Le Blé en herbe

Je crève, entends-tu, je crève à l'idée que je n'ai que seize ans ! Ces années qui viennent, ces années de bachot, d'examens, d'institut professionnel, ces années de tâtonnements, de bégaiements, où il faut recommencer ce qu'on rate, où on remâche deux fois ce qu'on n'a pas digéré, si on échoue...Ces années où il faut avoir l'air, devant papa et maman, d'aimer une carrière pour ne pas les désoler et sentir qu'eux-mêmes se battent les flancs pour paraître infaillibles, quand ils n'en savent pas plus que moi sur moi… Oh ! Vinca, Vinca, je déteste ce moment de ma vie ! Pourquoi est-ce que je ne peux pas tout de suite avoir vingt-cinq ans ?

Ce n'est peut-être pas que je l'aime tant que ça, mais elle est à moi ! Voilà !

Les ombres mouvantes de ses pensées couraient sur son visage.

Sur la côte, tu crois que tout ne se sait pas ? Il n'y a que les parents pour ne rien voir.

Qu’avait il donc conquis. la nuit dernière, dans l’ombre parfumée, entre des bras jaloux de le faire homme et victorieux ? le droit de souffrir ? le droit de défaillir de faiblesse devant une enfant innocente et dure ? le droit de trembler inexplicablement, devant la vie délicate des bêtes et le sang échappé à ses sources ?

Chassé, et même banni, il n'emportait pourtant qu'une fierté d'homme, et dans son souvenir l'arabesque noire de la grille couronnait, comme une branche de viorne, un visage féminin, tatoué sur la joue d'un signe de sang frais.

Nous ne devons pas rester ici plus plus d' un quart d' heure , ou bien on nous cherchera . Il faut que je me lave bien les yeux ...puis elle réintégrait, âme et corps, l' amour , et la
jalousie, la fureur lente à se calmer, les gîtes mentaux aussi rudes et aussi originels que le nid dans le rocher...

Ni héros, ni bourreau... Un peu de douleur, un peu de plaisir ... Je lui aurai donné que cela ... que cela...

Il s'essayait à la révolte et à l'ingratitude.Un enfant de seize ans et demi ignore qu'un ordre impénétrable place, sur la route de ceux dont l'amour méditait de faire des amants trop pressés de vivre et impatients de mourir,de belles missionnaires lourdes d'un poids de chair qui arrête le temps,endort et contente l'esprit et conseille au corps de mûrir dans son ombre.

Il éprouva,en le serrant contre lui,la réalité bien vivante, élastique, la vigoureuse perfection de ce corps,de jeune fille prêt à lui obéir dans la vie, prêt à l'entrainer dans la mort.
Mourir? A quoi bon? ....Pas encore.Faut il partir vers l'autre monde sans avoir véritablement possédé tout celà,qui naquit pour moi?