Naissance des coeurs de pierre

C'est ce qu'il ressent de plus vif et de plus beau. Une chaleur intense, qui dissipe la peur et l'inquiétude. Même si sa mère ne lui a jamais donné cette affection nécessaire, ces signes de tendresse, il l'a aimée. Il l'aime. Ce lien, c'est la vérité la plus solide en ce monde. Ça le transperce, ça le traverse. Il voulait que ça existe dans ces cœurs qui n'ont jamais connu l'existence qu'à peu près. Cette sensation de vie. Pleine et entière. Une lumière précieuse, dans le cortège des ombres.

Elle aurait pu dire la vérité : au lycée, rien ne se passe comme prévu. La solitude n'est plus un refuge, elle est une cage. Aude y rumine les mots qui la transpercent tout au long des journées. C'est mots qu'on lui jette à la figure, qui la griffent, la pincent et la cognent. Ces mots comme des armes, dont personne ne mesure la force et l'impact dans les parties tendres du dedans. Parce que là encore, tout est prétexte à la gamelle. Aude chute, de personne en personne, aucun contact ne se noue qui ne devienne pas aussitôt douloureux.

Il est triste, ce monde, sans émotion, sans amour. Qu'est-ce qu'il y a à sauver ? Ils ont déjà tout perdu.

Le temps passe. Et chaque fois qu'il y a du temps qui passe, il y a quelque chose qui s'efface.

Les cœurs de pierre pèsent si lourds que quand on en a un dans la poitrine, on arrête d’avancer. Tout devient immobile. On n’est plus ni vivant ni mort.

Elle voulait qu'on l'aime, qu'on se préoccupe d'elle.

NILINE SE TIENT DROITE, rigide jusque dans sa façon d’expirer l’air sans que rien ne s’anime sur son visage. Mains sur le volant, elle laisse les mots filer entre ses dents, froidement, sans décrocher les yeux de la route :
— Tu sais où on va ?
Sur le siège passager, Jeb non plus ne décroche pas les yeux de la route. L’intonation du garçon ne laisse rien transparaître de l’inquiétude qui grandit dans son ventre à mesure que l’asphalte disparaît sous les pneus de la voiture :
— Chez le préparateur.

Elle reste suspendue à la route et à sa conduite. Somme de gestes et d’actions. Jeb ne s’y prend pas bien pour attirer son attention, et il sait qu’il ne peut pas simplement lui demander de rebrousser chemin. Il a beau tourner et retourner les mots dans son esprit, il ne parvient pas à nommer précisément ce qu’il perçoit au fond de lui : cet ébranlement qui ne cesse de croître. Mais ça, il ne peut pas l’expliquer à sa mère. Le corps traduit des mots qui ne viennent pas, des douleurs partent du ventre et irradient chacun de ses membres, un à un. Il voudrait que sa mère arrête la voiture, il voudrait pouvoir lui décrire les tremblements sous sa peau, les frissons le long de sa colonne vertébrale et autant d’épines qui se dressent çà et là, ces endroits de lui qui se nouent et se tordent par à-coups. Mais les émotions n’ont pas de noms dans ce monde où ils vivent. Si les enfants peuvent encore les ressentir, il sait qu’il faut les taire, les taire jusqu’à les oublier, et que les adultes ne doivent rien en savoir. Car sinon, on “disparaît”. C’est ce qui est arrivé aux enfants du groupe qui ont échoué à leur entretien.

La naissance d'une larme, c'est la mort de bien d'autres choses"

« Ils lui ont dit ce qu'elle avait besoin d'entendre. Ne plus souffrir ne plus avoir mal. Ne plus ressentir. Ils ont trouvé les mots. »

Sébastien DB