Les Furtifs

Les vendiants mendiaient leur vente. Ils ne mendiaient même pas pour eux, comme nos anciens clodos : ils mendiaient pour leur marque, leur produit, pour leurs maîtres, pour une plate-forme perchée dans le cloud dont ils ne croiseraient jamais le moindre gérant ni ne verraient, fût-ce sur brightphone, le début d'un directeur commercial. Tout était automatisé et abstrait, lointain et vitreux, postmoderne, digital, intouchable. Leur commission échouait dans leur bague : une poignée de pourcents, à peine la poussière des copeaux d'une miette de cette plus-value immense, immonde, qui floculait sur leur misère divisée, dividuante. Laquelle ne rendait possible aucune réclamation, aucune grève puisqu'il resterait toujours quelqu'un d'encore plus dans la mouise que toi qui pouvait reprendre ton job au pied levé, sans formation.

- Papa!!
C'est fou la force de ce mot. C'est un coup de feu à bout portant avec une balle d'amour dans la bouche. Ca te dit que tu existes comme tu n'as jamais existé pour personne. [...] Tu ne sais pas ne pas y répondre [...] son appel jette une passerelle vers toi que tu n'empruntes même pas: elle te traverse de part en part, elle te crée deux bras en plus, des jambes en mieux, un visage et une voix doubles. Un nous. Papa. C'est le premier mot qui sort un jour des lèvres de ton bébé et qui veut dire "lié". Deux. Fonduensemble. Plus jamais seuls. p 129 éd La Volte

- Ils parlent du temps [...] du calendrier balinais, des cycles, des saisons. Kala [figure mythologique hindouiste / dieu du Temps] dit que la conception d'un temps cyclique... que tout ce que les hommes font pour qu'il soit cyclique... avec nos anniversaires, nos commémorations, nos horloges rondes, nos jours qui reviennent, nos années... Tout ça n'est qu'un effort prodigieux pour... pour ne pas laisser le temps passer... Pour essayer qu'il ne s'en aille pas...
- Le retenir ?
- Le balian [shaman de Bali] lui répond que.. oui... Que c'est aussi l'essence de la musique et de la poésie... Que le rythme et la rime ont été inventés pour tenir et retenir le temps... pour le ramener. Et donc pour qu'une mémoire des moments devienne possible... Sans cette mémoire... aucun homme, animal, plante n'a de chance d'acquérir, d'accumuler un savoir... d'apprendre à se construire... et donc de survivre.
- Il dit vraiment tout ça ?
- Kala lui renvoie que la seule vraie beauté est dans l'instant qui ne reviendra jamais... Que ce qu'on conserve et répète s'affadit, s'avilit, se délave... Que maintenir n'est pas vivre... Vivre est créer... Courir est vie, et danser sur la crête du "jamais-encore-vécu".

- Tu es un anarchiste, Lorca, de la chienlit de civil, tu est inapte à respecter la moindre hiérarchie !
- Pourtant je te respecte toi.
- Tu respectes l’homme en moi. Pas le chef ! Un vrai militaire, c’est quelqu’un qui respecte le chef - n’importe quel chef - fût-ce le dernier des abrutis. Tu pourrais respecter un abruti ?
- Non.

Kala lui renvoie que la seule vraie beauté est dans l'instant qui ne reviendra jamais... Que ce qu'on conserve et répète s'affadit, s'avilit, se délave... Que maintenir n'est pas vivre... Vivre est créer... Courir est vie, et danser sur la crête du "jamais-encore-vécu"

Notre terre, qui es aux cieux,
que notre bond soit sanctifié,
que ton règne vienne,
que ta volonté soit Fête sur nos câbles comme en vol.
Donne-nous aujourd'hui notre pinte de ce jour.
Pardonne-nous nos offenses,
comme nous pardonnons aussi à ceux qui nous ont défoncés.
Et ne nous soumets pas à la gravité
mais délivre-nous du vide.
Promèn !

« On ne peut plus faire un pas sans être tracé. Il y a comme un Parlement des machines qui décide dans notre dos. Nous sommes gouvernés par des algorithmes. Mais on ne décide jamais de leurs critères ! On ne discute pas du programme, ni des arbitrages qu’ils vont faire pour nous. Ce sont des boites noires. Ça nous rend dépendants. Le système nous gère. » (p. 275)

DU POSSIBLE, SINON J'ETOUFFE !

- Un frisson qui ne fluctue pas continuellement est un son mort, il n'est plus musical. Un son fixe, régulier, identique, comme l'est un bip, ou un moteur, est un objet sonore tandis qu'un son musical est un être sonore. Un être qui naît et grandit, évolue puis meurt, avec élégance, furie, parfois d'une crise subite - pour mieux renaître ailleurs, plus tard. Un chef-d'œuvre musical comme l'est le frisson n'est pas une expo d'objets, Louise, un musée de tons ou de syllabes à reproduire. C'est un spectacle vivant acoustique où les sons sont des comédiennes qui incarnent, s'affrontent ou s'aiment, réagissent l'une envers l'autre dans l'écart ou la fusion, seconde après seconde après seconde. […]

Je comprends très bien que dans notre société de traces, contrôlée jusqu'à l'obscène, où le moindre vêtement, la moindre semelle de chaussure, le moindre doudou, une trottinette rouillée, je sais pas : un banc public, les pavés même, émettent de l'information… où le moindre mot lancé dans un bar est collexiqué ! Je comprends tellement que ce monde rêve d'un envers ! De quelque chose qui lui échapperait enfin, irrémédiablement, qui serait comme son anti-matière, le noir de sa lumière épuisante ! L'abracadata qui échapperait par magie à tous les datas ! Je comprends que la fuite, Lorca, la liberté pure, l'invisibilité qui surgirait au cœur du panoptique, soient les fantasmes les plus puissants que notre société carcélibérale puisse produire comme antidote pour nos imaginaires.