La Vie mensongère des adultes

Le temps de mon adolescence est lent, fait de gros blocs gris ponctués brusquement de reliefs verts, rouges ou violets. Les blocs n'ont pas d'heures, de jours, de mois ni d'années, et les saisons sont incertaines, il fait chaud et froid, il pleut et le soleil brille. Les bosses non plus n'ont pas de temporalité bien définie, leur couleur compte davantage que toute tentative de datation. D'ailleurs, la durée même de la teinte que prennent certaines émotions n'a pas d'importance, celle qui écrit le sait bien.

A cet instant, une partie de moi désirait véritablement discuter avec lui du fait que le mal, alors qu'on a l'impression d'être bon, s'insinue tout doucement ou soudainement en nous, dans notre tête, notre ventre ou tout notre corps. Je voulais lui demander : D'où ça vient, papa ? Comment le contrôler ? Et comment se fait-il que le mal ne fasse pas table rase du bien, mais cohabite avec lui ?

Je fus au désespoir, je lui dis que si elle ne jurait pas je ne pouvais pas parler. Alors va te faire foutre, bougonna-t-elle, les sales trucs que tu ne racontes à personne, ça devient des chiens qui te bouffent la tête la nuit, quand tu dors. Effrayée par cette image et en quête de consolation, au bout de quelques minutes à peine, je la pris à part et lui racontai tout.

L'amour, c'est aussi opaque que des fenêtres de chiottes.

En réalité, je ne suis rien, rien qui soit vraiment à moi, rien qui ait vraiment commencé ou vraiment abouti : je ne suis qu’un écheveau emmêlé dont personne ne sait, pas même celle qui écrit en ce moment, s’il contient le juste fil d’un récit, ou si tout n’est que douleur confuse, sans rédemption possible.

- Tu as eu un regard méchant. C'était joli, ça m'a vraiment plu.
- Il n'y a pas que le regard. Je suis entièrement méchante, c'est ma nature.

Je suis désolée que tu ailles mal, moi aussi je vais mal, et maman aussi va mal, mais tu ne trouves pas que c'est un peu ridicule de me dire que si nous souffrons tous autant, c'est parce que tu nous aimes.

Y a que des connasses comme vous pour apprendre comme des perroquets, passer dans la classe supérieure et se faire respecter par leurs petits copains. Moi j'apprends rien, je me fais recaler, et je suis une pute.

Peut-être que tout serait moins compliqué si on disait la vérité.

L’amour, c’est aussi opaque que des fenêtres de chiottes.