Pourquoi pas Evans ?

- Bonjour, dit la jeune fille. Venez donc vous asseoir en face de moi.
- Mon billet n'a pas la couleur voulue.
- Peu importe, ça s'arrangera.
.../...
Au même instant un énorme bonhomme en tenue bleue apparut à la porte du couloir.
- Laissez-moi faire, conseilla Frankie.
Elle adressa un gracieux sourire au contrôleur qui porta la main à son képi et poinçonna le billet qu'elle lui tendait.
- Mr Jones vient d'entrer dans mon compartiment pour me dire un mot. Vous n'y voyez aucun inconvénient, n'est-ce pas ?
- C'est parfait, Votre Seigneurie. Monsieur ne restera pas longtemps, j'espère. Il toussa avec tact et ajouta : je ne repasserai pas avant la gare de Bristol.
- Ce qu'une jolie femme peut obtenir avec un sourire ! ... observa Bobby, lorsque l'employé se fut retiré.
Lady Frances Derwent hocha la tête pensivement.
- Je doute que ce soit l'effet du sourire. J'attribue plutôt mon succès à la générosité habituelle de mon père envers les employés.

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Ca c'est passé après que tu m'es envoyé cette lettre ?
- Quelle lettre ? Je ne t'es pas envoyé de lettre.
-- Ca y est j'y suis ! dit Frankie qui continuait à comprendre. En fait de gourde, je me pose un peu là. Toute cette salade sur le fait qu'il fallait que je me taise, cela aurait du me mettre la puce à l'oreille, non ?

Frankie se laissa tomber dans le fauteuil "visiteur".
- Eh bien, Bobby ? Qu'est-ce qui s'est passé ?
- Ne m'en parle pas ! Je suis le phénomène maison. Cinq cent milligrammes de morphine, rien que ça! Je vais avoir les honneurs du Lancet et du BMJ.
- Le BMJ ? Qu'est-ce que c'est que ce truc ?
- Le British Medical Journal.
- D'accord. Continue. As-tu d'autres sigles à me proposer ?

- mis quelque chose dans le ton de Bobby sonnait faux.
Le jeune homme semblait pourtant tout ce qu'il y a de sérieux :
- Mais tout de même, papa... pourquoi moi ?
- Que veux-tu dire pourquoi toi ?
- Après tout, ça fourmille d'Anglais, l'Angleterre. Des types pleins d'allant, des as du cricket. Pourquoi m'avoir choisi ?
- Un de tes anciens officiers t'aura sans doute recommandé.
- Oui ça doit être ça, convint Bobby sans trop y croire. De toute façon ça n'a aucune importance, puisque je ne puis accepter.

- C'est que... ce n'était sûrement pas le genre de chose à quoi ils s'attendaient. C'est pour ça que j'en ai pas pensé sur le moment.
- Qu'est-ce qu'il a dit au juste ?
- Il a dit : "Et pourquoi pas Evans ?"
- On n'a pas idée ! Rien d'autre ?
- Non, il a ouvert les yeux et il a dit ça, et puis il est mort. Pauvre type...
- Bof dit Frankie après réflexion.

-Salut. Tu philosophais sur le mariage ? Le mariage de qui ?
- Je me livrai des réflexions d'ordre général.
- A savoir ?
- Sur les effets destructeurs de mariage.
- Quelqu'un a été détruit ?
Bobby s'efforça de s'expliquer, mais Frankie ne partageait pas son point de vue.
- Ridicule! affirma-t-elle. Cette femme ressemble comme deux gouttes d'eau à sa photo.
- Tu l'as vue quand ? Tu étais au tribunal ?
- Bien sûr que j'étais au tribunal ! Qu'est-ce que tu crois ? Il n'y a pas tant de distraction dans le secteur.

Mrs Cayman poussa un profond soupir.
- Dieu soit loué ! Bien sûr j'espérai qu'il aurait laissé un dernier message, mais c'est mieux ainsi. Pauvre Alex, un tel amoureux des grands espaces...
- Oui, dit Bobby, certainement.
Il revoyait le visage bronzé, les yeux d'un bleu profond. Quelqu'un d'attachant, cet Alex Pritchard, même au seuil de la mort. Etonnant qu'il ait eu une Mrs Cayman pour sœur et un Mr Cayman pour beau-frère. Il aurait mérité mieux.

I L'accident
Bobby Jones place sa balle sur son tee, balança son club d'avant en arrière pour ajuster son tir, puis l'abattit en un drive fulgurant.
La balle suivit-elle une impeccable trajectoire ascendante de manière à éviter le bunker et atterrir bien gentiment à un mashie du quatorzième trou ?

Il se retrouva dans une allée qui s'enfonçait entre des bouquets d'arbustes. Il en suivit le tracé sinueux, tellement sinueux qu'on se serait cru dans le monde d'Alice au Pays des Merveilles.

On appela Mrs Léo Cayman.
Bobby éprouva une vive déception. Où était le joli visage de la photographie provenant de la poche du mort ? Les photographes, se dit Bobby, sont les pires menteurs de la terre. Supposé même que le portrait eût été pris plusieurs années auparavant, il était difficile de croire que la séduisante femme aux grands yeux fût cette même matrone à l’air insolent, au maquillage outré et à la chevelure teinte. Le temps, songea Bobby, est un cruel destructeur. Il frémit en pensant à ce que pourrait devenir Frankie dans vingt ans.