Tous les hommes n'habitent pas le monde de la même façon

La détention allonge les jours, distend les nuits, étire les heures, donne au temps une consistance pâteuse, vaguement écœurante.

Je voudrais tant trouver le sommeil. Ne plus entendre les rats. Ne plus sentir l'odeur des hommes. Ne plus écouter l'hiver au travers d'une vitre. Ne plus devoir manger du poulet bouilli dans des eaux grasses. Ne plus risquer d'être battu à mort pour un mot de trop ou une poignée de tabac. Ne plus être contraint d'uriner dans le lavabo parce, qu'après une certaine heure, nous n'avons plus le droit de tirer la chasse d'eau.

Ne plus voir, tous les soirs, Patrick Horton baisser son pantalon, s'asseoir sur la lunette et déféquer en me parlant des « bielles entrecroisées » de sa Harley qui au ralenti « tremblait comme si elle grelottait ».
A chaque séance, il œuvre paisiblement et s'adresse à moi avec une décontraction confondante qui donne à penser que sa bouche et son esprit sont totalement découplés de sa préoccupation rectale. Il n'essaye même pas de moduler ses flatulences d'effort.
Tout en finissant ses affaires, Patrick continue de m'éclairer sur la fiabilité des derniers moteurs désormais montés « sur des Silentbloc dits isolastic », avant de réajuster ses braies comme un homme qui a fini sa journée, et d'étaler sur la cuvette un linge immaculé censé tenir lieu d'abattant et qui sonnait un peu pour moi à la fois comme la fin d'un office et un « Ite missa est ».

Fermer les yeux. Dormir. C'est le seul moyen de sortir d'ici, de laisser les rats derrière soi.

Il suffit de prêter son attention et son regard pour comprendre que nous faisons tous partie d’une gigantesque symphonie qui, chaque matin, dans une étincelante cacophonie, improvise sa survie. 

La prison nous ensevelit vivants. Les courtes peines peuvent espérer quelque chose. Les autres sont déjà dans la fosse commune. Et si d'aventure on leur accorde une remise de peine, ils iront, un moment, respirer l'air du dehors, mais reviendront ici, dans la maison des réprouvés, où on les appelle par leur nom, où on les traite comme des animaux de ferme.

[...] en matière d'hymne national, nul ne peut rivaliser, car où qu'il se joue et quelle qu'en soit la cause, le God Save the Queen fera toujours regretter à chacun de n'être pas anglais.

Montréal, QC - p 134 -

Les inégalités de la vie sont généralement reconduites et confirmées par voie de justice jusque dans notre mort. Pour un assureur, le décès d'un chef d'entreprise new-yorkais est une sale affaire, car l'indemnisation versée à la famille sera entre dix et vingt fois supérieure à celle d'un éleveur de chevaux disparu dans le Montana.

Sylvestre c'était un des types les plus gentils de la prison, pas agressif pour un rond et qui passait son temps à s'excuser. C'est sûr, il était haïtien, et alors ? Ils passent quand même pas tous leur temps à souffler dans le cul des poulets, les Haïtiens.

Thetford Mines - p 77-

Elle disait souvent qu'il n'y avait rien de plus normal que d'accepter ce dialogue avec les défunts qui vivaient désormais dans un autre univers. "Nos ancêtres poursuivent une autre existence. Et si on les enterre avec tous leurs objets c'est pour qu'ils puissent, ailleurs, poursuivre aussi leurs activités."

La prison de la rivière- p 17 -

« J'ai repensé à ton histoire l'autre jour avec le psy. Tu t'y es mal pris. »
Tout en suivant avec mille précautions, sur sa feuille, le fil ténu de sont trait, Patrick m'instruit des conduites à tenir face à un évaluateur.

« C'est pas compliqué. Tu lui dis juste ce qu'il veut entendre. Des trucs simples. Je regrette à mort ce que j'ai fait. Et je reconnais que j'ai dépassé les limites. En plus j'ai aucune excuse. J'avais des putains de parents nickel qui m'ont pas élevé comme ça. Voyez, je crois que la prison m'a fait du bien. Ici j'ai appris le respect et on m'a remis les yeux en face des trous. Je crois que je suis prêt à sortir et faire une vraie formation. J'aimerais bien conduire des bus. Si tu sens pas le bus tu le remplaces par ce que tu veux. Ce qu'il faut, c'est que l'autre saucisson sois content, qu'il ait l'impression que tu t'es mis en slip devant lui et que t'es prêt à servir. Tu vois bien le truc ? La règle elle est super simple : tu dois le convaincre que t'as rien dans le calcif.
Lance-moi la gomme. Putain, je parle, et à chaque fois je déborde. »

Toutes peines confondues, durant ce qui est encore une jeune vie, Patrick Horton a déjà fait 5 années de détention. Pour ma part, j'ignore quand je sortirai d'ici.
Deux années de prison pour la faute que j'ai commise me paraît être une peine proportionnée, à la mesure de l'importance du délit. Qui n'est, selon moi, ni gravissime ni anodin.
Mais dans mon cas, un problème majeur m'empêche de mettre en application le théorème d'Horton.
Si je n'ai aucun problème à franchement regretter ni déplorer mon geste pour peu qu'il ait été commis sur un citoyen lambda, je le trouve en revanche totalement pertinent lorsqu'il s'applique à la victime précise que j'ai agressée.
Évaluateur ou pas, pour cet homme, il n'y aura jamais ni merci ni pardon.

(Veille du 25 décembre, à la prison) Ici, la nuit venue, un prêtre déclassé viendra dire en vitesse une messe réglementaire pour les amateurs de génuflexions, et sans y croire vraiment, promettra à chacun d'être, un jour, assis à la droite de son créateur, avant de filer au plus vite respirer l'odeur juvénile d'une chorale d'enfants de chœur.