Chiens de sang

Finalement, il a tendu la main. Comme on tendrait la joue. L'air penaud, mortifié.
Pourtant, il n'est pas coupable. Pas vraiment. Un peu, quand même...

Courir; toujours plus vite. Plus loin. Fuir la mort qui plane au-dessus d'eux; oiseau de proie aux ailes gigantesques dont l'ombre les dévore déjà. Diane a choisi la fuite. D'instinct. Elle sait qu'ils sont derrière. Juste derrière. Avance minime, infime. Comme son espérance de vie, désormais. Pourtant, elle marche. Pourtant, elle veut vivre. Rémy avance. Avec le poids de la peur qui comprime son cœur. Le poids de la fatigue, comme un boulet enchaîné à ses jambes. Il devrait être ailleurs, en ce moment même. En compagnie de sa femme et de sa fille. Mais non, il est là, errant dans ces bois inhospitaliers, avec ces inconnus qui fuient comme lui. Il est devenu une proie. Rien qu'une proie. Il n'existe plus. Déjà mort. Alors, pourquoi a-t-il aussi peur? Le monde est ainsi fait, qui ne changera jamais. Les chasseurs d'un côté, les proies de l'autre.

Pourtant, la mort, il la connaît. Pour l'avoir vue de près. L'avoir côtoyée si souvent ; évitée si souvent. Pour lui avoir marché dessus, lui avoir ri au nez. Pour s'y être noyé, des nuits entières. Il vient du purgatoire, retourne à la case départ. Maintenant, il sait. Qu'il va mourir. Qu'il a quitté sa terre natale pour rejoindre un cimetière. Qu'il a creusé sa propre tombe en suivant son grand frère sur ces terres inconnues

"On compare parfois la cruauté de l'homme à celle des fauves, c'est faire injure à ces derniers." Dostoïevski

Un meurtrier dénué de remords ressemble à s'y méprendre à un innocent...

- Il est mort, annonce-t-il en se relevant.
- Hein ? Gémit l'aubergiste. Tu déconnes, non ?
- Non. Il est crevé, ce salaud…
Séverin et son fils ne bougent plus. Ayant dessaoulé à la vitesse de la lumière. Mieux que deux litres de café salé : un meurtre.

Cette épigraphe résume bien ce livre de Karine Giebel.
《On compare parfois la cruauté de l'homme à celle des fauves, c'est faire injure à ces derniers.》Dostoïevski

"Que la joie est éphémère, la douleur infinie.
Que le bonheur est de secondes, la souffrance d'éternité."

L'homme est grégaire, il lui faut des attaches, des semblables ; autant de miroirs dans lesquels se refléter, se mirer, s'admirer. Se mettre en valeur.

On compare parfois la cruauté des hommes à celle des animaux, c'est faire injure à ces derniers.
Dostoïevski