Fiction, n°14

L’abbé Clark était de ces hommes d’une sincérité si frappante, d’une humilité poussée à un tel point, qu’on ne peut s’empêcher de ressentir de la gêne en leur présence et d’être soulagé de prendre congé d’eux. Quand il m’informa que le pasteur Munch, le révérend John MacLean et lui-même désiraient avoir un entretien avec moi le plus tôt possible, je lui fis une réponse évasive et m’arrangeai pour éviter de fixer une date. Cette collaboration avec des ecclésiastiques de trois religions ne pouvait manquer de prendre un caractère solennel et le seul fait d’y penser me rappelait, alors que je n’y tenais nullement, que je n’étais plus le Bill Easson de naguère.

Les trois, hommes d’Église avaient tant à faire à ce moment que je n’eus pas de mal à laisser traîner les choses. Évidemment, j’éludais mes devoirs. Je n’avais qu’une excuse : c’était la seule responsabilité que je fuyais délibérément.