Juste une ombre

Sans toi, je n'y arriverai pas.
De toute façon, sans toi, je n'ai pas envie d'y arriver.

- Raconte-moi.
- Quoi ?
- Une histoire d'amour... Une belle, s'il te plait.

La maladie est une salope. Qui emporte l'être aimé.
Mais pas l'amour.

Exister, c'est manquer à quelqu'un.
Exister, c'est être la douleur d'un autre.

Il n'y a pas de plaisir sans douleur.
Cloé en est sûre.

Il est figé au pied du lit.
Debout. Sans réaction. Aussi inerte qu'elle.
Sauf que lui respire encore.
Et c'est peut-être ça qui fait le plus mal.
Toutes ces années qui restent.
À respirer sans elle.

- Tu ne m'as rien promis.
- Si. Je t'ai promis d'être à toi jusqu'à la mort.

- Détendez-vous ! Je ne vais pas vous manger.
- Je ne suis pas comestible.
- Vous êtes pourtant fort appétissante.
- Les plantes vénéneuses sont toujours appétissantes.

Encore un qui lui tend la main et à qui elle crache à la figure. Une simple habitude. Une devise, même. Ne jamais tendre la main, au risque de se la faire broyer. Ne jamais accepter celles qui se tendent, de peur d'être redevable.

Ses yeux sont dans le vague, les mots se perdent. Que pourrait-elle bien lui dire ? Je t'aime ? Absurde. L'amour est une faiblesse qui peut coûter cher. Le garder secret, ne jamais l'avouer.