heures du matin.
Si les fourmis se sentent bien à quatre heures du matin, il faut
les féliciter. Et que cinq heures arrivent,
si nous devons continuer à vivre.

Traduction de Gerardo Beltrán

Fin et début

Après chaque guerre,
quelqu'un doit nettoyer.
Les choses ne vont pas s'arranger,
dis-je.

Quelqu'un doit jeter les gravats
dans la gouttière
pour qu'ils puissent passer
les chariots remplis de cadavres .

Quelqu'un doit entrer
dans la boue, la cendre,
les ressorts du canapé,
les éclats de verre
et les chiffons sanglants.

Quelqu'un doit traîner une poutre
pour soutenir un mur,
quelqu'un met du verre sur la fenêtre
et la porte sur ses gonds.

Celui de la photogénique a peu
et demande des années.
Toutes les caméras sont déjà parties
pour une autre guerre.

Pour reconstruire à nouveau les ponts
et les gares.
Les manches seront en lambeaux à force
de remonter les manches.

Quelqu'un avec le balai dans les mains se
souviendra encore de comment c'était.
Quelqu'un écoutera
hocher la tête sur votre site.
Mais autour de toi il
va commencer à y en avoir
qui vont s'ennuyer.

Il y aura encore ceux qui
trouvent parfois des
arguments rouillés parmi les mauvaises herbes ,
et les emmènent au tas d'ordures.

Ceux qui savaient
ce qui se passait ici
devront laisser leur place
à ceux qui en savent peu.
Et moins que peu.
Et même pratiquement rien.

Dans l'herbe qui couvre les
causes et les conséquences,
il y aura sûrement quelqu'un allongé,
une pointe entre les dents,
regardant les nuages.

Traduction par Abel A. Murcie

Adieu à un paysage

Je ne blâme pas le printemps
de revenir.
Je ne me plains pas qu'il s'avère
comme chaque année
ses obligations .

Je comprends que ma tristesse
ne retiendra pas l'herbe.
Si les tiges vacillent
ne sera que le vent.

Cela ne me fait pas de mal
que les aulnaies
retrouvent leur murmure.

Je me rends compte
que, comme si vous viviez,
la rive d'un certain lac
est aussi belle qu'elle l'était.

Je ne déteste pas
la vue pour la vue
d'une baie éblouissante.

Je peux même imaginer
que d'autres, pas nous,
sont assis
sur le bouleau abattu en ce moment.

Je respecte ton droit
de rire, de chuchoter
et d'être heureux en silence.

Je suppose même
que l'amour les unit
et qu'il l'embrasse de ses
bras pleins de vie.

Quelque chose de nouveau, comme un trille, se
met à gargouiller à travers les roseaux.
je te souhaite sincèrement
vous de l'écouter.

Je n'exige aucun changement
des vagues au rivage,
léger ou paresseux,
mais jamais obéissant.
Je ne demande rien
aux eaux qui bordent la forêt,
tantôt émeraude,
tantôt saphir,
tantôt noire.

Une chose que je n'accepte pas.
Retournez à cet endroit.
Je renonce au privilège
de la présence.

Je t'ai survécu assez longtemps pour m'en
souvenir de loin.

Traduction de Gerardo Beltrán

Les lettres du défunt

Nous lisons les lettres des défunts comme des dieux impuissants,
mais des dieux après tout car nous connaissons les dates
ultérieures.
Nous savons quel argent n'a pas été retourné.
Avec qui les veuves se sont rapidement mariées.
Pauvres morts, morts innocents,
trompés, faillibles, maladroitement prudents.
On voit les gestes et les signes qu'ils font derrière leur dos.
Nous traquons avec nos oreilles la rumeur des testaments brisés.
Ils s'assoient devant nous, ridicules, comme sur
des muffins beurrés,
ou ils courent après les chapeaux qui leur volent la tête. la folle Apocalypse selon saint Jean, le faux paradis sur terre selon Jean Jacques...
Son mauvais goût, Napoléon, la vapeur et l'électricité,
ses remèdes mortels contre les maladies guérissables,


Nous observons silencieusement ses pions sur l'échiquier, à
seulement trois cases.
Tout ce qu'ils ont imaginé s'est avéré d'une manière totalement
différente,
ou un peu différente, c'est-à-dire aussi totalement différente.
Les plus assidus nous regardent naïvement dans les yeux,
car ils ont compris qu'ils trouveraient en eux la perfection.

Traduction par Abel A. Murcie

Quatre heures du matin

Temps de nuit en jour.
Le temps d'un côté à l'autre.
Trente fois.

Temps soigné pour le chant du coq.
Temps où la terre nie nos noms.
Heure où le vent souffle des étoiles éteintes.
Temps et-si-après-nous-il-n'y aura-rien.

Heure vide.
Sourd, stérile.
Fonds de toutes les heures.

Personne ne se sent bien à quatre heures du matin.
Si les fourmis se sentent bien à quatre heures du matin, elles doivent
être félicitées. Et que cinq heures vienne,
si nous devons continuer à vivre.

Traduction de Gerardo Beltrán

Je suis trop proche

Je suis trop proche pour qu'il rêve de moi
Je ne vole pas au-dessus de lui, je ne le fuis pas
Parmi les racines des arbres. Je suis trop proche
Le chant du poisson dans le filet n'est pas ma voix.
Même mon doigt ne fait pas rouler la bague.
Je suis trop proche La grande maison brûle
sans que je crie au secours. Trop près
pour que la cloche sonne dans mes cheveux.
Je suis trop près pour qu'il entre comme un invité qui
ouvre les murs en passant.
Je ne mourrai plus jamais si légèrement,
si hors du corps, si inconscient,
comme auparavant dans son rêve. Je suis trop proche,
trop proche J'entends le sifflement
et je vois l'échelle scintillante de ce mot,
pétrifié d'étreinte. Il dort,
en ce moment, plus à la portée de la caissière d'un cirque
ambulant avec un seul lion, vu une fois dans sa vie,
que de moi qui suis à ses côtés.
Maintenant, pour elle, la vallée
de feuilles rouges fermée par une montagne enneigée pousse
dans l'air bleu. Je suis trop près
pour tomber du ciel Mon cri
ne pouvait que le réveiller. Pauvre,
limité à ma propre silhouette,
mais j'ai été bouleau, j'ai été lézard,
et je suis sorti des temps et des abricots
changeant les couleurs de ma peau. Et il avait
le don de disparaître de leurs yeux étonnés,
qui est la richesse des richesses. Je suis trop proche,
trop proche pour qu'il rêve de moi
Je sors mon bras qui est sous sa tête endormie,
Mon bras endormi, plein d'aiguilles imaginaires.
Au sommet de chacun d'eux, pour votre compte, des
anges déchus se sont assis.

Traduction de Elzbieta Borkiewicz

Fin et début

Après chaque guerre,
quelqu'un doit nettoyer.
Les choses ne vont pas s'arranger,
dis-je.

Quelqu'un doit jeter les gravats
dans la gouttière
pour que
les charrettes pleines de corps puissent passer .

Quelqu'un doit entrer
dans la boue, les cendres, les
ressorts de canapé,
les éclats de verre
et les chiffons sanglants.

Quelqu'un doit faire glisser une poutre
pour soutenir un mur,
quelqu'un a mis du verre sur la fenêtre
et la porte sur ses gonds.

Celui du photogénique a peu
et demande des années.
Toutes les caméras sont déjà parties
pour une autre guerre.

Reconstruire les ponts
et les gares.
Les manches seront déchirées
après avoir retroussé les manches.

Quelqu'un avec le balai à la main se
souviendra encore comment c'était.
Quelqu'un écoutera
votre site en hochant la tête.
Mais autour de vous, il y en
aura
qui s'ennuieront.

Il y aura encore ceux qui
trouvent parfois des
arguments mordus par la rouille parmi les mauvaises herbes
et les emmènent à la poubelle.

Ceux qui savaient
ce qui se passait ici
devront laisser leur place
à ceux qui en savent peu.
Et moins que peu.
Et même pratiquement rien.

Dans l'herbe qui couvre les
causes et les conséquences,
il y aura sûrement quelqu'un allongé,
avec une pointe entre les dents,
regardant les nuages.

Traduction par Abel A. Murcia

Adieu un paysage

Je ne blâme pas le printemps
d'être revenu.
Je ne me plains pas qu'il remplisse ses obligations
comme chaque année
.

Je comprends que ma tristesse
ne retiendra pas l'herbe.
Si les tiges vacillent, ce
ne sera qu'à cause du vent.

Cela ne me fait pas de mal
que les bosquets d'aulnes
retrouvent leur murmure.

Je me rends compte
que, comme si vous viviez,
la rive d'un certain lac
est aussi belle qu'elle l'était.

Je n'aime pas
la vue pour la vue
d'une baie éblouissante.

Je peux même imaginer
que d'autres, pas nous,
sont assis
sur le bouleau abattu en ce moment.

Je respecte votre droit
de rire, de chuchoter
et d'être heureux en silence.

Je suppose même
que l'amour les unit
et qu'il l'embrasse les
bras pleins de vie.

Quelque chose de nouveau, comme un trille,
commence à gargouiller à travers les roseaux.
Je
vous souhaite sincèrement de l'écouter.

Je n'exige aucun changement
des vagues au rivage,
léger ou paresseux,
mais jamais obéissant.
Je ne demande rien
aux eaux proches de la forêt,
parfois émeraude,
parfois saphir,
parfois noire.

Une chose que je n'accepte pas.
Revenez à cet endroit.
Je renonce au privilège
de la présence.

Je t'ai survécu assez longtemps pour m'en
souvenir de loin.

Traduction de Gerardo Beltrán

Les lettres du défunt

Nous lisons les lettres des défunts comme des dieux impuissants,
mais des dieux après tout parce que nous connaissons les dates
ultérieures.
Nous savons quel argent n'a pas été rendu.
Avec qui les veuves se sont rapidement mariées.
Pauvres morts, morts innocents,
trompés, faillibles, imprudemment prudents.
On voit les gestes et les signes qu'ils font derrière leur dos.
Nous chassons avec nos oreilles la rumeur des volontés brisées.
Ils s'assoient devant nous, ridicules, comme dans
des muffins beurrés,
ou ils courent après les chapeaux qui volent de leurs têtes.
Son mauvais goût, Napoléon, la vapeur et l'électricité,
ses remèdes mortels pour les maladies curables,
la folle Apocalypse selon Saint Jean,
le faux paradis sur terre selon John James…
Nous observons silencieusement ses pions sur le plateau, à
seulement trois cases.
Tout ce qu'ils ont envisagé est sorti d'une manière totalement
différente,
ou un peu différente, c'est-à-dire aussi totalement différente.
Les plus assidus nous regardent naïvement dans les yeux,
car ils prétendaient trouver la perfection en eux.

Traduction par Abel A. Murcia

Mémoire de septembre

L'ancien privilège d'une mère:
chercher son fils dans le temple.
Pourquoi, si le cœur s'arrête, l'
horloge tourne-t-elle dans la poitrine,
ou
le drap arraché par les bombes touche-t-il comme une feuille sur le visage ?

Plaines de l'automne polonais,
collines de l'automne polonais,
qui guériront les routes,
de quels pansements fournira-t-il?
Frontières, quelle force est la vôtre
pour vous serrer comme des poings!

Donnez-nous un pied
et nous réussirons à déplacer le monde,
forêts de septembre polonais,
rivières de septembre polonais!
Il y a un ciel ouvert
et un flot de sang suffocant.

Je cherche le mot

Je veux les définir d'une seule voix:
comment étaient-ils?
Je prends des mots ordinaires, je vole des dictionnaires,
je les mesure , je les pèse et je les examine:
sans
succès.

Les plus courageux sont toujours craintifs,
les plus méprisants, pèchent toujours innocents.
Le plus impitoyable, excessivement indulgent,
le plus vicieux, pas très irrespectueux.

Ce mot doit être comme un volcan,
frappé, dévasté, explosé,
comme la terrible colère de Dieu,
comme la haine bouillante!

Je veux que ce mot unique
soit trempé de sang,
que comme les murs d'une prison, il
accueille à l'intérieur de n'importe quelle fosse commune imaginaire.
Laissez-le décrire précisément et clairement
qui ils étaient, ce que ces gens ont fait.

Parce que ce que j'entends
ou ce qui est écrit
est insuffisant.
C'est insuffisant.

Impuissante cette langue,
elle sonne soudainement pauvre.
Je me casse la tête à la
recherche de ce mot:
mais je ne peux pas.
Je ne comprends pas.

Pour autre chose

Pour quelque chose de plus
qu'un rêve de frontières,
ou le bruit des bannières;
pour sa victoire de fureur intrépide.

Pour quelque chose de plus
qu'un hymne et sa vengeance,
ou le sens de toutes les destinées,
pour sa vengeance, que la haine, plus vite.

Pour plus
que sa célébration.

Pour quelque chose de plus
qu'une journée quotidienne.

... pour la fumée des cheminées rouges,
pour le livre sorti sans crainte,
pour un morceau de ciel clair,
on se bat.

Le baiser d'un soldat inconnu

Tellement mordu par les balles
que l'humain m'est étranger,
sauf pour le temps qui me manque,
comme un souffle, un temps chaud, je
passe. Le bonheur du combat
me dépasse. Battez-vous pour ce bonheur,
le rêve des portes abattues, le
tout devant vous. Restez fermes, mes amis.

Le chemin - nostalgie grise -
éclate en saules pleureurs.
La mère enverra toujours deux, trois
lettres, quatre écriront.
Avant qu'ils n'annulent la distance
comme des comètes fatiguées,
j'abriterai
le monde dans une petite blessure , ce monde si grand.

Mauvaise épitaphe, poètes,
pour pleurer la mort d'un héros.
Votre poème le pleurerait
comme n'importe quelle autre mort.

Ce n'était pas son intention d'être un héros,
vous les filles de pierre!
Quand avec la main d'hier
entre les blagues, il vous a envoyé un baiser.

La paix

La joyeuse sirène des coeurs précédera les sorties.
Plus rapide que la lumière est ce nouvel
espoir , plus rapide que ce nouvel espoir.

Dans les cris, les chansons, les discours,
sauf un, enfin, les
mots ne fonctionneront plus.
Les nuits des villes, aveugles
jusque-là, enverront des signaux aux cieux
par le chemin des étoiles.
Les passants piétineront
le deuil arraché aux fenêtres,
formant leurs pas en rangées.
D'autres sortiront devant les maisons
pour un bref échange de mains,
avec les leurs, avec tous les étrangers,
offriront la vérité comme objet:

que les gens ont apporté la
paix dans le monde , pas le fer.

Il fut un temps où nous connaissions le monde par cœur: il
était si petit qu'il pouvait tenir dans le bol de nos mains,
si simple qu'il était possible de le décrire avec un sourire,
aussi ordinaire que l'écho de vieilles vérités dans une phrase.

L'histoire est venue sans trompettes victorieuses: elle a
jeté de la saleté sale dans nos yeux.
Des impasses nous attendaient,
des puits empoisonnés, du pain aigre.

Notre butin de guerre est la connaissance du monde: il
est si grand qu'il tient dans le bol des mains,
si complexe qu'il est possible de le décrire avec un sourire,
aussi étrange que l'écho d'anciennes vérités dans une phrase.

VUE D’EN HAUT


Sur un petit sentier gît un hanneton mort.
Ses trois paires de pattes soigneusement pliées.
Au lieu du mortel gâchis -ordre et netteté.
L’horreur de cette vision reste modérée,
et sa portée locale, du chiendent à la menthe.
La tristesse ne se partage guère.
Le ciel est bleu.

Pour notre tranquillité, les animaux ne meurent pas,
mais crèvent d’une mort que l’on dit moins profonde,
en y perdant -nous voulons le croire- moins de sens et de monde,
quittant, comme il nous semble, une scène moins tragique.
Leurs âmes humbles et soumises ne hantent pas nos nuits,
gardent toutes leurs distances,
restent à leur place.

Ainsi donc, le hanneton, gisant mort sur le sable,
brille au soleil dans son état nullement déplorable.
Il suffit de penser à lui d’un seul regard:
Non, rien de capital ne lui est arrivé.
Ce qui est capital ne s’accorde qu’à nous.
À notre vie, à notre mort uniquement,
notre mort qui, à tout instant, impose sa priorité.