L'huile sur le feu

Toujours plus vive, la lueur tourne à l'orange, son centre devient éblouissant et, soudain, fuse, monte en torche, livre au vent de longs effilés rougeoyants... Le feu ! Plus de doute. C'est le feu. La silhouette balance et frémit. Mais l'homme se redresse aussitôt, se carre sur ce plan de ciel embrasé, dans une espèce de gigue... on dirait qu'il brûle lui-même avec joie, ou, mieux, que la flamme se dégage de lui, qu'il la souffle, poitrine pressée à pleins bras.

Je m'avance, armé de ce seul regard qui est aussi l'arme de mon père et dont il m'a enseigné le maniement. Qu'ils me ressemblent, mes yeux ! Qu'ils soient les deux tampons placés à l'avant d'une locomotive en manœuvre ! Qu'ils la poussent, qu'ils la poussent sur cette voie de garage....

les femmes y brûlent avec une régularité qui exclut le hasard. Et le soupçon, plus encore que la menace, empoisonne le village

Céline, Céline, elle me hait parce que je suis un monstre. Mais je suis un monstre parce qu'elle me hait.

C'est le feu. La silhouette balance et frémit. Mais l'homme se redresse aussitôt, se carre sur ce plan de ciel embrasé, dans une espèce de gigue... on dirait qu'il brûle lui-même avec joie, ou, mieux, que la flamme se dégage de lui, qu'il la souffle, poitrine pressée à pleins bras.

- (...) Je sais bien que tu as un petit compte à régler avec le feu...
- Un petit, en effet!" fit Papa d'une voix creuse. Il se retourna tout d'une pièce, porta la main à son crâne, eut ce geste provocant qui lui était familier et que chacun redoutait. Je criais vainement:
" Non, laisse ça!"
Rien à faire. Papa arrachait son passe-montagne montrant à tous un crâne horrible, rouge et lisse par endroits comme un cul de singe, parsemé ailleurs de cicatrices blanchâtres, de plaques grumeleuses, de boursuflures violacées. Qu'il fût affreux, ce crâne, cela ne me gênait pas. Non, vraiment, s'il gênait Maman, s'il gênait tout le monde, il ne me gênait pas, moi. Mais pourquoi Papa prenait-il plaisir à le montrer avec, dans les yeux, une petite lueur provocante?

Est-il donc fait de la même matière que ces brutes en uniforme capables de s'apitoyer un jour sur la mort d'un rouge-gorge et de mitrailler le lendemain, de sang-froid, des femmes et des enfants ? P224

Si elle était heureuse, elle ne serait pas aussi méchante.

J'aime bien que les malaises finissent au plus vite, même s'ils doivent finir comme les assiettes : par des éclats.

Si Maman n'a aucune discrétion et lance n'importe quoi à mes pauvres oreilles (beaucoup plus vieilles que moi, il faut croire), si M. Heaume a la confidence plus facile, Papa est de la race des contractés qui ont la langue courte, la salive rare, et qui n'admettent personne à contempler la collection secrète de leurs sentiments. Parmi les refuges : la confiance, le mutisme ou l'humeur, il ne connaît que les derniers. Voilà justement que l'humeur reprend le dessus.