Fiction, n°289

Des murs, j'en voyais souvent en rêve. Gris et hauts, si hauts qu'ils paraissaient se rejoindre là où l'œil ne parvenait plus à distinguer qu'une brume blanchâtre. Je me retournais alors sur ma couche, je guettais le souffle régulier de mes voisins, me demandant s'il leur arrivait de faire le même rêve. Mais jamais je n'ouvrais les yeux. À quoi bon ? La pénombre nocturne ne m'eût pas empêché d'apercevoir la Paroi, si grise, si haute. Je préférais me forcer à croire qu'il ne s'agissait que d'un rêve.



Il y avait une grande entaille juste au milieu de son front. Une entaille bien nette, livide – on aurait cru une orbite vide ou un sexe de femme. Vision troublante, mais fugitive : presque aussitôt, un flot de sang charriant une sorte de bouillie grisâtre a noyé la blessure, a coulé le long de sa blessure et caché son regard étonné.