Fiction, n°70

« REGARDE, » dit-elle en tendant la main.

Docile, il freina.

Le profil de sa femme se détachait sur le paysage paisible, encadré par la portière. Elle dégageait autant de lumière qu’une fleur grisée par le soleil. Sa beauté le stupéfiait toujours. Il connaissait par cœur la moindre veinule qui parcourait sa tempe, la naissance de l’épi doré sur son front, la douce renflure de sa joue, la richesse de la couleur de sa peau. Il était aussi idiotement amoureux que deux ans auparavant. Mais silencieusement. Elle le sentait chaque fois que ses mains la frôlaient. Dans certains de ses regards aussi.