Cherche-terre

poète


Dans un pays improvisé
Il savoure le repos d'une liberté intérieure
C'est son métier dit-il
D'élever un château marqué d'oiseaux
De choisir pour veilleur un rocher
Qui garde des hêtres à l'odeur d'ardoise

Pays chaque jour parcouru
Le temps de mener paître ses arbres
Mais chaque jour laissé

Un étranger
Qu'on visite par privilège

Son métier c'est la nuit

Autour de midi
Les astres lui ressemblent à force d'user le matin

Le soir
Il rôde à la gorge verte de son existence
Son métier c'est de craindre
Oublier
Naître à la quête avec le déclin du soleil.

Arbre


Inadapté dans le profond
L'arbre
C'est pour cela qu'il vit

La pierre
Il l'a mangée
La mauvaise terre
Il l'a percée jusqu'à transformation de sa colère

Il entend sous ses feuilles admirer le calme
Qu'il ne possède pas

Sous ses feuilles
Il se tait

Son cœur enveloppe la sombre pierre
Dont le centre
Est lui-même une nuit.