Le club des punks contre l'apocalypse zombie

Mange-Poubelle peut alors voir que des types armés de fusil sont postés sur les remparts et qu'ils ont des silencieux. Sacré orga, se dit-il, déçu de découvrir qu'une sorte de succédané de l'armée française ou d'organisation paramilitaire a survécu à l'apocalypse. Mais c'était à prévoir. Dans les Appalaches ou dans les plaines du Dakota, il n'aurait pas échappé à la case rednecks survivalistes. La version locale du con armé jusqu'aux ratiches, avec loi du plus fort et zéro projet de reconstruction sociale, est plus terroir et plus respectueuse de la vieille pierre.

Si Kropotkine a une petite expérience de la survie en milieu bouffe-cervelle, il n'en est rien de ses accompagnateurs : trois types de la sécu, dont un qui le garde en permanence dans sa ligne de mire des fois qu'il aurait envie de se faire la malle, et deux secrétaires. Ainsi l'ont décidé les patrons qui n'ont aucune idée précise de ce qui se passe à l'extérieur. Ils vivent toujours dans leur bulle, cultivant leurs rêves de grandes conquêtes capitalistes. Leur réalité se limite au nirvana qu'ils foulent de leurs chaussons dorés. Qu'importe si tout se barre en couille, si le monde tel qu'il était n'est plus qu'un champ de ruines. La réalité doit se plier à leurs desiderata, elle cédera, pas eux.

on ne peut pas accepter de faire bien ce qui doit être fait n'importe comment.

(...)
Mange-Poubelle se relève, un sourire béat sur la tronche. Il croise le regard d’Eva, qui n’affiche pas une expression plus inspirée. C’est alors que Deuspi vient briser la scène quasi hollywoodienne d’une réflexion dont les deux se seraient bien passés.

- Putain, je crois qu’on a un problème. Un putain de méga problème.

Quand Deuspi utilise le terme méga, soit il est complètement défoncé, soit ça craint à mort.
Et vu qu’il n’a pas trouvé la réserve de coke...

- Tu te sens radioactif ? lui demande Fonsdé.
- Pas vraiment.
- Et pourquoi on ne serait pas atteint, nous ? T'as envie de me bouffer ?
Deuspi agite la tête négativement. Pas plus qu'il n'a envie d'aller se faire un trip steak tartare avec les autres allumés qui errent la gueule bavant de sang au milieu de la rue.
- C'est peut-être de l'art, continue Fonsdé. Genre une performance. Un truc vraiment extrême, comme de peindre des scènes de déjeuners sur l'herbe avec des tripes de porc pour pinceau et de bouse de vache comme peinture. Du pur décadent conceptuel.

_ Je crois qu'on n'est pas encore redescendus du trip de la nuit dernière.
_ C'est quand même vachement gore. J'ai pas l'habitude d'halluciner cannibalisme.
_ Moi non plus. Et j'ai pas l'impression d'être encore défoncé.
_ Moi non plus.
Ce doit donc être réel. Reste à comprendre la raison de ce besoin subit de s'entre-dévorer.

Des milliers de bouffeurs de cervelle empilés les uns sur les autres. Un truc immonde, purulent, avec des bras et des jambes qui s'échappent et brassent hypnotiquement le vide, des têtes qui émergent, les yeux clos et les mâchoires béantes déversant des ruisseaux de bave glutineuse. De temps à autre, les dents claquent, happant le néant, accompagnés par des bruits immondes et des raclements de gorge. Et le tout frémit, agité par des ondes qui parcourent lentement le charnier, comme si tout cela n'était qu'un seul être, démentiel, abominable, qui grogne et gronde, gémit et rugit, en s'abandonnant dans une torpeur commune. Le rêve ultime d'un fan de Lovecraft sous LSD.

« Ceux qui se sont sagement limités à ce qui leur paraissait possible n’ont jamais avancé d’un seul pas. » Et un petit conseil en bonus (c’est gratos et ça pourrait aider) : Là où il y a du purin, il y de l’espoir.

Quant à Mange-Poubelle, il n’est pas revenu. Eva a rapidement pris l’habitude d’arpenter les remparts faisant face au bois lors de ses heures de repos, guettant telle une sœur Anne le retour de son freegan et compagnon de prises de tête idéologiques préféré, mais rien n’est venu, malgré l’herbe qui ne verdoyait plus et le soleil qui ne poudroyait guère, se contentant de jouer à cache-cache avec les nuages de plus en plus nombreux.
Et l’hiver est arrivé, avec son ciel gris menaçant, ses vents glaciaux et ses premières chutes de neige.

(...) Kropotkine doute lui-même de ses arguments. Il pourrait citer des centaines d’exemples de guerres menées au nom du bien, de la démocratie.
Pas certain que la justesse d’une cause soit une bonne excuse pour se permettre de tout massacrer sur son passage.